Развод. Ты пожалеешь
Шрифт:
Главное – верить.
Вздыхаю.
Включаю воду ледяную, руки опускаю.
Про этот приём успокоения в любовных романах вычитала. Да-да, в каждом втором или третьем романе героиня стрессует, бежит в туалет, врубает воду, руки опускает. Ах-ах! Я сначала думала – фигня какая. И что за идиотки авторы, кто это придумал?
А потом как-то была реально бешеная, то ли по работе кто-то вывел из себя, то ли… то ли с мужиком очередным не сошлись карты. Со злости врубила воду в раковине, опустила
И как-то вот… отпустило! Реально!
Стало дышать даже легче. Постояла так, успокоилась довольно быстро.
Поняла, что романчики-то бульварные не идиотки пишут! А точно бабы, которые в жизни тоже многое прошли. И Крым, и рым, и измены, и предательства. Знают о чём пишут.
Теперь периодически так делаю.
Когда нервы на пределе.
Отмокаю в воде.
Наедине с собой и своими недобрыми мыслями.
А мыслей много, да.
Многое за это время в жизни произошло.
Ненавидела я Стаса, люто. Желала ему всякого… нехорошего. А его, гада, ничего не брало. Зато меня вот.
У меня не клеилось.
На работе стрессы. С дочкой младшей куча проблем. В больнице с ней за это время раз пять лежали.
А я вину чувствовала. Понимала – всё из-за развода.
Но поменять ничего не могла.
Не было сил моральных.
Хотя Стас очень хотел. Пытался. Из кожи вон лез.
А у меня… у меня такое отторжение было! Чем больше от него хорошего, тем больше во мне негатива.
В какой-то момент поняла – больше не могу.
Надо забыть. Закрыть страницу, перевернуть.
Начать новое что-то.
Артур. С ним закрутилось. Ничего хорошего.
Чёрт. Да я с ним спала, а перед глазами был Стас. И постоянно сравнивала. То не так, это не так. Не туда вставил, не так сделал, ну тот ритм, не тот угол. Поза не та! Всё не то.
Член, блин, не тот… Не маленький. Просто… не тот.
После секса хотелось помыться. И… набрать Стаса, чтобы приехал и перетрахал по-своему.
Решила – дело в Артуре, не могу я его воспринимать как партнёра в сексе, как замену мужу. Просто он для меня друг и всё. Тот Артур, которого я сто лет знаю. Свой в доску. Вдоль и поперек.
Мне нужен другой мужчина. Новый.
Не из прошлой жизни. Чужой совершенно.
Легко сказать.
Да где ж его найти-то?
Боже, сайты знакомств – это, капец, нечто.
Просто…
«Членопад» в личку после регистрации и куча дебилов, которые готовы уже институт нашим деткам выбирать!
Хорошо, подруга, Ленка, прошаренная в этом деле чуть больше. Она смотрит мой профиль, что-то там меняет, что-то добавляет, пополняет чёрный список теми дебилами, которые написали чушь, потом выбирает пару более-менее адекватных.
– А вообще, Машка, не знаю,
– А где найду?
– На кладбище? – Ленка ржёт. – Ну помнишь?
Конечно, как не помнить. Знакомый с детства фильм о сильной и независимой, которой хотелось любви и мужика нормального, настоящего. А получила слесаря Гогу, он же Гоша, он же Жора, он же Гора…
Ирония судьбы? Нет, ирония – другой фильм. Там обеспеченного и упакованного променяли на нелепого пьяницу.
Вот для кого такие фильмы снимали, а? Почему в принципе наших женщин с детства приучали к таким вот неправильным образам?
Или они правильные, потому что там любовь?
Ну, у меня была любовь. У нас со Стасом была большая и чистая любовь, которая закончилась на столе в его кабинете между ног у его Катеньки.
Блин…
Каждый раз воспоминание об этом заставляет кровоточить душу, вспарывает гвоздём ржавым.
Но возвращаясь к разговору с подругой и знакомствам на кладбищах скажу – а совет-то дельный!
Реально я познакомилась на кладбище. Хоронили однокурсника, было много его родственников, коллег.
Мирон как раз был коллегой. Вполне приличный мужчина. Разведён. Жаль, что не вдовец, подумала я тогда.
Реально, оказалось, лучше бы был вдовец. А может и нет.
Сначала всё хорошо было. Мы гуляли, общались, ходили в театры, на концерты. Мирон мне нравился. Спокойный, интеллигентный, с юмором.
Да, не Стас, конечно. Тьфу… Меня реально задолбало свойство моей натуры постоянно всех сравнивать с Тихоновым.
Сама себя тормозила.
Маша, уймись, Тихонов – всё! Нет больше никакого Тихонова! Он с очередной Катенькой, Глашенькой, Алёнушкой, Наташенькой. Забудь!
Не забывалось, хоть ты тресни.
Но Мирон всё-таки старался. Окружал меня заботой. Дарил цветы, узнал какие духи мне нравятся.
Правда, принёс не оригинал, а реплику. Я, конечно, знатно удивилась. Да, оригинал моих любимых «Fleur Narcotique» стоит безумных денег. Но дарить женщине, с которой ты собираешься строить отношения реплику?
Блин, это же был такой звоночек! Да не просто звоночек! В набат били все колокола!
Потом уже поняла – много было звоночков, много. Что-то я мимо ушей пропускала, что-то мимо себя, что-то оправдывала, говоря сама себе, что Тихонову проще было быть щедрым, потому что бабла немерено. Потом уже сама себя одёргивала – Стас был таким и до того, как стал очень богатым. Он никогда не был скупым. Он никогда бы не помыслил даже преподнести мне, к примеру палёный «Луи Виттон» или «Шанель». Да, блин, он просто купил бы бренд, который мы могли себе позволить, ну или затянул бы пояс, подкопил.