Псих. Дилогия
Шрифт:
***
На базе меня не ждали. И едва не сбили системой противоракетной защиты, не поверив глазам и приборам. Хорошо, что система сработала чётче человека - опознала своего.
Я приткнул леталку поближе к ангару, вышел из слияния и ещё долго сидел неподвижно, глотая текущую из прокушенной губы кровь и тупо глядя на бегущих по полосе людей. Все казалось немножко нереальным.
Первым голову в кабину сунул механик.
– Живой?
–
– Вот и ладушки. Сам вылезешь, или помочь тебе?
Не знаю, как он перевёл моё неопределённое мотание головой, но вылезти помог. И очень кстати - шатало меня здорово.
Подбежавший медик суетился с каким-то прибором, все норовил посветить в глаза. Механик отстранил его вежливо, но твёрдо, пробурчал беззлобно:
– Ну, куда ты сунешься? Дай отойтить человеку.
– Не мешайте!
– оскорбился врач.
И тут же поинтересовался делово:
– Аппарат повреждён?
– Ну.
– Баранки гну, - выдал медик неожиданно, и резко перешёл на "ты".
– Он нейродрайвер, помнишь? Так что мотай-ка в сторонку и дай мне поработать. Булку не забыл?
– Ну, то Булка, - проворчал механик, всё же чуть отодвигаясь.
– А мой летун не такой. От "Ос" отбиться - это тебе не фунт изюма.
– Такой, другой, - досадливо поморщился врач, направляя мне в зрачок тонкий мельтешащий луч.
– Зовут его как?
– Джалис фамилия, а имя не помню.
– Зато сразу - "мой летун". Даже имени не знаешь.
Мне надоело, что они ведут себя, будто меня тут и нет вовсе, и я сказал:
– Данил.
– Ага, - чему-то обрадовался медик.
– Уже неплохо. И что у нас, Данил, болит?
Я повёл плечами, инстинктивно ожидая ощутить боль в раненом крыле - и сообразил, что тут-то и кроется подвох. Потрогал прокушенную губу, счёл это не стоящим внимания и ответил:
– Ничего.
– Ну-ну, - совсем уж развеселился врач.
– Чудненько. Ну, раз так, Данил, значит, есть надежда, что вы сами добредёте до лазарета.
– Док!
– возмутился механик.
– Тестирование, дружище.
– Док, будь человеком! Он же ещё сам не понял, что живой.
– Этого-то я и боюсь, - буркнул врач.
– Док!
Подвалили летуны, обступили по кругу. Кто-то похлопал меня по плечу, кто-то сказал:
– Ну, молоток.
Василий, один из сегодняшних "охотников", заметил:
– Ты даёшь, парень. Видал я краем глаза, как они тебя обложили. Не думал, что выберешься, честно.
–
– А то!
– А я вообще как про "Ос" услыхал, - поделился один из летунов, - ну, думаю...
– Да-а, - авторитетно протянул Василий.
– Там до старухи с косой не фары были - миллиметры.
– Давненько они на нашем огороде не водились, "Осы"-то.
– Дай бог, и не будут. П..ц стопроцентный, суки мелкие.
– Не сто, как видишь.
– В рубашке парень родился.
– И Сглаза распечатали, сечёшь?
С удивлением я заметил, как мой внушительный механик вдруг ссутулился, словно становясь меньше ростом, и сдвинулся за моё плечо.
– Ладно, - махнул рукой врач.
– Черт с вами. Гуляйте сегодня. Но завтра с утра жду на тесты, ясно? Чтоб как штык.
Я кивнул.
– Р-расступись!
– раздалось зычно, и появился неслышно подошедший комбат. Смерил меня довольным, как у сытого кота, взглядом.
– Что скажете, док?
– первым делом поинтересовался он у врача.
– Завтра он никуда не летит!
– агрессивно заявил медик.
– В любом случае. А так... Насколько я могу судить до тестов - в порядке.
– Ну, молодец, - одобрительно выпятил подбородок майор.
– Ну, орёл. Хвалю. Вот чтоб всегда так.
– Он склонил голову набок, посмотрел на меня оценивающе.
– Док, ты свой спецзапас ещё не весь выжр... хм... израсходовал?
Врач оскорблённо поджал губы.
– Выдай-ка герою дозу. В медицинских целях.
– Насчёт медицинских я бы поспорил. Ему...
– Самое то. И все тесты будут... как у часовщика.
– Все кругом медики!
– пожаловался доктор, порылся в чемоданчике, и небольшой флакон с прозрачным содержимым перекочевал в мой карман.
– Разводить, - предупредил врач.
– Это вам девяносто шесть процентов, а не хухры-мухры. В крайнем случае - запивать. Впрочем, разберётесь.
– И чтобы завтра - как огурчик, - удовлетворённо кивнул комбат, по-хозяйски положив руку на плечо досадливо поморщившегося эскулапа.
– То, что доктор прописал, - негромко прокомментировал отошедший на пару шагов, но всё слышавший Василий.
А когда начальство удалилось, добавил вполголоса:
– Думаешь, эти тесты для чего? Думаешь, если там что не так, тебя от полётов отстранят? Фиг. Наколют всякой дрянью и будешь летать, пока совсем не сковырнёшься. Таблеток разве что доппаёк выдадут. Ещё если ты "охотник" - в "утки" переведут. Вот и все. Док хоть и кочевряжится, но он у Бати в кармане, оттого и пьёт. И в отчёт пойдут все цифры нормальные, не сомневайся. Так-то.