Русские сумерки. Клятва трикстера

Кулагин Олег

Надо продержаться до рассвета!

Отсюда до «официальной» тропы – километра полтора. Утром кто-то пойдёт в Глушь или, наоборот, в Дивеево…

Возможно, они меня услышат!

Шанс небольшой.

Но я должен попробовать!

Опускаю веки. Стараюсь расслабиться, дышать ровно и глубоко…

Постепенно начинаю дремать. Впадаю в странное состояние между сном и явью…

Помню, что я в лесу. И одновременно вижу себя в избушке на окраине Глуши. Опять читаю Двенадцатую

тетрадь Валкера.

«…Лишь постигающий назначение обретёт силу. Тот, кто найдёт свой путь, – откроет Око Дракона».

А я не нашёл. Не смог…

И значит, не достоин…

Очнись, придурок! Нет никакой избушки.

Кто там ходит кругом полыньи? Я всматриваюсь во тьму и чувствую, как холод ползёт по затылку. Я узнаю эти размозжённые пулями головы.

Убитые мной упыри! Подмигивают остекленевшими глазками. Урчат, будто воздух из водопроводных труб:

– Не достоин… Не достоин!

Невидимые динамики взрываются бешеной мелодией:

Облака в небо спрятались, Звёзды пьяные смотрят вниз. И в дебри сказочной тайги Падают они!

«Бу-бух! Бух!» – отдаётся внутри.

Или это стучит моё сердце?

Пляшут вокруг изуродованные тела.

– …И тебя она получит! И тебя она получит! – шепчут мёртвые губы.

А чья это фигура угадывается там, в лунном свете?

Володька Пилипенко?

Не может быть!

Я видел, как он погиб. У меня на глазах навсегда сгинул в пасти живоглота!

Каким чудом ему удалось уцелеть? Но если удалось – это здорово!

– Так здорово, что ты спасся!

Володька подходит ближе, снимает рюкзак.

– Скорее… – лихорадочно бормочу я. – Помоги мне!

Но он будто не слышит. Садится у самого края полыньи. Молчит, смотрит на меня – печально, пристально…

И я не выдерживаю этого взгляда. Прихожу в себя, вздрагиваю и ору:

– Помогите!

Только крика не получается – вместо него какое-то невнятное хрипение.

Открываю слипшиеся веки.

Я один, никого нет рядом.

И луны – давно нет. Серый купол неба наливается светом. Понемногу становятся прозрачными густые тени в лесу.

Где-то вдалеке хрустнул сучок. Или мне кажется?

Что-то мелькнуло в сумраке? Или это опять фокусы гаснущего сознания?

– Помогите, – сипло выдавливаю, уже по горло в вязкой массе.

Моргаю и ничего не могу разглядеть там, среди деревьев.

«Ничего…»

Проваливаюсь в забытьё…

И возвращаюсь к реальности, лишь когда кто-то толкает меня веткой в плечо.

Я дёргаюсь, будто от удара

током.

Отчаянно хватаюсь за ветку. А она выскальзывает из ослабевших пальцев. И только с третьей попытки меня тащат из полыньи.

Выволакивают на землю – твёрдую, устойчивую!

– Спасибо, Володька… – шепчу непослушными губами. – Спасибо, дружище…

– Не спеши благодарить, – со смешком отзывается незнакомый голос.

Я поворачиваю голову и в отсвете электрических фонариков вижу того, кто кажется продолжением кошмара.

– Ну, здравствуй, Тень, – говорит Керим, правая рука Большого Аслана. – Давно не виделись.

Закрываю глаза, словно надеюсь, что кошмар сам развеется. Но кто-то тычет мне в бок носком ботинка:

– Что, пёс, не учили тебя вежливости?

Кто-то меня обыскивает, находит и отбирает пистолет.

– Поднимите его! – раздаётся властный голос Керима.

Они хватают меня за плечи, ставят на ноги. Это не слишком у них получается. Меня шатает, словно с перепою. Колени подгибаются. Я вообще слабый, как привидение.

Если б два крепких кавказца не держали с двух сторон – точно бы опять свалился.

– Плохо тебе? – насмешливо моргает Керим. – А будет ещё хуже! Думал, так легко кинуть на деньги Большого Аслана?!

Я вздыхаю.

Может, и правда лучше было б остаться в полынье?

Может, и так…

Но сейчас выбирать не приходится.

Слабо качаю головой и хрипло выдавливаю:

– Никто никого не кидал!

Керим хмурится, взмахивает рукой, и один из бандитов бьет меня в лицо. Не очень сильно. Зачем калечить раньше времени?

Керим ведь не обманул – самое худшее впереди.

– Тащите его к машине!

Они волокут меня под руки. А я упрямо повторяю:

– Никого не собирался кидать!

– Расскажешь это Аслану. Когда тебе будут медленно отрезать голову!

– Никогда не беру денег, если не могу достать нужный товар! Если взял, значит, работаю…

– Заткните его, – командует Керим.

Пока один из бандитов держит, второй пытается сунуть мне в рот кляп. Я собираю скудные силы и бью его по ноге. Удачно попадаю в кость чуть ниже колена. Кавказец воет от боли.

Остальные бросаются на меня, как оголодавшие псевдоволки.

Пока, мешая друг другу, они молотят меня кулаками и ногами, я успеваю крикнуть:

– Гляньте, что в рюкзаке!

– Хватит! – сердито говорит Керим.

– Гляньте в рюкзаке… – повторяю разбитыми губами.

– Проверьте, – кивает он.

Бандиты стаскивают с меня лямки. Развязывают шнур, вытряхивают на землю всё содержимое.

Заглядывают в пакет с логотипом супермаркета «Сельпо».

– Что это? – хмуро спрашивает Керим.