Растоптавший бабочку Брэдбери
Шрифт:
«Папа, они подожгли дом! Папа, Я ГОРЮ!!! Папочка, спаси меня – мне БОЛЬНО!!! ПАПААА…ААА...ИИИ…!!!». Так хорошо знакомый – хотя и, давно забытый, вопль заживо горящего человека… Треск… Тишина…
«Абонент вне зоны доступа».
Так, Эрнст Рубель - во второй раз за жизнь, остался один-одиношенек в этом бесконечно громадном и населёном миллиардами - чужих для него людей, мире.
Правда, ненадолго...
Как будто, чья-то безжалостная рука в железной перчатке - проткнув грудину, схватив, сжала его сердце и выдавила из него кровь – как воду из губки. Выронив мобильник из рук, не в силах вздохнуть или выдохнуть из-за острой боли
А память, как будто издеваясь напоследок, услужливо подсказывала ему картинку за картинкой – из тех, которые он хотел бы напрочь забыть:
Осень сорок первого года… Дождь, грязь, вши… Старинное русское кладбище на самой окраине Ленинграда… Его танковый взвод поддерживает атаку батальона гренадёр… Чёрный русский «КВ» - только что с завода, ещё не крашенный… Беспомощные взрывы снарядов «окурка» «Pz.IV», на его броне… Удар в башню… Чудовищные фонтаны взрывов снарядов русской корабельной артиллерии… Огромная воронка, с рассыпавшимися в труху истлевшими гробами и костями их содержимого, на дне… Русские рабочие-ополченцы в чёрных ватниках, атакующие как безумные… «УРАААА!!!»… Блеск чёртовых штыков их винтовок… Липкий страх, заглушаемый колотившимся в руках "Maschinenpistole"… Мёртвые глаза его наводчика и друга Вальтера Вегмана, совсем не похожие на глаза «сверхчеловека»… Чудовищный коктейль из аромата свежевскопанной земли, вони сгоревшей взрывчатки, приторного тлена из развороченных могил, тошнотворного запаха свежей крови, человеческих внутренностей и их содержимого… Трупы, трупы, трупы… Фрагменты трупов… Летящая в него граната…
«БОЖЕ, ЗА ЧТО?!».
Зачем? За что? Зачем он жил, убивал и умирал тогда?
Зачем он уцелел в тот раз, отделавшись лишь десятком неопасных, осколочных ранений?!
КАКОЙ СМЫСЛ?!
– Боже… Почему, ты не позволил мне подохнуть там?!
Он не верил в Бога всю свою сознательную жизнь, исключая короткий период детства - но даже тогда, он не обращался к Всевышнему так искренне:
– БОЖЕ!!! Не делай мою прожитую жизнь такой бессмысленной! Разве, я у тебя слишком много прошу?!
Эрнст, из последних сил потянулся к телефону. Достал краешком пальцем и набрал номер спасательной службы - 112. Вызов… Зная, что ему уже не выкарабкаться, он инстинктивно заботился о том - о ком привык заботиться в последние годы:
Рисунок 4. Над разгадкой шаровой молнии бьются все: ученые физики и даже военные, но ни кто так и не может разгадать это тайну природы. На сегодняшний день существует порядка 400 определений шаровой молнии, и не одно из них не подходит до конца!
Рисунок 4. Над разгадкой шаровой молнии бьются все: ученые физики и даже военные, но ни кто так и не может разгадать это тайну природы. На сегодняшний день существует порядка 400 определений шаровой молнии, и не одно из них не подходит до конца!
Сказал ли он это? Или, просто подумал? Как бы там не было, телефон вдруг засветился всеми цветами радуги. С дисплея, вспухла, налилась полнотой, оторвалась и полетела – как капля воды с листка дерева после дождя, только не вниз - а вверх, небольшая… Шаровая молния! Увеличившись до среднего размера спортивного мяча, она приблизилась к лицу Эрнста - как будто внимательно его рассматривая.
– Ты за мной? – скорее не произнёс, а подумал он, - ты дашь мне второй шанс?
В ответ, казалось - подмигнув разноцветным, переливающимся боком, шаровая молния - оглушительно треснув, взорвалась.
***
Веймарская Республика Германия, Бавария, город Мюнхен. Март 1928 года…
Фриц Юнгер, пятидесятипятилетний владелец мюнхенской забегаловки под претензионным названием «Бавария» - за которое фанаты одноимённого футбольного клуба непременно набили бы ему рожу, а его заведение сожгли (если бы уже существовали), с утра торчал на кухне и любезничал с кухаркой, облизываясь на её толстую задницу - когда влетевшая с улицы подавальщица пива заорала, как перепуганная:
– Kugelblitz! Kugelblitz (Шаровая молния! Шаровая молния)!
Тут, как бы в подтверждение её слов, сверху что-то конкретно хлопнуло – аж электролапочка на кухне заморгала, а затем погасла, перегорев…
– Что опять натворил этот контуженный ублюдок?
– и, ломанулся наверх – в мансарду, где проживал его племянник Эрик - за живой и непоседливый характер, в самом раннем детства получивший такое прозвище.
– Nein, nein, Herr J"unger! Sie haben mich nicht verstanden! – прокричала ему вдогонку, уличная продавщица «настоящего баварского», - настоящая шаровая молния, влетела через открытое окно на ваш чердак!
Рисунок 5. Мюнхенские подавальщицы пива.
Рисунок 5. Мюнхенские подавальщицы пива.
Но, тот уже её не слышал…
От сына его брата Георга - Эрика, всегда были лишь одни проблемы! Хотя, Георг на образование сына денег не жалел и, учился тот достаточно хорошо в закрытой элитной школе - но постоянно как-нибудь, да чудил - чем, немало сократил своему папаше срок отведённый на этом свете. Например, как-то раз он убежал из дома в Африку - чтоб вступить во Французский иностранный легион (это надо же было до такого додуматься!) и, его еле-еле успели поймать уже на пароходе в Гамбурге. Повзрослев, Эрик активно участвовал в движении недовольной молодёжи «Vanderfogel» и имел «небольшие» проблемы с властями. Перед самой войной, он чуть не бросил Гейдельбергский университет - когда ему взбрендило участвовать в экспедиции на Килиманджаро.
Но, тут август 1914 года!
Досрочно сдав экзамены, Эрик Юнгер добровольцем вступает рядовым в Ганноверский пехотный полк, участвует в сражениях при Сомме, Лангемарке, битве при Камбре, в последнем наступлении весной 1918 года… От рядового до капитана - командира роты, затем - батальона!
Сколько раз племянник был ранен или контужен, его дядя Фриц пальцы на собственных руках устал загибать… А на ногах загибать, ему было бы затруднительно - из-за внушительного «пивного» пузика.
Всё бы хорошо – после такой мясорубки жив и, даже с целыми руками-ногами остался – но, вот про голову такое не скажешь… Из-за последней – самой сильной контузии, в самом конце войны - после которой Эрик попал в плен к англичанам, у него реально «снесло крышу»!
Как вернулся в девятнадцатом году – практически непрерывные пьянки, драки… В начале двадцатых, даже год отсидел в тюрьме – что впрок не пошло, впрочем. Иногда, вроде пытался браться за ум - но ни до чего, кроме попытки написания собственных мемуаров - которые отказывались публиковать (кому интересно читать про проигранную войну?!), не додумался. Брат Георг то, хорошо не дожил: отмучился ещё в семнадцатом году - а вот ему пришлось хлебнуть с племянником лиха!