Реализованная Вероятность
Шрифт:
– Вот что, парни: осточертело мне тут неприкаянной болтаться, на вашей орбите. Можно, я сяду?
Теперь, не дожидаясь реакции, - просто нырнуть в атмосферу, ориентируясь на сигнал. Пара секунд - и зависнуть намертво уже ниже облаков, в полукилометре от поверхности. Ну-ка, что там внизу?
У-у, панорамка! Впечатляет. Прямо под катером - внушительный космопорт, пожалуй, слишком утилитарно-урбанистический, чтобы быть пассажирским. Для грузовиков, или торговый... а то и военный. Да, заметила: во-он стволы по всему периметру, в небо неусыпно вперяются... понты корявые. В
Так, с визуальным наблюдением в общих чертах ясно... теперь - очередь датчиков, сенсоров, сканеров, анализаторов. Состав атмосферы... рок-н-ролл, вполне приемлем. Уровень гравитации... ну, с этим разобрались уже, когда рассчитывали оптимальный радиант... тоже в норме. Болезнетворные микроорганизмы... пока неважно, при силовом-то поле да при конфедеративном иммунитете; на досуге разберёмся подробнее. Ноосфера: мощная, но дикая, чудовищно загрязнённая; обезьяны с атомным оружием, что с них взять. Экология: как ни странно, чистая-белопушистая... неувязочка! Космическая опера, однако... это вам не ефремовский Торманс, научно-популярно безупречный. Биосфера: что-то смутно... но, судя по всему, не всё своё зверьё под корень извели...
– Ни с места! потеряете ещё метр высоты - открываем огонь!! на поражение!!!
Проснулись! ну чего верещишь, как птеродактиль во гневе? Зависла уже неподвижно, слава прогрессу, секунд десять назад.
Но, как понимаете, вечно торчать в вашем небе не резон мне.
– Всё-таки, парни: как насчёт разрешить посадку? Очень у вас космодромы симпатичные. Проявите гостеприимство, а?
Взялась опять за рычаги управления; и, почти синхронно, инфантильный милитарист с физиономией храброго зайца потянулся к своему пульту. К здоровенной кнопке, горящей лихо-ало.
Они что, серьёзно пальнуть в неё собираются, недоумки? Ей-то что; зато они хлопот не оберутся, когда снаряды срикошетят. Зафиксировать их силовым полем подле катера? Что-то нет настроения играть в бейсбол крылатой ракетой вместо мячика. А если вот эдак?
Пацан всё ж тычет пальцем в кнопку; но та гаснет за долю секунды до того, вот незадача! Не в силах разувериться в мощи отечественной артиллерии (самой-рассамой, самее некуда!), жмёт ещё, и ещё, и ещё, как одержимый. Без толку: пушки, с видом кающихся грешников, все как одна уставили дула в землю, и на команды реагировать - ни-ни.
Оставив наконец измывательства над пультом, офицерик разражается отменнейшей бранью. Кажется, в хвост и в гриву костерит предков своих обожаемых орудий вплоть до тридцать третьего колена; а также перебирает все и всяческие противоестественные способы, каковыми могла быть зачата, рождена и взращена незваная гостья.
Потеха да и только. Представляете, достойные этши, сколько пищи местному фольклору предоставил бы настоящий конфедеративный Центр Клонирования? На пять жизней вперёд хватит - смаковать да изгаляться.
Отдельные выражансы, впрочем, виртуозно хороши и без Центра Клонирования. Надо бы на ус намотать. Да по возвращении -
Под такие-то отвлечённые размышлизмы да под шквал жутчайших поношений из видеофона - катерок аккуратненько касается крохотной посадочной площадки, на отшибе от грозных-устрашающих-громадных крейсеров с линкорами. (Зачем нам излишняя шумиха в прессе? мы, конфедераты, люди скромные!). Взгляд на монитор внешнего обзора... эге, да площадочка уже оцеплена - почище иного императора на выезде! С полсотни стволов, не меньше, уставлены в открывающийся выходной люк. Вот ведь перепужались вусмерть, вояки бравые, из-за одного-разъединственного плюгавого кораблика. Только по причине неизвестной доселе конструкции?
Ах да, она ведь им всё портовое вооружение из строя вывела, одним махом - сто убивахом! Затрепещешь тут пред лицом Неведомого. Вон, из паникующего офицерика в центропосту до сих пор проклятия хлещут, как из прорванной канализации... право, надоел пуще демьяновой ухи. Лёгкое усилие воли - видеофон захлёбывается где-то посреди "ублюдка сифилитических суратов". Со временем нелишне бы выяснить поточнее, что за штуки эти "сураты": организмы, механизмы, фольклорные персонажи?
Но пока что предстоит - выбраться наружу. А следовательно - не миновать объяснений с местными солдафонами.
В общем и в целом - доброе начало отпуска.
4.
Не успеваешь ступить на трап - тебя едва не сбивает с ног добрый казарменный ряв. Вовсю разоряется командир подразделения: так, по логике вещей, определяешь ты его роль. Вон он: с кожей медного, санбиолийского оттенка, а комплекцией напоминает хорошо сбитого землянина.
Не санбиолиец и не землянин, вовремя одёргиваешь себя, - но нечто, вовсе неизвестное науке антропологии в твоём лице. Вообще, не стоит тут, в Реализованной Вероятности, в континууме чёрт-те-какого писаки, мерить что-либо на привычный конфедеративный аршин. Отречёмся от старого мира!
Являешься народу на первой ступеньке трапа. Начальник оцепления, только что сотрясавший воздух и потрясавший пушкой, глуповато застывает с разинутым ртом; недовыкрикнутое распоряжение бродит окрест насмешливым эхом, собака лает - ветер носит. И он, что ли, не в силах поверить, что ты ухитрилась посадить катер без посторонней помощи?
Небрежно оглядываешься. Со всех сторон - глаза, глаза, глаза... стволы, стволы, стволы. Приподнимаешь руки, дабы обнаружить отсутствие агрессивных намерений и оружия как такового: к чему оно, если силовое поле при тебе. Есть всё ж опаска: как бы впрямь не сорвались, пальбу-канонаду не подняли. Оказывай потом первую помощь им же, недотёпам.