Сделаю тебя своей
Шрифт:
— Вы бы хорошо смотрелись вместе. Оба легкие на подъем, не стремитесь к серьезным отношениям…
— Хочешь меня сосватать? — Тимур снова улыбается, я быстро качаю головой, внутренне на себя злясь. Уверенность куда-то улетучивается, ничего удивительного, если учесть, что она была подкреплена только алкоголем.
— Ты большой мальчик, вправе сам решать, с кем тебе быть, — отвечаю быстро. Откинув трубочку, делаю еще несколько глотков и перевожу тему: — А ты где живешь?
— На Ваське. Васильевский остров.
— Я поняла.
— В основном, там одно старье. Пришлось вложить кучу бабок, чтобы довести квартиру до уровня, пригодного для жизни. Но антураж питерский, тут не поспоришь.
— Это здорово. Мне нравятся здешние дома и квартиры.
Мы встречаемся взглядами, пауза затягивается, а в воздухе словно повисает непроизнесенный вопрос от Тимура.
«Хочешь посмотреть мою?»
Нет, он этого не говорит, но его взгляд говорит за него. Я чувствую предательское волнение и тяжесть внизу живота, быстро отворачиваюсь и махом допиваю коктейль, после чего говорю:
— Давай уйдем отсюда?
— Хорошо.
Кивнув, резко разворачиваюсь, но при первом же шаге меня немного ведет. Кажется, не стоило так бойко пить. Руки Тимура ложатся мне на талию, вынуждая вытянуться, расправить плечи.
— Все нормально? — его голос у моего уха, дыхание щекочет кожу.
Я поворачиваю к нему голову, оказываясь непозволительно близко к его лицу. Перевожу взгляд с глаз на губы и обратно, а потом поспешно отворачиваюсь. Делаю шаг вперед, Тимур мягко выпускает меня из своих объятий, и на мгновенье я чувствую непрошенную жалость из-за этого. Жмурюсь. Я не должна, не имею права так реагировать на него.
Выхожу на улицу и обхватываю себя за плечи, налетает ветер, треплет волосы.
— Все хорошо? — снова спрашивает Тимур, появляясь следом и приглядываясь.
— Да, да, — киваю поспешно. — Просто я мало пью. И редко. Для меня это перебор.
Глажу себя по плечам, не глядя на Тимура, а потом произношу:
— Отвезешь меня домой?
— Конечно.
Мы идем до машины в молчании, как и едем до моего дома. Я смотрю в окно, кусая губы. Скоро, кажется, они будут в кровь такими темпами. Дорога короткая, когда нет пробок, и мне отчего-то жаль, что этот вечер сейчас кончится. Хотя головой понимаю: он даже начинаться не должен был.
Мы вместе вылезаем из машины, встаем друг напротив друга, я тереблю в руках ручки фирменного пакета.
— Спасибо за вечер, — говорю все-таки, Тимур усмехается.
— Надеюсь, ты немного расслабилась. Хотя по виду не скажешь.
Усмехаюсь, опуская голову. А когда поднимаю глаза, ловлю все тот же внимательный взгляд.
— Мне понравилось, правда. Спасибо.
А потом я тянусь к нему и быстро целую в щеку. Чувствую кожей чуть отросшую щетину, носом — аромат туалетной воды, это все воздействует на меня, как афродизиак, ударяя по нужным точкам и разнося по телу возбуждение.
— Пока, — бросаю и быстро подхожу к
Замираю на секунду и оборачиваюсь, Тимур смотрит на меня, прислонившись к машине. Выдавливаю улыбку и закрываю за собой дверь, погружаясь в полумрак и прохладу. Прислоняюсь спиной к двери и выдыхаю, прикрыв глаза. Боже, сердце колотиться, как сумасшедшее. А эмоции такие…
Словно я на первом свидании с мальчиком, который мне очень нравится. И который вряд ли должен был обратить на меня внимание. Я и не думала, что в тридцать лет еще можно такие эмоции испытывать!
Взлетаю на свой этаж, в пролете снова выглядывая в окно: машины Тимура уже нет. Саша выходит из кухни с чашкой чая в руках.
— А я как раз сейчас ухожу, — говорит мне. — Где была?
— Прогулялась. В магазин зашла.
— А, — тянет она, оглядывая меня, и теперь я чувствую себя застуканной на месте преступления.
Оставив пакет в комнате, мою руки и прохожу в кухню. Наверное, это подсознательное желание оступившегося человека: проявить максимум внимания к окружающим, чтобы таким образом сгладить возможное впечатление о своих грехах.
— К парню? — спрашиваю, наливая себе чай. Саша кивает. — Он местный?
— Нет. Живет пока тут, — она делает глоток, громко прихлебывая, а потом вдруг добавляет: — Вообще, он женат.
От неожиданности я проливаю кипяток на стол и отскакиваю в сторону, чтобы не обжечься.
— Женат? — спрашиваю бестолково, Саша криво усмехается.
— Не надо было говорить. Ты для этого слишком правильная.
Мне становится стыдно за мою реакцию. А еще за то, что на самом деле никакая я неправильная, просто в отличие от Саши прячу все свои грехи.
— Просто я не ожидала… Извини.
Хватаюсь за тряпку, вытираю воду.
— Ничего страшного, это и понятно. Мы с тобой, так сказать, по разную сторону баррикад.
— Почему?
— Потому что ты жена, а я, выходит, любовница. Таким, как ты, изменяют с такими, как я. Понимаешь?
Я бросаю тряпку в раковину, опускаю голову, упершись ладонями в гарнитур. Считаю до десяти, пытаясь собраться с мыслями. Саша не совсем права. Мы не по разные стороны баррикад. Потому что я замужем, а думаю о другом мужчине. Но я не перешла черту. И не перейду. Ни за что.
Сажусь за стол, девушка наблюдает за мной.
— Зачем тебе такие отношения? — задаю вопрос. — Ты красивая, легкая, открытая, ты могла бы найти хорошего парня…
— Я и ищу, — усмехается Саша. — Но мне не нужен хороший. Знаешь, откуда я родом? Из маленького города за Уралом. Представляешь себе, какая там жизнь? Думаю, нет. Я насмотрелась ее вдоволь. Мне нужен не хороший парень, а нормальный мужик, который будет меня обеспечивать.
— И поэтому ты выбрала женатого? — что-то в голове у меня точно не складывается.