Пространство (сборник)

Винокуров Евгений

он обиженно моргал.

Он фразою язвительной одною

Меня в смятенье тотчас повергал.

Он был на мир сердит.

Был зол и едок.

Он сплёвывал сквозь зубы и курил.

— Вот так-то, брат,— зловеще напоследок,

Похлопав по плечу, он говорил.

Казалось, что не вынести разлада,

На мир поблёкший не подымешь глаз.

И всё ж в крови весёлой капля яда

Бесследно растворялась всякий раз,

1959

* * *

Как

хорошо, что молодость прошла,

Как всё же хорошо — её не стало...

Но чувствуют, что стала тяжела

Душа,

достигнув плотности металла.

Приехали, как говорится,— слазь!..

Всё вымерил: отсюда и досюда.

Душа моя отныне отлилась

Навеки в форму странного сосуда.

Она кувшин, что влез в дорожный сак.

Помочь тут может только перековка.

Как ни крути её, и так и сяк,

И как ни поверни,—

с ней всё неловко.

1964

УГОЛЬ

В работе не жалея сил,

Весёлою весной

Я уголь блещущий грузил

На станции одной.

А было мне семнадцать лет,

Служил я в артполку,

Я в лёгкий ватник был одет,

Прожжённый на боку.

Я целый день лопатой скрёб,

Я грёб, углём пыля.

И были чёрными мой лоб

И щёки от угля.

Я запахом угля пропах,

Не говорил, не пел,

Лишь уголь мелкий на зубах

Пронзительно скрипел.

Когда ж обедал иль когда

Я чай из банки пил,

То чёрною была вода

И чёрным сахар был.

С лицом чумазым, средь трудов,

Я рад был той весне.

Но девушки из поездов

Не улыбались мне.

А я стоял у полотна

И вслед смотрел с тоской.

Я так хотел, чтоб хоть одна

Махнула мне рукой.

Вдаль улетали поезда,

Как в фильме иль во сне,

Мелькнут, и только и следа —

Дымок на полотне.

Хотелось крикнуть что есть сил:

— Постойте, поезда!

Постойте! Я ведь не любил

На свете никогда!

1953

ПОЭМА О ДВИЖЕНИИ

Полы трёт полотёр.

Бредёт он полосой.

Так трогают —

хитёр! —

Ручей ногой босой.

Он тропку всё торит.

Его неверен шаг.

Но вот простор открыт —

Он вышел на большак!

Полы

трёт полотёр.

А ну смелее. Жарь!

И он вошёл в задор,

Как на косьбе косарь.

Вперёд он сделал крен.

Рубахи нет — штаны,

А ноги до колен

Его обнажены.

Полы трёт полотёр.

Он с плешью. Он костист.

Он руки вдаль простёр,

Кружа, как фигурист.

Весёлую игру

Он воспринял всерьёз.

Чечётку бьёт в углу,

Как «Яблочко» матрос,

Полы трёт полотёр.

Как будто на пари,

Напористый мотор

Работает внутри.

Струится пот со щёк,

А пляска всё лютей,

Он маятник. Волчок.

Сплошной костёр страстей.

Полы трёт полотёр.

Паркет да будет чист!

Он мчит —

пустынен взор! —

Как на раденье хлыст.

Ему не до красот.

Он поглощён трудом.

Ой-ёй, он разнесёт,

Того гляди, весь дом!

Полы трёт полотёр.

Его летит рука.

Он как тореадор,

Пронзающий быка!

Он мчит. Он там. Он тут.

Устал. Как поднял воз!

Он начертал этюд

Из жестов и из поз.

Полы трёт полотёр.

В нём порох. В нём запал.

Вот он нашёл упор.

От плоти валит пар.

Расплавил пыл его,

А ритм его слепил.

Ухваток торжество.

Телодвиженья пир.

Полы трёт полотёр.

А позы, как хорал!

Мимический актёр

Трагедию сыграл.

Он мчит, неумолим,

От окон до дверей...

Движенье правит им.

Оно его мудрей.

1961

ПУСТОЙ ОБРЯД

Суровой повседневности обряд,—

Вопрос: «Как жизнь?» И тут по ритуалу:

«Да ничего».— «Ну будь...» — «Вот так-то, брат...»

Но человек начнёт мало-помалу

Рассказывать:

«Такие, брат, дела...—

Сначала, так, с неловкостью, несмело,—

Жена на той неделе умерла.

Дочь что-то, между прочим, заболела.

Зашёл бы. Как-никак...»

Я на него

Гляжу. Он козырёк надвинул. «Э, он плачет...»

...Спроси: «Как жизнь» — ответят: «Ничего...»

Но это ничего ещё не значит.

1965

Я, ЛЮДИ, С ВАМИ ЕЛ И ПИЛ