Рыцарь Золотой Ладони

Первухина Надежда Валентиновна

— Хорошо, — кивнула Фэйянь. — Я спою вам песню куртизанки, которая ждет письма от своего неверного возлюбленного.

Вчера письма ждала, Сегодня жду письма. Я верно, начала Уже сходить с ума. Я знаю — этих мук Мои грехи страшней. Я не ломаю рук И

не считаю дней. Я просто молча жду (За дверью ветер стих), Как грешники в аду, Чтоб помянули их. Все, сколь ни будет зла, Я вытерплю сама. Вчера письма ждала. Сегодня жду письма.

— Это очень грустная песня, — Сказала Марья. — Но в то же время и светлая. Интересно, дождется ли куртизанка слов приязни от своего неверного возлюбленного?

— Что касается автора этой песни, то она так и не дождалась письма от любимого и ушла в монастырь. Там она написала вот это стихотворение:

Не возлюбивший ни врага, ни друга, Ни той, что нынче горько смотрит вслед, Ты вспомни черный час, когда разлука Тебе покажет, как же был ты слеп. Тебе уже ни в чем не будет веры: Жить — не играть. Играть, увы, не жить. И в этом сердце будут только ветры, Дожди да огневые рубежи. Ты б мог любить, но стоит ли? И удаль Твоя верна и праведен твой гнев… А что душа? Душа пойдет на убыль И пропадет, ни разу не взлетев. Ты выбирать свою дорогу волен, Свою строку. Но помни в этот миг: Не пожелавший ни любви, ни боли Несовершенен на путях своих.

— Гневные стихи, — сказал Виталий. — Суровая это была куртизанка…

Послышался треск сучьев.

— Ой, — пискнула Рита. — А если это медведь?

— Справимся, — успокоил ее Виталий и на всякий случай приготовил небольшую шаровую молнию. Молния гудела и потрескивала в ладони.

На поляну выбрался никакой не медведь, а вполне обычный мужичок, которому можно было дать и пятьдесят лет и сто. Крепенький, в общем, по виду был мужичок. Одет он был в лапти с онучами, посконные штаны и пестрядинную рубаху.

— Вечер добрый! — немножко гнусаво поприветствовал

мужичок. — Можно у вашего костерка погреться?

— Грейтесь, коли человек вы добрый, — несколько напряженно предложил Чжуань-сюй. — Только попотчевать нам вас нечем, сами сидим с пустыми животами.

— А это ничего, — отмахнулся старичок. — Я пощусь нынче.

— А что так?

Мужичок сел у костра, потер лысину и сказал:

— Дык ведь это… сказитель я. Истории разные придумываю и рассказываю. А когда придумываю, то пощусь, чтоб лучше придумывалось.

— Сказитель? А как зовут вас?

— Степан. А вы кто будете?

Герои назвались. Виталий незаметно распылил молнию.

— А откуда будете? — допытывался мужичок.

— Мы тут проездом из музея. Нам в Кутеж-град надо.

— А, из Музея Миров! Бывал в таком. Смотрительница там очень душевная. Молоденькая такая, хрупкая.

— Да не сказали б мы, что она молоденькая.

— Ну дак времени-то сколько с той поры минуло, — пожал плечами дядюшка Степан. — Уж и я состарился, вон в какой гриб превратился.

— Что вы, вы так молодо выглядите, — сделала комплимент Рита. — А если вы сказитель, может, порадуете нас какой-нибудь историей?

— Что ж, хорошо. Только, чур, не жаловаться, если история не понравится. Расскажу-ка я вам про одного мужика. Был он водителем обоза и как-то раз сбил обозом своим древнюю старушку. В суд его за это потянули, но он судье на лапу дал, и его оправдали. Тогда сын этой старушки подошел к мужику и, коснувшись пальцами его щеки, сказал одно слово: «Худеющий». И начал с той поры мужик тот худеть да хиреть…

— Погодите! — воскликнула Марья. — Это же роман Стивена Кинга «Худеющий»!

— Так я Степан и есть, — удовлетворенно кивнул мужичок. — Король ужаса. Такое у меня прозвание.

— С ума сойти! А почему вы живете в Тридевятом царстве, а не в Америке, допустим?

— А я тут от критиков и поклонников скрываюсь. Очень уж они меня достали. Вы только про меня, смотрите, никому не говорите. Я тут инкогнито. Хотите, еще историю расскажу про бабу, у которой муж был пьяница и дебошир и как-то заметила баба, что ее мужик стал на собственную дочушку заглядываться? И тогда баба придумала мужика своего в колодец отправить, чтоб уж он оттуда никогда не выбрался…

— Это же «Долорес Клейборн»!

— Верно. Выходит, до сих пор мои истории в других мирах читают. Ох, горе мне, горе! Сколько ж критики выносить приходится…

Со Степаном — королем ужаса наши путешественники просидели до утра. Туманное и росистое было утро. Путешественники продрогли, да и костер прогорел.

— Пора нам идти в Кутеж-град, — сказал Виталий. — Степан, вы нас не отведете? А то мы дороги не знаем.

— Ой нет, не пойду я туда, а то опять какие-нибудь покойники, то есть поклонники приставать начнут. Я вам в проводники лешего дам. Роман свет Сергеевич! Появись, голубчик!

— Ну чего тебе, — раздался в тишине недовольный голос. — Степан, стихи мешаешь сочинять!

— Выдь, покажися. Тут приличным людям помощь твоя требуется!

— Это откуда люди в нашем лесу? Интересно даже.

И перед ошеломленными путешественниками материализовался высокий худой паренек в посконных штанах и льняной рубахе, подпоясанной широким узорчатым пояском. Глаза у него горели желтым огнем и имели вертикальный зрачок.

— Доброе утро, — поздоровались с новым персонажем наши путешественники.

— И вам того же, — отбоярился леший Роман Сергеевич. — Это зачем я вам понадобился?

— Отведи их в Кутеж, — прижав руки к груди, попросил Степан — король ужаса. — Сам знаешь, мне в городе лучше не появляться, за мной сразу критики и поклонники гоняться начнут, как за зайцем, прости господи.

— Отвести штука простая. А что мне за это будет?

Путешественники смутились:

— При нас ничего ценного нет…

— Да я не об вас толкую, с вас и взять нечего. А вот со Степана… А, Степан?