Секрет
Шрифт:
Я: И никакого: «Я соскучилась»?
ТУМАН: А вот теперь… когда ты уже заинтересован и плотно сидишь на крючке… Я соскучилась^^
ТУМАН: Половина девятого – это уже вечер?
Я: Да. Так что с выдрами?
ТУМАН: Представляешь, они правда берут друг друга за лапы, чтобы их не унесло течением!
— Антон, ты где? – Марик находит меня на лестнице, куда я вышел подальше от громкого хохота его пьяных подруг. – Хочешь Марианну или Стеллу?
— Чтобы через десять минут тебя, Марианны и Стеллы здесь не было.
Глава
День был просто бесконечным.
Убийственно длинными.
Невыносимо… резиновым.
Я могла бы продолжать до бесконечности, потому что я буквально жила в обнимку с телефоном и всеми силами торопила время. Хоть посиделки с бабулей и ее подругами меня все-таки немного отвлекли от мыслей об Антоне. Ну как, отвлекли: я просто думала о нем не два раза в минуту.
Потом, когда после двух моя ломка стала очевидной, я сделала то, чего раньше никогда не делала: пошла его гуглить в надежде найти профиль в социальной сети и сохранить все фотографии, которые найду у него на странице. Профиля у Антона не было, ну или он был подписан как-нибудь вроде «Большой Парень» и это практически лишало меня шансов на успех.
К счастью, помощь коллективного разума оказалась очень кстати. Стоило написать в наш девичий чат «Матрешки»: «Как найти профиль человека в сети?», как мне тут же набросали кучу вариантов, например, ввести имя и фамилию латинскими буквами.
Так я нашла своего Мистера Фантастику в инстаграм.
Но лучше бы я этого не делала, потому что, в отличие от «нормальных людей», которые постят фото своего завтрака или селфи в витрине магазина, у Антона вся страница в его спортивных фотографиях. Со штангой, с гантелями, на тренажере, похожем на средневековую пыточную машину. Так я поняла, что мокрый и уставший Антон – это мой фетиш. Конечно же, я подписалась на его профиль. И пересмотрела всю стену в надежде найти хоть одно фото с голым торсом, но, увы.
Если бы электронные фотографии умели говорить, они бы давно нажаловались хозяину, что у него появилась маньячная фанатка, засмотревшая их до дыр.
Я с трудом доживаю до восьми вечера, но на всякий случай жду еще полчаса и только потом пишу про выдр. Понятия не имею почему! Просто нахожу его профиль в вайбере и пишу первое, что приходит в голову. Закрываю глаза, падаю на гору твердых, набитых гусиным пухом подушек, и мысленно представляю с каким лицом он будет это читать.
Антон отвечает почти сразу – и у меня отрастают крылья.
Я: Я нашла твою страницу в инстаграм. Ты такой…
Вот зачем я это написала? Будет думать, что я его преследую.
ДЫМ: Какой?
Я: Большой и мокрый.
Я: Ой, сексуальный!
Еще лучше. Молодец, Таня.
ДЫМ: Это спортивная страница, чтобы я отслеживал свою форму.
Я: Двадцать семь тысяч подписчиков тоже с интересом следят за твоей формой.
ДЫМ: Понятия не имел, что их так много.
На минуту сую телефон под одеяло, чтобы не написать, как меня чуть не разорвало от ревности, пока я читала сотни комментариев о мокрых трусиках,
А когда снова включаю экран, там уже висит сообщение от Антона.
ДЫМ: Я почти засыпаю, малышка.
В моей груди есть розовый шарик и после его «малышка» он медленно наполняется газированным ванильным сиропом.
Я: Пока ты не уснул, можно спросить?
ДЫМ: Да
Я: Ты ведь… свободен?
Я – бестолковая, но эта мысль пришла мне в голову ровно секунду назад.
ДЫМ: Свободен
Я: Ура! Сладких снов, Дым.
Подумав, дополняю сообщение маленьким черным сердечком.
Через десять минут я пулей вылетаю из душа: у бабули снова что-то с горячей водой, поэтому вода в кране, мягко говоря, около комнатной температуры. Забираюсь под одеяло, собираясь перед сном еще раз пересмотреть фотографии Моего Мужчины, но у меня есть еще одно сообщение от него.
ДЫМ: Симпатичное фото в профиле, Туман.
Я со стоном лезу головой под подушку, потому что у меня в профиле картинка бегемотика.
******
Всю ночь мне снится мой Антон, и это были как раз те сны, о которых стыдно рассказать даже собственному отражению в зеркале.
Утром я просыпаюсь взъерошенная и уставшая, но совершенно счастливая и первым делом сую нос в телефон, надеясь, что там меня уже ждет какое-то милое пожелание с добрым утром. Но там ничего нет, хоть я провалялась почти до десяти утра. Решив, что дам этому упрямому мужчине еще один шанс меня удивить, накрываюсь с головой и пытаюсь уснуть. «Пытаюсь» минут десять, но потом машу на все рукой и пишу первой. Ничего такого: просто честно признаюсь, что он мне снился. Само собой, без пикантных подробностей.
Бабуля уже возится на кухне и строгим взглядом отправляет меня в душ, стоя на страже только что сваренного супа с фрикадельками и вареников с соленым творогом. Я знаю, что именно такое у нас сегодня меню, потому что это я люблю больше всего и она всегда меня балует.
Но даже фрикадельки не спасают мое стремительно тающее настроение, потому что Антон молчит. Я уныло ловлю ложкой мясные шарики, уговаривая себя, что уже одиннадцать и «рабочий день» Моего Мужчины начался, а он же очень-очень занят. И все, что мне остается – ждать вечера.
— Танюша, что случилось? – спрашивает бабуля, когда я отодвигаю от себя почти нетронутую тарелку.
— Я влюбилась, бабуля, - вздыхаю, подпирая голову кулаком. Кусок в горло не лезет.
Моя любимая Татьяна Федоровна быстро меняет дислокацию блюд на столе, и в считанные минуты готовит глинтвейн, который разливает в старые стаканы с серебристыми подстаканниками. Открывает коробку конфет и говорит:
— Рассказывай.
У нас с ней есть секреты, о которых не знает никто, потому что бабуля хранит мои тайны надежнее, чем несгораемый сейф. Я смело рассказываю о том, что под бой курантов встретила того самого мужчину, говорю, какой он умный, красивый, восхитительно ироничный и просто невероятный.