Рисуя смерть

Лаас Татьяна

Терри стиснула зубы и пошла собирать и выкидывать его из своей жизни. В мусорную корзину летели все её зарисовки без разбора. Абсолютно все, даже которые ей нравились и… Она замерла над рисунком, принесенном вчера с работы. На неё смотрел Грег в полицейской форме.

— Вот черт… — Она судорожно запихнула рисунок поглубже в корзину, но теперь на неё смотрел Грег с бельем в руках. Она глупо рассматривала рисунок, вспоминая вчерашнее: “О. Если что — машина не моя, я у Алекса её взял, моя старушка в ремонте.”

Кинулась

дальше рыться в корзине и… Рисунок с кафе. Ведь он именно в этом кафе её и ждал!

— А…

Что она еще рисовала?! Нет, она отдавала себе отчет, что это все глупость, выверты сознания, но все же… Все же… Все же… Ведь с Пег Райли тоже… Всего лишь совпадение…

Сердце испуганно билось где-то даже не горле — в голове.

— Этого не может быть. Просто потому, что не может. Я не хочу об этом думать… Этого просто не может быть… — Она отрешенно села на диван, прибегая ко второму любимому трюку бегства от реальности (рисовать сейчас ей было категорически нельзя) — включила телевизор. Новостной блок как раз заканчивался словами ведущей, зачитывающей текст:

— Приносим свои соболезнования родным и близким погибшего…

С экрана на неё смотрел тот самый рыжий мужчина заметно в возрасте в траурной рамке.

— Вот… Черт… — Терри спешно защелкала пультом, но новости закончились везде. Пришлось ждать почти полчаса, прежде чем возобновится новостной блок, заканчивающийся словами о трагической смерти начальника Спец. отдела суперинтенданта Мортимера Райли. И с экрана совершенно точно смотрел он. Тот самый мужчина, чей портрет спешно рисовал отец. Дальше шло что-то про коллег и прочее, на заднем плане мелькали Грег и Алекс, еще куча полицейских в форме и нет…

— Этого не может быть…

Она вцепилась в телефон и… Замерла.

…Что я ему скажу? Грег, я видела твоего начальника на портрете из квадриптиха?… Его как раз рисовал мой отец. Ага, а до этого дед. Ой, а ты знаешь, последние десять лет дед не рисовал портреты. Я точно не знаю, почему, но… Что-то там было связано со внезапно умершими людьми. И Пегги он не рисовал. Я помню, там были три стандартных ракурса — с боков и со спины. А вот портрет… Я не знаю, откуда он взялся и куда пропал вид со спины. Наверное, мой отец нарисовал портрет Пегги…

Она закрыла глаза:

— Боже… Я не могу ему звонить. — Она перевела взгляд на мертвый, черный экран телефона. — Надо… Надо позвонить Ба. Точно. Ба. Она должна быть в курсе.

Терри включила телефон, тут же завибрировавший и выдавший солидный список входящих. Пять звонков от Грега, причем один утром, а потом подряд четыре с интервалом в минуту. И смс-ка от него же: “Включи телевизор!”. Она истерично хихикнула:

— Уже…

Потом сплошняком шли пропущенные вызовы от Ба и голосовое сообщение от матери. Терри сперва прослушала его, где суровым, практически ледяным тоном мама говорила:

— Юная леди.

Что. Вы. Себе. Позволяете! Немедленно приезжай домой — отец утром разбился в автокатастрофе. Тереза Уильямс, ты должна быть дома! Ты последняя кто… — Её голос все же сорвался. Запись закончилась.

Терри тут же набрала номер Ба, но ответом были длинные гудки — Ба не брала трубку. Она тут же попыталась дозвониться до матери, но и та трубку не брала. Тереза спешно принялась одеваться, путаясь в штанинах джинсов и рукавах рубашки. Потом опомнилась…

…отец погиб…

…и стала стягивать с себя дурацкую красную рубашку и белую майку. Пошла в гардеробную искать что-то черное. Она же Уильямс, она всегда соблюдает этикет, не то что некоторые наглые констебли…

Из квартиры она вышла через полчаса, плохо расчесанная, в черных очках, чтобы не было видно заплаканных глаз, и в глухом черном платье.

На лестничной площадке у студии её уже ждали — трое незапоминающихся парней, неизвестно как проникших в дом — ни Ба, ни отец не экономили на охране. Впрочем, в руке одного из них крутилась связка ключей — она когда-то принадлежала отцу Терри.

— А вот и птичка. Ну и соня же ты! Уже думали идти тебя будить! — На неё с омерзительно наглой улыбкой шел парень комплекции Алекса.

— Что вы тут делаете! — попыталась возмутиться Терри, быстро разворачиваясь, чтобы бежать обратно в квартиру — там была сейфовая дверь, такую сходу не вскроешь. Но она уперлась в грудь четвертого мужчины, спустившегося вслед за ней:

— Попалась? — проворковал тот, выкручивая ей руки. — Папаше своему покойному “спасибо” скажи — он-то сбежал, а вот тебе сбежать не позволим.

— Я не… — Терри пискнула, голос внезапно сел и стал плаксивым. — Я не художник, я не рисую… Я…

Сзади уже раздавалось:

— Босс, она у нас, тащим к мольберту. Упирается, конечно, может, вы ей про её бабку сами скажете?

Терри попыталась развернуться к говорившему по телефону:

— Ба?! Не трогайте её, она же…

Над ухом опять проворковали:

— Не тронем. Пока ты рисуешь — она живет. Все ясно? А теперь аккуратно ножками пошла в студию.

Терри плакала и умоляла. Она доказывала, что уже десять лет не прикасалась к краскам, что не рисует портреты, и что денег в их семье много, она может заплатить за себя и за Ба…

Но через полчаса все же встала у двух мольбертов с уже приготовленными холстами и взяла в руки кисть, впервые за много лет. С фотографии, на которую ей нужно было ориентироваться, чтобы нарисовать два портрета к триптихам “Последний полет” и “Последний вдох” на неё смотрели еще улыбающиеся и дурачащиеся Грег и Алекс.

Кисть медленно двигалась в её руках, прорисовывая схематично фон — сперва она рисовала для Грега, а потом переходила к картине Алекса — так требовали те, кто держал её в плену.