Саид 2. Над пропастью
Шрифт:
– Что это ты там делаешь, грязная извращенка?
Я вздохнула, оттолкнула его ногу и села рядом.
– Ты ранен? – я, разумеется, пыталась придать голосу равнодушия, но руки снова затряслись, как у паралитика. Нехорошо это всё для моей нервной системы. Ещё хуже – то, что сейчас услышу. Раз Хаджиев ранен, то Шевцов, скорее всего, убит.
– Царапина. Пуля только кожу прошила. Видишь, на что идут голодные мужики, лишь бы получить желанную женщину?
– Не до твоих шуточек дурацких. Скажи лучше… Он… Ты убил Шевцова? – произнесла это и взглядом в пол вперилась. Сложно это. Осознавать, что ты убийца. Пусть не своими руками, но всё же я сделала это. Мне с этим
– Нет, - отвечает вдруг Саид и я резко поворачиваю к нему к лицо, а он, незаметно поднявшись, ловит его своими ладонями. – Это было бы слишком гуманно, для такой падали. Не-е-ет, - тянет презрительно, в оскале дёргается верхняя губа, а взгляд Хаджиева становится невидящим. Словно его пеленой ненависти заволокло. – Сначала он переживёт всё то, что пережила ты. А потом я выполню своё обещание, кукла. Слово мужчины.
Я не знаю, что испытываю в этот момент. Если это облегчение, то какое-то оно слабое. А если разочарование, то какое-то неуверенное. Потому что Саид меня сейчас пугает больше всего. То, что полыхает в его глазах – не ярость, не гнев. Это что-то запредельное, сумасшедшее. За гранью.
Он, наверное, улавливает мой испуг, потому что его взгляд тут же меняется, становится более осмысленным, а руки, всё ещё сжимающие мои щеки, соскальзывают вниз.
– Собирайся на ужин. Потом это обсудим.
Я замотала головой, не веря своим ушам. Нет! Нет же! Нельзя сказать такое, а потом спокойно ехать на ужин, словно ничего и не произошло! Я уже не за гранью. Я над пропастью повисла и держусь на самом краю, а он об ужине твердит?
– Что ты собираешься делать?
Он сощурился, подался вперёд, ловя меня за подбородок пальцами одной руки, а второй обхватил шею сзади, не давая вырваться. Потемневшим, тяжёлым взглядом вонзился в моё лицо.
– Тебе что, жаль его? Жаль эту ублюдочную мразь? После всего, что он с тобой сделал? Он и его дружки-обдолбыши? Серьёзно, Надя? Ты просыпаешься в холодном поту и до сих пор не подпускаешь к себе мужчин после того, что они сделали с тобой. Я, узнав, что они творили, не могу спать. Не могу думать ни о чём другом. Хочу мести, крови их хочу. А ты жалеешь его?! – произносит последнюю фразу с таким презрением, что меня начинает выворачивать от самой себя.
Нет, он ошибается. Я не жалею Шевцова. Чтобы с этим подонком не произошло – он заслужил. Но я не хочу участвовать в этом. Не хочу быть причиной его гибели или страданий. Я не хочу пачкаться. Но уже сделала это. Испачкала себя, испачкала Саида.
– Тебе-то за что мстить? Он сделал это не с тобой, а со мной. Забудь, что я говорила тебе. Не нужно мстить. Тем более за меня.
Его лицо приобретает серый, почти чёрный оттенок, а губы кривятся в гримасе ненависти. Меня сшибает мощной аурой, порываюсь отстраниться, но Хаджиев не даёт. Рывком меня на себя и выдохом в губы:
– Поздно. Ты моя женщина и меня всё это касается в первую очередь. Я так решил. Собирайся. Давай. Свои обещания надо сдерживать. Или ты хочешь поехать в этой рванине? Тебе платье купить? – он переходит на грубость, то ли включая свою броню непробиваемую, то ли просто желая перевести разговор в другое русло.
– Кстати, мы едем не в гостиницу. Отец закончил ремонт в старом доме, туда и поедем. Я хочу, чтобы ты выглядела хорошо. Если тебя не затруднит. Дело не в том, что этот брючный костюм выглядит плохо. Дело в том, что… - Саид на мгновение замолкает. – Я хочу видеть тебя в платье.
