Русский шпион-инопланетянин
Шрифт:
– Я понял твоё желание, не вопрос. ЭТО - вообще очень легко изменяется. Там же костей нет...
– отстраненно и задумчиво промычал Дэха.
– Ну и помойка! Сходи в сортир, раз уж не спишь.
Я встал и пошел в туалет. И очень удивился возникшему после моей "оправки" запаху. Пахло толи древней пепельницей, толи застарелой курилкой.
– Что это было, Дэсь? Я ж не курю после инфаркта, с начала двухтысячных!
– поинтересовался у своей головы.
– Легкие чистил, куда я тебе твой никотин дену? В нем же ничего полезного нет, - озабоченно ответил
– Может мне постным маслом намазаться?
– льстиво и "заботливо" предложил я, горя нетерпением увидеть себя в новом обличье.
– Что б кожа лучше растягивалась. Ты же мне мышцы наращивать будешь, да?
– Какое ещё масло? В тебе и так жира, как в свинячьей тушенке! Лежи уж! Тут до фигуры, как до Москвы раком! Это же надо было так себя уханькать! Знаешь, древние развалины? Акрополь, Парфенон там, пирамиды какие-нибудь разрушенные?
– Ну?
– По сравнению с твоим организмом - это новостройки! Даже нет! Строения из будущего!
– Это, что? Я такой древний?
– Нет! Такой же ушатанный!
Я заткнулся и попытался посмотреть гостиничную "плазму". Кости действительно малость ломило. Поднывали, как при гриппе. Дэха в голове, занимаясь моим лечением и апгрейдом, тихонько ругался про себя.
– Ну и бардак! Нет, приличная помойка такое бы не приняла... О! А вот остатки печени! Интересно, чем он её так виртуозно угробил? А это что, в башке? Он что, ею гвозди заколачивал? S - образное сужение... Щас поддомкратим и молотком...
– Э, э, э! Ты, что там творишь?
– обеспокоился я.
– Да всё нормально! Уйди, не мешай. Это я сам с собою здесь, - успокоил Дэся.
Какое-то время, он слегка фальшивя, мурлыкал себе под нос "Не кочегары мы, не плотники", иногда выказывая своё отношение к происходящему.
– Во! А тут-то, а тут! Во, даёт! Надо будет сказать ZX - 8977652345-му, что он со своим Носителем, что на звездолете, было, гробанулся, просто чмо какое-то! У нас и не с такими повреждениями живут! Например, бывшую эндокринную, можно бы и в учебник занести... Как память! А тому хирургу, что вот этот шов зашивал, в жопу бы его руки засунуть! Конечно, будет грыжа с голову!
Под мерное Дэхино бухтение, я всё-таки заснул.
Проснулся в девять часов утра. Для молодых людей могу сообщить: поговорка "Если у тебя совсем ничего не болит, то ты в морге!" - это не абстракция. И не шутка. Для людей старше пятидесяти. Подрастете - поймёте.
У меня не болело НИЧЕГО! И я был не в морге!
Нет, ну, не то чтобы у пятидесятилетних что-то там совсем отваливается... Но когда ты просыпаешься, то свой возраст по-любому чувствуешь. Тут затекло, нос не дышит, во рту наслоения. Даже если вчера не пил, и кошки тебе туда всю ночь не срали. Так вот: НИЧЕГО ЭТОГО НЕ БЫЛО!
Я был как огурец. Даже не сорванный с грядки. Свежий, пресвежий!
Повернув голову влево и оглядев своё левое плечо, я был потрясён. По первому впечатлению, Дэха не заморачиваясь размерами, просто забабахал плечико: "сколько глаз видит". Ручища, которой
Спустив одеяло по пояс, начал оглядывать площадь, которую Дэвис посчитал быть достойной моей грудью.
– Дэха!
– Да, больной!
– тут же откликнулся у меня в голове явно довольный собой Дэся.
– Ты что творишь!? Засранец виверровый! При взгляде на свою грудину, мне вспомнилась книжка, которую читал в детстве, - "Борьба за огонь" называется. Там было написано: "... на его груди, столь широкой, что на ней могла улечься пантера...". Это не про меня?
– Там было написано "свободно", "...свободно могла улечься пантера..." - так, что это не про тебя, - успокоил меня всезнающий Дэха.
– Ты не паникуй, всё нормально. Просто не привык ещё. И ракурс увеличивающий. Никогда же не смотрел на грудь, руки, плечи здорового мужика с такого вот положения? Даже если бы ты упал ему на грудь, всё равно, именно такого ракурса бы не получилось. Надеюсь, до такого не доходило?
Не слушая Дэхин трёп, вскочил с кровати. Нет, хотел-то я подняться, но не получилось. Именно вскочил. Я был по ощущениям весь такой лёгкий, такой пружинистый, такой плотный какой-то... А ещё меня распирало мощностью. Прямо-таки подбрасывало. Когда на бегу к зеркалу, не привыкнув еще к новым габаритам, задел плечом дверной косяк, то больше всего удивился тому, что он не рассыпался в опилки. Достигнув громадного гостиничного зеркала, замер.
Нет, мужик в зеркале мне понравился, но это был не я. Там стоял и таращился на меня высокий, широкоплечий, мускулистый мужчина, лет так двадцати пяти-двадцати семи. Стройный, как ботва. С длинными, до плеч, каштановыми волосами, и приятным, смутно знакомым лицом.
– Кто это?
– ошарашено спросил он куда-то в воздух.
– Ты!
– возмущенно ответил Дэха.
– Кто же ещё? Что-то с памятью твоей стало! Видать, мало я тебе вчера эффективности на мозги накинул! Фигура ладно, но рожа-то! Вспомни себя в молодости! У тебя же не всегда было щёки из-за спины видать! Ну, облагородил маленько... не без того... Но так, самую малость. Скулы немного выделил, нос обузил и скорректировал слегка. Прижал уши. Убрал шрамы, привел в идеал эпидермис... и всё! Больше и пальцем не шевельнул! Короче, сделал не больше, чем мог бы сделать какой-нибудь ваш опытный, пластический хирург. Где-нибудь в Швейцарии, например.
– Твоя "малость" сильно повлияла в лучшую сторону... А что ты мне такие "битловские" патлы отрастил?
– поинтересовался я, начиная привыкать к своему новому отражению.
– А я знаю, какая тебе сейчас "прича" потребуется?
– отмахнулся Дэвис.
– Может, ты теперь стильным будешь? Под Тарзана какого-нибудь косить начнешь, ... что два раза париться? Сделал сразу подлиннее, не понравится, в "цирюльне" сбреешь.
– Да нет, нормально. Только ты облажался, я, между прочим, раньше кудрявым был.