Разновидности зла
Шрифт:
— Ну, почему…
— Про тебя и про Веллингтон говорят все местные дамы. Все в шоке от того, что про это пишут в газетах и ничего не происходит — здесь была бы дуэль. Приходи в крикет-клуб, и у тебя не будет отбоя от…
— Слишком много говорят.
— Ага. И кстати, как поживает милый герцог?
— Я бы сказал — это ты правильно подметил — милый герцог. Я не отнимаю у этого милого человека кусок хлеба, я пользуюсь тем, что ему ни в малейшей степени не нужно.
— Да?
Баронет обдумал слова графа и пришел к выводу, что зерно истины в этом
— В таком случае — давай за тех, кому ничего этого не нужно. Больше нам останется…
Граф не поднял бокал.
— Брось. Поднимать за эту погань.
— Ты надолго здесь?
— Как получится. Не все решаю я сам.
— Понимаю, — баронет разлил чай, — тебе может потребоваться помощь?
— Если потребуется, ты первым узнаешь об этом.
— Я не об этом. Я о том, кого за яйца подвешивать, если с тобой что-то случится.
— Со мной ничего не случится, друг мой…
С улицы раздался шум. Баронет подошел посмотреть… окна были высокими и узкими, как бойницы.
— Что там?
— Какая-то суетня. Разберутся…
Баронет вернулся к столу.
— Как поживает Его Величество? Когда ждать наследника?
— Его Величество выбирает.
Баронет посмотрел на своего друга, а потом шваркнул кулаком по столу и разразился дичайшим хохотом…
— А-а-ха-ха… выбирает… нет, мне положительно интересно стало жить на свете… это надо же. Право, только ради сегодняшних веселых деньков стоило дожить…
Граф посмотрел каким-то пустым взглядом:
— Жизнь хорошая штука, друг мой.
— Да брось… ты чего?
— Не дело так рассуждать о Его Величестве.
— Перестань.
Баронет налил себе еще. Встал по стойке «смирно».
— Боже, храни Короля. Долгих ему лет жизни!
— Боже, храни Короля… — отозвался граф, вставая…
Они выпили.
— Черт возьми, — не унимался баронет, — что-то круто жить стало. Русские в пяти милях от нас со всей их чертовой армией…
— Это не так.
— Что?
— Это не русские в пяти милях от нас. Это мы в пяти милях от русских…
— Ну, можно и так сказать…
Граф внимательно рассматривал своего старого друга… бывает и такое, Восток вообще плохо влияет на людей. Здесь кажется, что впереди у тебя вся жизнь, до последней секунды, и потому спешить никуда не стоит. Вот и баронет… расслабился и стал таким же, как остальные офицеры в полку. Конечно, это не его дело, но если Его Величество спросит его мнение при назначениях, он его выскажет…
— Тебе надо познакомиться с Арефом.
— Кто это?
— Серьезный сукин сын… Из Египта. Ты знаешь… тамошние садисты совсем свихнулись. Но дело свое знают…
За окном сухо щелкнуло, и граф оказался на полу, прежде чем сумел сообразить, что, ко всем чертям, происходит. А баронет Маннингэм-Буллер стоял и тупо смотрел на окно…
— Снайпер!
Звук выстрела был каким-то рассеянным… так и бывает в городских условиях. Он отражается…
Британцам не нужно
— Откуда?!
— На одиннадцать, сэр!
В британских машинах были так называемые «антиснайперы», приборы, позволяющие по характеру звука выстрела определять направление на стрелка. Лейтенант выглянул и тотчас спрятался…
— Крыши!
— Движения нет, сэр…
На асфальте из-под опрокинутого навзничь тела медленно расплывалась лужа крови.
— Дым, сэр?
— Не надо…
Вокруг уже была толпа.
— Пулемет на изготовку!
Двое солдат пулеметного расчета вытащили вперед и установили на станке пулемет. Поскольку у британцев все было не как у людей, этот пулемет имел рукоятку, как у обычного пулемета, но не имел приклада, так что прицельно из него стрелять было невозможно. Этим он походил на старый «браунинг» тридцатого калибра, от которого североамериканцы избавились еще в шестидесятые.
— Лейтенант, что происходит? Доклад, немедленно!
— Сэр! — не оборачиваясь, прокричал лейтенант. — Снайпер работает по нам!
Послышались шаги. Прогулочный такой шаг, ни в коем случае не бег — опытный солдат по шуму шагов определяет это сразу. Лейтенант обернулся и с удивлением увидел худощавого человека, в штатском, спокойно идущего к застреленному человеку.
— Граф Сноудон, уйдите с открытого места! — прокричал баронет Маннингэм-Буллер, прячась за стеной.
— Он не выстрелит… — Граф Сноудон подошел ближе к распростертому на асфальте телу, из-под которого натекло немало крови, потом с интересом осмотрелся по крышам, пытаясь вычислить позицию снайпера, если даже он не ушел, он не выстрелит.
— Граф, вы подаете плохой пример! Немедленно покиньте открытое место!
— Вон оттуда, — решил граф, показывая на север пальцем, — смелый мерзавец. Но он не выстрелит. У него была цель, он ее поразил, а без приказа он стрелять не будет. Так что можете не прятаться, барон.
Граф Сноудон почему-то посмотрел прямо вверх, а потом, словно салютуя кому-то невидимому, там, наверху, выбросил руку с вытянутым средним пальцем…
Вечер 16 июля 2016 года
Великобритания Стрэдфорд-на-Эвоне
Графство Уорвикшир. Замок Уорвик
Его превосходительство граф Сноудон прибыл в метрополию шестнадцатого июля две тысячи шестнадцатого года обычным военно-транспортным самолетом, на базу ВВС Креденхилл, расположенную недалеко от старых казарм САС и хорошо знакомую графу.
В самолете графу удалось немного выспаться, он не забыл старые, солдатские привычки и умел спать, не когда это хотелось, а когда было нужно, потому что никогда не знаешь, когда еще выдастся случай поспать. Сходя по аппарели, граф выглядел довольно бодро, хотя он осунулся, а глаза лихорадочно блестели.