Разведенка. Как я мужика искала...
Шрифт:
Это даже немного жутко, у меня возникает чувство, будто я только вчера обиделась и ушла из дома, а сегодня уже вернулась.
Во-вторых, Леши нигде нет.
Его машина тоже отсутствует.
Ещё одна попытка дозвониться до него.
Потом в офис.
Его нет и не было на работе вот уже несколько дней.
Заместитель Леши, Андрей Евгеньевич Дятлов, встревожен не на шутку….
Теперь и я начинаю переживать: так просто Леша не бросил бы свою работу.
Но паниковать ещё рано,
В голове всплывает наш последний разговор и слова Леши о том, что он восстанавливает кое-что на даче.
Я принимаю решение за считанные секунды, и уже через несколько минут еду на такси на нашу дачу.
***
Я выбрала самый быстрый тариф. Приехало такси «эконом»
Наверное, это и подвело.
Не доезжая километра до цели, машина встала.
Разумеется, водитель вызвал эвакуатор, но сколько его ждать придется?
Погода, тем временем, совсем испортилась, дождь льет не переставая, дорога здесь местами грунтовая.
Пешком всего минут пятнадцать, говорю себе и прощаюсь с незадачливым таксистом, попавшим впросак.
Пока дошла… тысячу раз выматерилась.
Легкие кроссовки промокли, я один раз поскользнулась на глине и рухнула в грязную лужу, испачкавшись.
Вспотела. Взмокла.
— Чёртов муженек! Надо было во время брака дачей заниматься, а не после того, как мы развелись. Вот же козлище ты, Леша! — пыхчу.
Какого чёрта я вообще прусь к нему под дождем?!
Мазохистка.…
Боже, как я устала и вымокла. Зонт, хоть и прихвачен с собой, но не спасает от косых струй дождя.
Вот и наша дача.
Машина Леши припаркована рядом с воротами. Прохожу на территорию и понимаю, что Леша не соврал. Часть забора заменена, всюду доски, размокшие опилки. На крыльце под навесом разбросаны инструменты.
Дверь в домик закрыта.
Толкаю — без толку!
Запасные ключи обычно под крыльцом, нужно сдвинуть дощечку.
Размокшее дерево поддается с трудом.
Наконец, я внутри.…
Черрррт.…
Обессиленно прижимаюсь спиной к стене.
— Леша! Леша, ты здесь?
Однозначно, он здесь. Рядом с входом стоят его туфли, на вешалке — пиджак.
Дачный домик небольшой, из нескольких комнат.
В кухне стоит удушливый запах застоявшейся и испорченной еды, высохшая закуска, полная пепельница окурков, шеренга пустых бутылок.
— Забухал, что ли? Вот дурак.
Распахиваю окно, чтобы впустить немного свежести.
Иду дальше.
Люк в погреб открыт.
Заглядываю и вижу очертания тела.
Испуганно застываю, без движения.
Кровь резко приливает к лицу, горло охватывает спазмами удушья.
Если он мертв…
Боже, только не это.
Я должна посмотреть, что с ним. Должна.
— Леша. Леш.… — зову со слезами. — Скажи хоть что-нибудь!
Ничего.
Я
Здесь должна быть деревянная лестница, но сейчас я её не вижу, а без нее в погреб как спуститься?
— Леша! — зову в отчаянии.
В ответ раздается хриплый стон.
Меня обливает жарким потом!
Живой!
Слава богу!
— Леша, как ты?
Опять что-то едва различимое в ответ.
Слов не разобрать.
Хриплый кашель.
Так.… Где-то должна быть эта чёртова лестница!
Если не та же самая, то другая.
Деревянная такая, всегда стояла возле домика.
Ни усталости, ни тяжести намокшего дерева я не чувствую… Действую на автомате.
И даже о страхе высоты забываю, воткнув лестницу в погреб.
Леша лежит на спине, нога вывернута неестественно и рука тоже.
— Леш, как ты? Леша.
Мне приходится наклониться совсем близко, чтобы услышать сухой, хриплый шепот.
— Я двигаться не могу. Паршиво.
— Ничего, сейчас помогут.
Достаю телефон.
Вот чёрт, в погребе совсем не ловит.
— Я вылезу, Леш, и позвоню. Все будет хорошо, Леш. Тебя вытащат.
***
Я могла бы остаться наверху и там дожидаться приезда спасателей после того, как позвонила и объяснила ситуацию.
Но совесть не позволяет мне так поступить.
Спускаюсь обратно, ноги сильно дрожат.
— Пить хочешь, Лёш?
Опускаюсь на колени, сразу же ноги пронизывают сыростью и холодом.
Как же здесь холодно, ужас просто.
И мокро.
— Пить хочешь, Леш? Вот, попей немного. Я уже позвонила спасателям… Они выехали, — помогаю ему попить, понемногу вливая воду ему в рот. — Как ты так, Леш?
— Не заметил погреб. Забыл, что открыл его. Свет выбило, затрещало что-то. Я пошел и… забыл, что сам открывал этот погреб.
Про то, быль пьян Леша или нет на тот момент, я уточнять не стала.
Мне кажется, что да.
Наверное, раньше я бы непременно разахалась и упрекнула его, что сам виноват, и обязательно бы припомнила, что он в электричестве не силен, чтобы возомнить себя способным что-то починить….
Но сейчас он оказался в беде, и я прикусываю свой язычок.
— Ты замерз?
— Хуже последней собаки, — кашляет хрипло. — Думал, сдохну тут.
— Ага, помрешь! А как же дети?
— Они уже выросли. Дурной отец им не нужен.
— Вот дурак! Другого отца у них нет. И отец-то из тебя хороший получился.
— Но муж — паршивый. Так? — интересуется сквозь кашель.
Сейчас мне не хватает наглости сказать, что он всегда был плохим мужем.
Наверное, он был даже слишком хорошим мужем, и поэтому я не вынесла его предательства…