Путешествие к центру себя, или Трикстер и другие субличности. Терапевтическая сказка
Шрифт:
Я села и заплакала… Это я к себе так?… Это я с собой так?… Это же как нужно к себе относиться, чтобы – вот так?! Больно ли мне? Неимоверно! Но это слезы прозрения. Откровения. Слезы правды, так внезапно обнаруженной. Я не буду их останавливать. Я еще не знаю сейчас, чем закончится эта история, но точно знаю, что должна спасти Труд. Он сделал достаточно. Достаточно! Он имеет право на свет и солнце. На воздух и ветер. И на собаку. Большую и добрую.
– Остановись!
Он не слышал меня. Или не хотел слышать. Не знаю. Но мне показалось, что он скоро умрет. Мне даже показалось, что он к этому
– Ты можешь уйти отсюда!
Он отказывался меня слышать.
Я хотела кинуться между ним и скалой. Может, он перестал бы стучать? Но поняла, что – нет. Он отодвинет меня и продолжит. Но любая выносливость имеет пределы. Любые силы когда-нибудь закончатся. И только упорство его, кажется, не имеет границ.
– Сколько лет ты здесь?
– Около тридцати.
– Мне было четырнадцать тогда?
– Нет. Значит, больше. Тебе было девять, когда стала расти скала, и я начал копать туннель.
– Ты знаешь, сколько нам лет?
– Я думал, еще нет сорока.
– Нам через неделю – сорок пять.
– Ох… – он снова вытер лоб, – я тут действительно долго…
– Что бы ты сделал, если бы мог выйти отсюда?
– Побежал бы купаться. Загорать. Я бы валялся на траве и жевал бы травинки. Я бы ел только фрукты. И завел бы собаку. Я бы объездил с ней весь свет, жил бы в самых разных местах. Занимался бы самыми разными делами. Только бы не этой долбежкой…
– А чем бы ты занимался?
– Я слышал, где-то там, наверху, живет гениальный Трикстер. И он придумывает миры. Я мог бы ему помогать. Думаю, я смог бы создать с ним много самых разных миров, в которых могли бы жить самые разные прекрасные существа и происходили бы самые невероятные, но истинные вещи. И я сам бы тоже там происходил…
И он снова занес над головой свою проклятую кирку. Пора идти ва-банк!
– Дорогой Труд! Хочешь, я расскажу тебе правду?
Он замер, не успев опустить руки.
– Трикстер слышит и видит тебя. Прямо сейчас. Он пришел бы к тебе сам, пожал бы руку и забрал бы наверх. Но он не спускается на этот «этаж». Я расскажу тебе, что он знает о тебе…
Ты фантастически силен. Чертовски вынослив. И дьявольски упорен – до упрямства. И ты умен, хотя не веришь в это. Но ты излишне доверчив, по-детски наивен и чрезмерно зависим. Ты веришь во все, что тебе сказали сто лет назад, и считаешь, что мир таков, как тебе сказали тогда, и что ты сам – до сих пор таков, и что скала может кого-то уничтожить. Ты ждешь команд – разрешений и запретов. Ты не можешь сам позволить себе выйти из этой шахты – на свет и солнце, хотя твоя дверь не заперта! Ты любишь ту собаку, потому что она была образчиком выносливости и – служения. И даже к Трикстеру ты хочешь потому, что знаешь – он будет тебя направлять. Он будет решать за тебя. Что ж… Он играет на нашей стороне, его можно и нужно слушать. Но когда-то ты послушал
Он опустил кирку, но еще не бросил ее.
– Посмотри! Сколько мы уже говорим, а скала не выдвинулась. Ни на миллиметр. Возможно, ты с ней закончил? Возможно, даже она говорит, что тебе пора? Идем со мной наверх! Там есть большой холм с большим домом на вершине и с садом. И там живет Трикстер. А с другой стороны холма – огромное озеро. Ты будешь купаться и загорать… А травы там – валяться не переваляться! Жевать не пережевать!
Что-то вроде улыбки показалось мне его на лице. «Все правильно делаю!» – подумала я и продолжила:
– У тебя отныне новый начальник, Труд. Поздравляю! Вы сработаетесь. И у меня есть еще один сюрприз для тебя. Я тоже любила ту собаку.
Издалека раздался собачий лай. Мы в моей голове. И моя собака в ней тоже. И мне не жалко вернуть ее тому, кто в ней так нуждается и кто столько лет вкалывал, думая, что удерживает мой мир от разрушения. Он заслужил – абсолютно и безоговорочно.
Кирка бухнулась на землю. И растворилась. Как те камни, что с таким безостановочным напряжением откалывали ею почти тридцать лет. Она тоже закончила свою работу.
– Давай дадим тебе другое имя, – предложила я Труду. – Как ты хочешь, чтобы тебя теперь называли?
– Текст, – ответил бывший Труд. – Теперь меня зовут Текст.
Он двинулся к выходу. Скинул каску, сбросил робу, и я удивилась его изящной фигуре, светлым джинсам, белым кедам и ослепительно белоснежной футболке. Текст обернулся. И я окончательно онемела. На меня смотрели задорные лучистые молодые глаза. Ярко-ярко голубые. Ясные, как небо в детстве. Я же помню тебя… Это же ты был со мной, когда мне было семь! Ты учил меня писать сказки!.. Я помню, как ты появился, когда я сидела над чистой красивой тетрадкой. Тебе тогда тоже было семь. Ты залез с ногами на стол, подпер щеку кулаком и начал диктовать мне слова. Я помню, как мы смеялись, вспоминая, как пишутся буквы. А ты помнишь, что мы все время писали «э» в другую сторону? А потом на подоконнике появился еще один мальчик. Черноволосый, темноглазый. Он все время придумывал сюжетные ходы. Хотя таких слов мы еще не знали, но это было оно. Он любил плеваться чаинками и много смеялся. И нас заставлял. Я помню нашу первую сказку, Текст… Я помню тебя!
– Ну а ты-то? Идешь? – Текст улыбнулся, и я окончательно в него влюбилась. – А знаешь, ты была кое в чем не очень права… Я могу решать. И могу выбирать. Не только слова. Я даже знаю дорогу к Трикстеру. Идем. Он меня действительно ждет.
Мы шагали по дороге из желтого кирпича к большому зеленому холму с большим светлым домом на вершине. Впереди нас подпрыгивал наш любимый пес, вокруг нас менялись леса, поля, луга. По мановению Текста мы то проходили мимо бескрайних долин подсолнухов, то оказывались среди маков, то вдруг вдоль дороги вырастал сосновый бор…