Развод. Я календарь переверну
Шрифт:
Ему надо прощупать почву. Понять, устрою ли я разборки и скандал.
Как будто он меня не знает!
– Что я попутал?
– Берега, Макар. Берега! Виноват, извини, не тот, кто видео монтировал и вставил, а тот, кто трахал секретутку на своем столе. Нет, даже не так. Трахал, не задумываясь о том, что вашу случку могут снять на видео.
– Что? — вижу, как отпадает его челюсть.
Интересно, а что я должна была сказать? Да, какие сволочи сняли на видео твой страстный секс?
– Ты всё слышал, Игнатов.
– Ты... ты сама-то ничего не попутала, Аделаида? Ты что себе позволяешь? Ты вообще кто?
Сказала бы я тебе, Макар, кто я. Но пока рано. А потом, когда ты узнаешь =охренеешь знатно.
– Никто я, Игнатов, никто. Кончай, давай истерику. Всё равно все уже всё увидели.
– Я не понимаю...
– Пошли в зал. И делай вид, что ничего не было, что так и надо.
– Я…
– Послушай меня хотя бы раз, Макар!
Смотрю, как меняется выражение лица моего мужа.
Сжимает челюсти, дергаются желваки, жилка дрожит. Переживает.
Да, неужели?
– Ада.
Сникает, бравада вся куда-то пропадает. Пальцами сжимает переносицу.
– Чёрт, да что за блядство такое, а? Всё же так хорошо было!
Хорошо?
Хочется горько усмехнуться, головой покачать.
Что было хорошо?
Жизнь, которая в последнее время стала пластиковой, силиконовой, ненастоящей?
Отношения, которых нет давно?
Это было хорошо?
Или что? То, что моего мужа всё это устраивало?
Да, ему было хорошо, прекрасно ему было!
Бабла немеряно, наконец, получил то, что хотел. Деньги, положение. И то, что за эти деньги и положение с ним с удовольствием любая девка пойдёт.
Господи, как же примитивно!
И еще я не понимаю, почему большинство мужчин считает это положение вещей нормальным!
ЭЙ, мужчины, вы где? Нормальные, настоящие? Перевелись что ли? Выродились?
Почему стало нормой купить любовь, а не завоевать?
Да и не любовь ведь это, так...
Такие же грязные случки, которые наблюдали сейчас на видео все, пришедшие в ресторан поздравить моего мужа.
– Пошли в зал, Макар.
– Бля... как вообще ты это себе представляешь?
– Легко. Всё уже случилось. А там горячее и черная икра. И фуа-гра. Трюфели твои любимые. И вискарь.
Муж смотрит на меня, как будто впервые видит.
– Ада... только, давай без глупостей, а?
– Это ты мне говоришь, Игнатов? Без глупостей, да. Сейчас выходим отсюда, под ручку, идём к столу, наполняем бокалы. Ты говоришь тост, благодаришь всех, кто сегодня пришёл.
– Ты... как ты себе это представляешь?
– Молча. Делаешь вид, что ничего не было. Понял? Всё остальное -
– Что потом?
Головой качаю. Он не понимает?
– Разбор полётов потом.
3.
– Спасибо большое всем, что пришли! Я ценю! Спасибо! — мой благоверный улыбается вальяжно, даже как-то свысока, что ли.
Как будто те, к кому он обращается не видели его несколько минут назад без штанов, не могли оценить размер его... активов. Как будто не усмехались, в предвкушении скандала, которого в итоге не было.
Виски, всё-таки, лучший антидепрессант для некоторых. И «скорая помощь» при стрессе.
Стоило мне сунуть мужу бокал, заставить выпить — куда делась его истерика?
Плечи расправил, снова нос свой кривой задрал.
Хозяин жизни, блин.
Так и хочется иной раз мордой об асфальт, и напомнить, кем был двадцать лет назад. Из какой жопы поднимались, с какого дна.
Ему, как и всем мужикам, ну, большинству, кажется, что это они всё, сами. Мало кто ставит в заслугу женщине, что она была надежным тылом.
Что когда ты приходил, задолбанный, уставший, растерянный, непонимающий, после очередного провала, как подниматься, как дальше быть, жить, встречала тебя жена, с вкусным горячим ужином, который умудрилась сотворить из того, что, было. Встречала теплыми руками, мягкой улыбкой, нежностью, лаской.
Рассказывала тебе, какой ты хороший, сильный, умный, что у тебя всё получится. И ты сразу приосанивался, воспряв духом, начинал опять в себя верить, реально шёл и пробивал стену.
Знакомо?
Думаю, многим знакомо.
Пробивал стену, чтобы принести любимой шкуру мамонта, положить к её ногам —«вот эту звезду». Мир подарить.
А что потом-то?
В какой момент эта родная, любимая становится обузой? Старой кошёлкой?
Поворачиваю голову, вижу своё отражение в зеркалах ресторана.
Старая кошёлка? Как бы не так. Да на меня до сих пор молодые мужики оглядываются. И кадрят. И предлагают и встречи, и секс, и всё на свете.
Только почему-то муж считает, что я уже пройденный этап.
Спетая песня.
Ну, ничего. Переживём.
Совсем недавно услышала фразу, которая прекрасно иллюстрирует мою ситуацию.
«За каждым великим мужчиной стоит женщина, которая в него верила, а за каждой великой женщиной — мужчина, который её предал». Стало интересно, кто же так сказал? Вариантов масса. Первую часть фразы, про женщину, приписывают великому Бернарду Шоу. А вот вторую...
Может быть, вторую придумали сами женщины? Как бы горько это ни звучало.
Ладно, что нас не убивает - делает сильнее, так?