Седьмой патрон

Полуянов Иван Дмитриевич

— Третий караван за утро. Право, к добру ли! — отец помрачнел. — Лен ведь возят, экспортный…

Я уставился на него с недоумением. Лен? Ну и что, что лен?

— Война! Душа болит, Серега. На пороге война и обороняться городу нечем. Силы против наших стянуты тысячные. А мы как дразним, как приманиваем: пиленого лесу-то на биржах, от пушнины склады ломятся — и, на-ко, лен возим! Своим умом прикидываю: не потому ли союзники заклятые выжидают, что охота им, кроме всего прочего, задарма наш лен получить?

Ох, папа,

политик из тебя — лучше бы помалкивал.

— Того-этого… — улыбка скользнула на обветренных губах, глаза отца были синие, светлые, по-детски открытые. — Слышь, я перед рейсом в партию записался.

Это ты, папа, наповал сразил!

— Поздравляю. От всей души, — я встал и в поклоне тряхнул головой. — Тебя и отдельно твоих новых соратников. Бесспорно, для них ты ценное приобретение: на митингах будешь воодушевлять массы, зажигать энтузиазм. Ты ведь у нас речистый.

Ему было больно, я это видел. Но мне разве нет, — он же мой отец!

— Прости, папа, но в заваруху, когда ни в чем нельзя дать толку, кругом развал и неразбериха, — зачем тебе-то брать не по силам обузу? Ради чего, спрашивается?

Он как-то сник.

— Силы мои подсчитал, ишь, бухгалтер!..

Тащился буксир, баржу тащил.

Затюкал на палубе топор.

Ничего нет сложнее родственных отношений, тем более, думаю, отца с единственным сыном.

Со мной отец был неизменно по-мужски ровен. Имелся карбас — естественно на двоих, раз в семье два мужчины: он и я. Ружье есть — бери без спросу. Охала мама: «Убьется, ребенок ведь!» «Ништо, мать, — усмехнулся отец. — Парень не в ухо, в рот ложкой ездит! Чем ему из поджигов на задворках палить, пускай к настоящему оружию привыкает. В жизни пригодится».

Всегда и во всем — доверие. Без скидок на возраст. Не поэтому ли то же ружье я не снимал со стены, кроме как на охоту? А охота — не баловство. И карбас был заведен для дела.

Одна беда: отец был малограмотен, и перед людьми образованными попросту терялся, что стало давать мне определенные преимущества. В реальном, как-никак, учусь, и алгебра у меня, и физика, по-французски читаю! Не оттого ли я, мальчишка, в общении с отцом начал усваивать снисходительный тон, сперва сдерживаемый про себя, затем все чаще прорывавшийся наружу?

В скверном настроении я залез на нары. Скоро моя вахта, отдохнуть бы, а я ворочался и бил в подушку кулаками. Обидел отца. Вот черт!.. Вставал перед глазами ночной лес, хвойное урочище, куда мы ходили весной охотиться на глухарей. Тьма кромешная, небо, словно простреленное мелкой дробью; звезды, звезды… Двое нас у костра — отец и я. Булькает в котелке похлебка, гаркает из темени филин: «Уху… ху-ху!» И ярусами сучьев нависает хвойник, елки теснятся к огню, и у огня нас двое… На весь свет двое!

Я не вынес, побрел на палубу, где тюкал топор.

Отец усердно трудился. Стоял на коленях и щепал поленья на лучину.

«Я

с тобой, видишь? Баржа у нас на двоих», — хотелось ему сказать. Язык, однако, одеревенел, когда я увидел, как худа иссеченная морщинами шея отца, жилисты, в синих венах руки, как ходят лопатки на спине, когда взмахивает топор… Сдал отец за лето. Известное дело — паек овсом!

— Папа, не кинуть ли дорожку?

— Чего? — взгляд отца был странно отсутствующий. — Что сказал: дорожку?

Он воткнул топор в полено. По вискам пробежали морщинки, глаза потеплели.

— Дельно, Сережа. Спробуем, авось какую ни есть щучонку обманем.

Размолвки между нами как не бывало. Я не понял, отчего отец смягчился. Взрослые сами-то себя понимают?

На моей вахте миновали Усть-Пинегу.

Первая сотня верст на пути к Котласу за кормой.

Было тускло, хмуро, дождь собирался и резко, отчетливо сверкнул огонек на буксире. Кто-то вынес фонарь, помигивал им в пасмурную муть, в темные берега: три длинных вспышки, одна короткая, три длинных, одна короткая.

В ответ с берега изба на бугре послала буксиру три длинных вспышки, одну короткую.

Сзади нас следовал, как привязанный, пароход — догнал, не отстает и не обгоняет, — а из окошка, с темного берега мигал слабый желтый огонек. Три длинных прочерка света, последний короткий. Короткий, отрывистый, точно выстрел… Выстрел из подворотни!

Тенью крался пароход, который час подряд не сближался и не отставал от маленького каравана.

Я вздохнул с облегчением, когда его заслонило берегом на повороте.

С мостика буксира в рупор прогремело:

— На барже-е… К рулю!

Трос подтянут, ход сбавлен. Перекат — в шуме его потерялось сиплое дыхание машины, перестук ее стальных суставов. Лицо обдает горячим запахом масла и пара. Кипят, перехлестываются тугие струи. Вода светлее неба, с берега наносит смолистым духом, прелыми мхами.

— Право руля. Резче… резче клади! — командует буксир. — Еще правей… Так держать!

Колеса и наддали, поднимая мутные от придонного песка валы. Откатываемой плицами волной у шаланды строптиво вздернуло нос и — вж-жик! Чиркнули осевшей кормой о камень! Навалившись грудью на румпель, я всем телом ощущаю бешеный напор переката, и не по днищу — по мне чиркнул камень. Снова проскребло по барже — вешку подмяли…

Идем точно по фарватеру, да горизонт воды низкий. Течение заметно убыстрилось, круче повороты-излуки, река то разольется широкими полоями, то сузят ее мели, песчаные косы. Совсем хлопотно на перекатах. А одиночные камни — одинцы, камни россыпью — огрудки?

Нет, вахту стоять — это не только флажками махать.

— Руль на коня! — раздается с капитанского мостика.

Ставлю руль прямо и закрепляю. Прямопрямо — «на коня». Потому что впереди чисто.

Где пароход?

Вон, никуда не делся.