Его просьба мне понятна. Этот ужин для Саида много значит. Как и его отец. И я, конечно, не стану упрямиться, хоть и не планировала
– У меня есть платье.
***
Дворец. Красивый, шикарный, небольшой, но в нём три этажа и компактным он кажется только снаружи. Я осматриваюсь вокруг, сердце отчего-то сильно сжимается. Мне страшно и это странно. Саида я уже не боюсь. По крайней мере, точно знаю, что он не причинит мне вреда. У него на это были и время, и возможности. И немало. Также я не думаю, что его отец позвал нас, чтобы сделать что-то плохое. У него, кстати, тоже была возможность ещё при первой нашей встрече. Но тревога нарастает с каждым шагом, а когда машина, которая привезла нас сюда отъезжает, а ворота закрываются, я начинаю дрожать. Правда, только внутренне. Снаружи я источаю чистейшее спокойствие. Привыкла так. Мне так проще.
Только Саида обмануть сложно. Уж не знаю, то ли причиной тому служат его врожденные прозорливость и внимательность, то ли бесчисленные уроки психологов, которым посчастливилось иметь с ним дело. Он сжимает мою руку почти до боли и властно, без всяких промедлений, тащит за собой, не внимая моему ворчанию, что я на каблуках.
– Нужно почаще надевать красивую обувь, кукла Надя. Тогда и ноги болеть не будут, - отвечает с присущей только ему снисходительностью. А меня это начинает бесить. Что ж, хорошо, прихожу в себя.
– Меня устраивают мои домашние тапочки. Я в подружки мажора не метила, - отвечаю ему колко, на что Хаджиев плотоядно скалится, кивает пробегающему мимо нас и распахивающему большую входную дверь охраннику.
– Ничего. Приучу, - заводит меня в дом и я на мгновение теряю дар речи.
Здесь восхитительно. Охрененно восхитительно – почему-то именно это странное словосочетание приходит в голову.
– Это что, викторианский стиль? – я видела подобную красоту только в журналах по интерьеру, когда обустраивала свою маленькую квартирку.
– Отец любит эти понты, - скучающе произносит Саид, обводя дом равнодушным взглядом. Он, видимо, с детства привык к хоромам. А я вот нет. И мне здесь совсем не уютно, хотя и не могу не признать, что таки восхищена. – Похоже, собирается остаться здесь надолго.
– Ты прав. Собираюсь, - звучит сбоку и мы поворачиваемся на голос Хаджиева-старшего.
Он смотрит на меня как в том сне. Осуждающе, испепеляюще… Я уверена, он бы с удовольствием вышвырнул меня отсюда, да только Саид с этим не согласится. А Хаджиев-старший считается с мнением своего сына. Без всяких сомнений.
– Отец, - сдержанно кивает ему Саид, видимо, тоже уловив напряжение, витающее в воздухе. Я бросаю косой взгляд на младшенького. Он переоделся прямо в машине, стащив дырявые вещи и швырнув их на пол. Надел чёрную рубашку, пиджак – вещи привёз верный пёс Махмуд, он же и выбросил испорченную одежду, остановив машину у ближайшего мусорного бака. Теперь выглядит, как новая копейка, не придерёшься. Если его рана и болит, то он этого не показывает.
– Рад видеть тебя, сын, - голос вопреки реплике Хаджиева-старшего звучит отнюдь не радостно. Я бы сказала даже, гневно. Почему? Он не хочет, чтобы я была здесь? Не вопрос. Я уйду. Пусть только уговорит своего сына отпустить меня и я исчезну. Мне этого и правда хочется. Сбежать. Снова. Только на этот раз спрятаться более тщательно. Чтобы прошлое меня не настигло. Закрыться в своей любимой раковине. Там мне было хорошо и комфортно. – Твоя девушка может пройти в гостиную, стол уже накрыт. Домработница проводит. А нам с тобой нужно кое-что обсудить, - поигрывает желваками, словно злится. Я пока не могу разглядеть его эмоции, он их скрывает.