Псы Господа
Шрифт:
Глава 4. ПУТЬ ДИЛЕТАНТА – VI
Светлов, деревня Щелицы, 06 июля 1999 года
1.
Мотоцикл Петра оказался колясочной «Явой» лет тридцати от роду. Ветеран псковского бездорожья некогда был выкрашен в ярко-красный цвет, ныне потускневший и поблекший, – и мало отличавшийся по колеру от помятой физиономии водителя. На ногах, впрочем, Петр держался твердо.
«Господи, где он раскопал эту рухлядь?» – Светлов с сомнением
Танька, понурая и невыспавшаяся, переминалась с ноги на ногу. Петр бросил на нее быстрый взгляд, но ничего не сказал.
– Еще приедешь-то? – спросила она у Светлова. Без особого, впрочем, интереса.
– На обратном пути заверну, – сказал он равнодушно. – Иди-ка ты домой…
– Не-а, бабка дрыхнет еще, не отопрет… Пойду к нашим, в часовню, может не все вылакали…
Светлов улыбнулся, вспомнив, какой посыл получила от него на прощание троица любителей портвейна. Едва ли Таньке что-то достанется…
Ссутулившись, она пошагала по росистой траве. Светлов вспомнил, окликнул – и протянул обернувшейся Таньке кусок стекла – расплавившегося и застывшего в форме пузатого ассиметричного человечка.
– Сувенир. На память.
Она взяла сувенир, не сказав ни слова. И ушла. Светлов вновь вспомнил ту, другую Татьяну, – и отогнал незваные мысли.
…Шлем пассажиру не полагался, водителю тоже. Закинув вещи в коляску, где уже лежало несколько картонных коробок, Александр забрался на сиденье. «Ява» взревела, окутав седоков удушливым сизым дымом, Петр переключил передачу и мотоцикл бодро вылетел из деревни.
Километра через два Петр свернул с грунтовки.
– Тут спрямим, – крикнул он Светлову на ходу.
Сорок километров не расстояние для мотоцикла на шоссе. Здесь же ощущался каждый метр. Но гонщиком-экстремалом Петр оказался неплохим. В отличие от дороги, которая местами напрочь пропадала.
2.
– Там вообще живет кто? – спросил Светлов, когда они совместными усилиями перекатывали мотоцикл через ручей.
– Живут, бляха-муха… – Петр сплюнул.
– Не заметно.
– В смысле?
– Не похоже на дорогу к жилому месту, – объяснил Светлов свои сомнения.
– А… так я ж говорю – мы тут напрямик. Это зимник вообще-то. Весной или по осени – тут никак. Болота. А сейчас ничего. Можно. Кстати, ты пожрать не хочешь? Моя вон бутербродов завернула и чай. Закусим? Быстренько?
– А обычная дорога? Автобус-то туда ходит? – спросил Светлов пятнадцать минут спустя, дожевывая бутерброд с колбасой. Хозяйка щедро намазала хлеб маслом.
– Ходил раньше… Тока не здесь, по большаку… Ты это… не боись, не заплутаю. Доставим в лучшем виде.
– Я думаю – как обратно выбираться? Там есть у кого машины?
– Есть… Только ты, парень, про них сразу забудь.
– Да и сам не знаю… день-другой.
– Правильно. Делать там нечего.
– Говорят, там озеро есть, – сказал Светлов.
– Есть, бляха-муха… Улим называется. Никчемное оно.
– Никчемное?
– Ну да. Ни искупнуться, ни рыбы половить.
– Большое?
– Не сильно, но глубокое. Бывал я там пару раз. Вода холоднющая, да и место…
– Какое?
– Какое, какое… – Петр зло взглянул на Светлова. – Не знаю какое. Нехорошее. Попадаются места такие дурные… Ладно, поехали.
– Так что насчет обратно?
– Когда те надо? Скажи – подъеду, заберу. Деньги те же, тока полтинник вперед. Ну? – Петр завел мотоцикл.
– На месте определимся, – кивнул Светлов.
– Мне чё, деньги завсегда нужны. Ну, всё, держись крепчее, совсем чуток остался. Без остановок покатим.
Но через несколько километров дорогу им преградила здоровенная упавшая ольха. Ни обойти, ни объехать – с двух сторон к дороге подступал густой кустарник.
Петр, матерясь, слез с мотоцикла, пнул помеху.
– Вот бляха-муха, третьего дня еще не валялось, – сказал он. – Вроде и ветродуя-то с тех пор не было… Знать, внутри струхлявело и срок ему вышел… Чё стоишь, пособи-ка!
Оттащить преграду не удалось даже совместными усилиями – сучья и ветви цеплялись за землю. По счастью, у запасливого Петра нашелся топорик – ствол, и в самом деле сгнивший внутри, поддавался легко… Порядком устав и испачкавшись, Петр и Светлов кое-как расчистили узкий проезд.
– Погодь, схожу, отолью, – сообщил Петр хмуро.
Он быстро скрылся в густом подлеске, окружавшем дорогу. Светлов присел на трухлявый ствол. В принципе завтрашнего дня должно хватить на всё. И господина Новацкого найти, и к озеру сходить. И с местными потолковать. Мертвое, значит, озеро… Безрыбное…
Интересно, удастся связаться из Беленькой с Конторой? Сотовый вышел из зоны приема примерно на половине пути из Плюссы в Щелицы.
Персик вчера включить не удалось. Не до того было после возвращения с прогулки… Работает ли мобильный выход в Интернет – неизвестно.
Светлов прихлопнул комара – отчего-то репеллент из Трех Китов плохо отпугивал крылатых и кровососущих обитателей псковских болот.
Петр не появлялся. Светлов сделал скидку на то, что его извозчик и проводник решил облегчиться по полной программе – дабы не ходить дважды. Потом накинул несколько минут на проблемы с кишечником, отравленным суррогатным спиртом… И еще несколько – на перекур после завершения столь масштабного предприятия…