Русская идея (поэма-цикл) и Прощай, бессмертие (поэма-цикл)

Комиссаров Борис Ильич

* * *

В депутатах —…Хакамада!?Пусть! Народу так и надо!

* * *

Ничтожество бывает откровенным,И сразу видно, что говном говно.Ничтожество бывает сокровенным,И выглядит загадочным оно.

* * *

Есть многогранность и в подлеце:Ничто и нечто – в одном лице.

* * *

В ход деза пошла —Значит, власть пошла!

* * *

Он знает, что такое честь мундира,Он говорит об этом так всерьёз,Что вспомнишь: “Чур, не сотвори кумира!”А к коже подбирается мороз…

* * *

Вот это слово! Будоражит аж!Не

слово – х…й на блюде: ТАТУАЖ.

* * *

Ни кожи и ни рожи,А в два раза дороже.На что это похоже?А это бизнес. Тоже.

* * *

“Наехал” криминал на прокурора.Пора б пальнуть! Как думаешь, “Аврора”?

* * *

Воистину “ничто не предвещало”:Интеллигенция духовно обнищала.

* * *

Нам говорят: минуло время “…измов”.Исчез царизм, ушёл социализм.Нет ни марксизмов, ни патриотизмов.А что же есть? Один идиотизм.

* * *

Ну, сбылись пророчества и мечта хрустальная.В зад Россию бросило, а потом в перёд.Обещали общество постиндустриальное.Кончили индустрию, а народ живёт.

* * *

Живём – как в сказке! Это всё яснее.И впрямь настали новые века.Иван-дурак был в сказке всех умнее,А тут народ – глупее дурака.

* * *

Прислужничество… Дурь и спесь… Нахальство…Какой народ – такое и начальство.

* * *

Беда: какого ни коснись вопроса,Но если это жизненный вопрос,То многое не так-то уж и просто…Лишь здравый смысл всегда излишне прост.

Из главы четвёртой

Чудодеи

Отрывки из главы

«Есть мир миров. Кто вхож в него – Поэт…»

“Что такое поэт?Человек, который пишет стихами?Нет, конечно. Он называется поэтомне потому, что он пишет стихами…”А. Блок

“…Для чего ж таким убогими неправильным, как я,с неба сбрасывают строки,не подумав хорошо?”Э. Ракитская

Есть мир миров. Кто вхож в него – Поэт.Вернее так: кто приглашён к уроку.Как приглашенье, как входной билетОн получает образную строку.Как благовест та первая строка!Как зов, как неожиданный подарок!Как тон, как ген, как код всего стиха…Пребудет так – без правок и помарокИ, отразившись в остальных строках,Вобрав в себя миры и поколенья,Пройдя через “увы”, и “ох”, и “ах”,Строкой последней станет на поленья.Как и “аминь”, последняя строкаПридёт, когда совсем не ждал, не ведал.Стих – не творенье. Стих есть жизнь, покаПервостроку дарёную не предал.……………………………………………………Блажен поэт. Не очень объясним.Такой, как все в большом людском потоке.Но кто-то вот творит “не наше” с нимИ раз за разом сбрасывает строки.

«Привычный мир. Привычные места…»

Привычный мир. Привычные места.Всё как всегда. События обычны.Но падает строка, как падает звезда, —И на мгновенье рухнул мир привычный.Как искра, чиркнет по сердцу строка,Не обожжёт и даже не согреет,А поманит слегка и повлечёт слегка,Настроит душу, ежели успеет.И вот уже предчувствуешь полёт,И вот уже ликуешь или плачешь…И новый стих идёт, как будто жизнь идёт, —Не выправишь и не переиначишь.И в том стихе прекрасна и чиста,С достоинством врождённым, не наноснымУпавшая строка – упавшая звезда —Искрится светом ясным, судьбоносным.………………………………………………Пусть в жизни мы условностей рабыИ прозябаем по семейным гнёздам —Мы баловни судьбы… Мы – баловни судьбы!Ведь, что ни говори, причастны к звёздам.

«Здесь колдуны, волшебники и маги…»

Здесь

колдуны, волшебники и маги,Владеющие тайной естества,Чернильной ручкой водят по бумаге,Стремясь прорваться к чуду Мастерства.Но это им никак не удаётся:В задельях муз бессилен и Атлант.И бедным магам только остаётсяДивиться, как мог выдохнуть Талант:“Знаешь, ведьмы в такой глушиПлачут жалобно.И чаруют они, кружа,Детским пением,Чтоб такой красотой в тишивсё дышало бы,Будто видит твоя душа сновидениеИ закружат твои глазаТучи плавныеДа брусничных глухих трясинЛапы, лапушки…Таковы на Руси лесаДостославные,Таковы на лесной РусиСказки бабушки”.Не в рифмах суть и не в звучаньях слова,Хотя никак не обойтись без них.Гармония…! Она – первооснова,Которой дышит и наполнен стих.И вот ещё загадка из загадок:Не заклинаний строгие клише,А тягу смыслов, образов, догадокПередаёт душе душа…Душа – душе!!“Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,И всё – равно, и всё – едино.Но если по дороге – кустВстаёт, особенно – рябина…”“О России писали, писали, писали, писали.Вот и я написала, а думала, что никогдаНе узнаю печали, печали, печали, печали,Что не пустит меня никуда, никуда, никуда…”

«Это мистика или так быть и должно?…»

“Этот стон у нас песней зовется…”

“…создал песню, подобную стону…”

(Н. А. Некрасов)

Это мистика или так быть и должно?Возникает строка, обрастает стихом,И вступает мотив, и пошло, и пошло…То о добром поётся, а то о лихом…Я не мрачный, поверьте. Открыта душа.Отчего же и стих, и пришедший мотивТо и дело выводят не “жизнь хороша!”,А совсем про другое, совсем супротив?Видно даже весьма невеликий поэтНе свободен настолько, чтоб петь “от себя”,Выполняет родного народа заветИ хваля, и хуля, и любя, и скорбя.В наших песнях — народом подсказанный тон.Что скопилось веками, то в них и звучит.До сих пор наши песни похожи на стон.Это память веков в русском сердце стучит.

«Звука, образа, слова ли ищет душа…»

Звука, образа, слова ли ищет душа,Когда жизнь хороша или нехороша,Когда мается дух или мечется духИ, конечно, когда стало радостно вдруг.Нам бы в цвете и в контурах всё пережить,Слово сердцем сказать или песню сложить,Чтобы вылиться в стон, чтобы высечь огоньИли чтобы нас в круг зазывала гармонь.Но как часто всплывёт и стоит маета:Неискусна рука, как недуг – немота…Шум ручья, птичий крик, нежный шелест берёз,За мою немоту мне обидно до слёз.Мне таланты чужие пропасть не дают,И скульптуры ваяют, и песни поют.Только надобно мне дополненье к тому —Мне б своё о себе говорить самому.Пусть обычно корявые пишут стихиЧеловек от станка, человек от сохи.Преисполнено это большой красоты:Сердце молвило слово – и нет немоты!Вот решился и я сердцем слово сказать,Быть немым перестать, а не Пушкиным стать.Ты смешков не таи, не косись на меня.Сам, не бойся, скажи – скажешь лучше, чем я.