Пыльное тысячилетие
Шрифт:
Уже прошла почти неделя с той странной ночи, когда я застал Билла за «этим». Идиотизм, но что-то вновь изменилось. Чей-то глупый прикол. Я ведь понял, что кончил только от его стонов. Бабу его я не слышал. Даже когда смотрел, я видел только его, не отвлекаясь от его бедер. А в тот момент, когда я заметил его взгляд... Будто током ударило. Почему он смотрел на меня, а трахал ее? Такое ощущение, будто меня представлял... Фу, Том! Фу! Не думай об этом... А он входит. И снова. Не думай! Пыхтит над твоим ухом. Горячие ладони! Он в тебе...
Я был готов
Сандра пилит мозг. Мучает меня расспросами, делает вид, что мы с ней идеальная пара. Я иногда ее трахаю, но почему-то былого наслаждения нет. Не знаю, с чем это связано. Мне просто не по себе. Но ей нормально. Мы встречаемся уже второй месяц, Билл о наших отношениях ни разу не заикнулся. Молчит.
С сестрой они общаются через раз, а причины их ссоры я так и не узнал. Разговаривал со своими одногруппниками, со старшекурсниками, даже с парнями по команде, но никто ничего не рассказал, а последние сообщили Биллу, что я разнюхиваю о нем. Капитан команды был не в восторге.
Лучший друг меня не понимал и не собирался понимать. Отношения с Марком как-то странно ухудшались.
Нет ничего лучше, чем вечеринка после сложной зачетной недели. Очередной домина, принадлежащий какому-то старшекурснику, стал пристанищем всех тусовщиков. Я немного повздорил с Сандрой, поэтому и пил. Как-то резко на меня свалилась усталость именно от нее, от отношений с ней. Не могу терпеть, когда меня контролируют, упрекают, заставляют что-то делать. Она хотела, чтобы я приперся на вечеринку в каком-то вязанном свитере, бред. А вчера ей не понравились мои трусы. По ее словам, я должен хранить свое хозяйство в просторных парашютах, а не в облегающих боксерах. Тоже бред.
Текила сегодня не спасает. Перемешал ее с пивом, выпил, запил водкой. Ох, и плохо же мне будет завтра. Тут было слишком громко, когда я пришел, ну, еще трезвый, а сейчас вроде и звук стабилизировался. В голову бьет градус. Весело. Какой-то парень ржет рядом со мной, наверно, он рассказал мне что-то. Том, ты трезвый, ты понял шутку, ты должен посмеяться. Улыбаюсь вроде как, хотя не чувствую.
Как я очутился в подвале, я помнил плохо. Но когда увидел огромный шкаф с разной выпивкой, понял – я тут за бухлом.
– Зачем ты себя мучаешь, выпей яду... – оглядываюсь. Прислонившись к дверному косяку, стоит Билл. Он сложил руки на груди и смотрел на меня как-то... А я на него тоже смотрел. Вот же пьяная моя голова. О чем он только что мне сказал?
– И я рад тебя видеть... – бурчу, пытаясь определиться: коньяк, виски или водка? Три бутылки. А руки две. А смешать хочется все.
– Столько пить – только пойло переводить. Ты же себя убьешь...
– Переживаешь?
– Не хочется,
Я хихикаю. Склеп. Какое смешное слово.
– Склеп-склеп-склеп. Клеп-клееееп.... – б*я, смешнооо.
– Придурок...
– Если ты меня, ик, так не, ик, любишь, - икаю, - зачем возишься со мной? – посмеиваюсь, загребая сразу три бутылки.
Подхожу к выходу, но у меня на пути стоит Билл. Не выпускает. Смотрит. Чего ждет?
– Билл... – глаза мои закрываются, а на ногах вообще невозможно стоять. Еще и бутылки.
– Ты смотрел на меня в ту ночь?
– Да, а чего ты хотел? – возмущаюсь. – Трахал там ее так громко. Я же видел, что ты смотришь на меня. А трахал-то ее. И да, я кончил! Подрачил и кончил! Доволен? А теперь пусти меня.
Но меня грубо отталкивают. Бутылки летят на пол. Даже водка. О чееерт, столько пойла...
– Билл, ты сдурел? Ну, вот, – пытаюсь нагнуться, надо же осколки убрать.
– Ты слишком пьяный, тебе пора домой, – почему-то мы уже идем по лестнице, хотя клянусь, что еще секунду назад я собирал осколки. Он обнимает меня. Сильный.
– Билл, ты куда меня? – тыкаюсь носом в его шею. – Хочешь, я тебя тоже напою? Только давай вернемся. Я хочу... Б*яяя...
Темно, тяжесть чужого тела. Приятные касания. Темнота. Очень темнота...
– Ааа... – это мой голос?
– Тише... – над самым моим ухом. Приоткрываю глаза. Мутно. Голова кружится, а в теле приятное расслабление. Дыхание. Чужое.
– Зачем ты... – я дергаюсь
– Ты спи...
Картины на противоположной стене как-то странно двигаются, туда-сюда, туда-сюда. Мне неудобно так лежать. Скрип. Голова кружится. Туда-сюда. Туда-сюда. Все мутнеет перед глазам. И снова чужое дыхание. По телу дрожь. И почему-то больно. Где-то совсем чуть-чуть больно.
– Хороший... – хрип. – Очень хороший...
Кто это? Что за дурной сон мне снится? И эти чертовы картины... Туда-сюда... Блять, почему у меня стоит? Выдыхаю. Как-то громко. Душно мне.
– Спи... – скрип под нами. Нами? Я один и мне снится ужасный сон. Мычу, стараясь что-то сказать, а что я хочу сказать? Блять, чертовы картины, голова от вас кружится. Такое ощущение, что меня укачивает. Вот-вот стошнит.