Секрет

Субботина Айя

— И в чем дело? – после моей исповеди, интересуется бабуля. Логично, что если бы все было хорошо, я бы не рыдала в обнимку с тазиком вареников.

— Он немножко старше, Татьяна Федоровна.

— Прямо так уж немножко, Татьяна Владимировна? – улыбается бабуля. – Лет на пять?

Мотаю головой.

— На десять что ли? – уже серьезнее говорит бабуля.

И я снова отрицательно качаю головой.

— На тринадцать, бабуля.

Пока она подсчитывает в голове возраст Моего Мужчины, я нахожу его профиль в инстаграм – и там есть свежее фото, выложенное примерно минут тридцать назад. Вид сзади, в

зеркало. Лица не видно, зато спина… Я растекаюсь по столу, как разлитый кисель и протягиваю бабуле телефон. Она у меня продвинутая, и под моим чутким руководством научилась пользоваться не только смартфонами с сенсорными экранами, но и компьютером, и серфить в интернете. Так что пока я пытаюсь собрать себя по кусочкам, она с серьезным видом, надев очки для чтения, изучает фотографии Антона.

То есть у него было время сделать эту фотку, но не было времени написать мне? И даже ответить.

— Красивый, - выносит вердикт бабуля.

— А еще у него такой голос, - умираю я, заедая тоску конфетой. – Антон думает, что я очень маленькая для него.

— Красивый и серьезный, - добавляет бабуля, и я показываю ей язык.

— И он понравился Нине.

— Ну мало ли кому кто понравился, - пожимает плечами она.

Бабуля не очень любит старшую внучку. Тяжело любить человека, который бывает у нее раз в год и через пять минут разговора начинает ворчать, как она жутко старомодна и ничего не понимает в жизни.

— Что делать, Татьяна Федоровна? – Я уже в отчаянии, хоть какая-то часть меня понимает, что пока еще совсем нет повода для паники.

— Для начала – позавтракать, Татьяна Владимировна, - она пододвигает обратно тарелку, отбирает у меня сладости и глинтвейн.

Я послушно съедаю все, и получаю в награду чашку горячего шоколада.

— Если мужчина нравится, Танюша, его нужно забирать, - говорит она, глядя, как я несмело проверю свой вайбер, где нет ни слова, хоть мое сообщение висит со статусом «просмотрено». – А то заберет кто-то другой.

— Как? – У меня нет вариантов, потому что вчера я размечталась, что после пары дней таких переписок, он обязательно куда-то меня пригласит, а сегодня этот план громко трещит по швам.

— Не реветь, не вешать нос и напоминать о себе.

Я понимаю, что это – единственный выход из положения, но не писать же ему, каждый раз начиная разговор в духе: «Дорогие знатоки, внимание, вопрос!»

— Ты умница и красавица, подобрала слезы и марш гулять! Нечего превращаться в сушеную воблу. Напишет или позвонит. А если… - Она замолкает под моим встревоженным взглядом, и переиначивает: - Умный мужчина не упустит хорошую девочку, а за не умным и жалеть нечего.

Похоже, это все, что мне остается.

Глава восьмая: Таня

Я знаю, что Мой Мужчина – умный, но за четыре дня он ни разу не ответил ни на одно мое сообщение. Я стараюсь не надоедать: пишу забавное пожелание с добрым утром и что-то милое перед сном. Вижу, что он их читает, но даже не пытается отвечать. При этом у него в инстаграме еще пара новых фотографий и под ними снова аншлаг писающихся от восторга девушек. Ради интереса я посмотрела пару профилей его «фанаток» и легче мне не стало, потому что… Ну, в общем, там были взрослые фигуристые красотки,

к внешности которых даже мой циничный мозг не смог придраться.

На фоне личной трагедии своей жизни, я сдаю на «отлично» пару экзаменов и прохожу отборочные в команду для региональных соревнований по фигурному катанию. Я катаюсь с десяти лет, но недостаточно хорошо, чтобы замахиваться на олимпийское золото. Но у меня есть другое «золото», и «серебро», и куча «бронзы», поэтому даже сейчас я не собираюсь останавливаться на достигнутом. В конце концов, не всем же грезить об Олимпиаде.

Сегодня суббота и мы с подругами целый день занимались фотосессией. Марина у нас – будущее светило в мире фотографии, и по случаю свежего снега, вытащила всех фотографироваться. В костюмах снегурочек, эльфов, Дедов Морозов и Санта Клаусов. На мне до сих пор зеленая шапка с кисточкой и короткая зеленая шубка. У Марины мама работает костюмером, так что все это добро дали нам под большое честное слово.

— Туманова, а давай встречаться? – валяет дурака Филин. – Всегда мечтал о девушке-эльфе.

Филин – мой друг детства. Старше меня на год, но большой и сильный, и еще со школы отгонял от меня поклонников. Подвозит домой и может несколько часов ждать под библиотекой.

— Я думала, ты никогда не решишься, - бьет парня по плечу Оля, его младшая сестра.

— Очень смешно, - хмурюсь я, сжимая губы вокруг трубочки с клубнично-сливочным коктейлем.

— А может я не смеюсь? – подается вперед Филин.

— Да ну тебя, - отмахиваюсь от него.

Мой телефон на столе «оживает».

Я моргаю несколько раз, чтобы убедиться, что не сплю наяву.

Дым.

Мне звонит Дым.

Руки так дрожат, что чуть не роняю телефон в стакан с коктейлем, и до хруста за ухом прижимаюсь к динамику телефона.

— Привет, Туман, - слышу знакомый низкий с хрипотцой голос, и у меня снова глаза на мокром месте.

— Привет, Дым, - пытаюсь не дрожать я.

Мои соседи по столу начинают громко смеяться, и я шикаю, чтобы их успокоить.

— Тебе идет эта зеленая шапка, - говорит Антон.

Мое сердце падает вниз живота, и я – наверное, очень смешно со стороны – начинаю вертеть головой. Он видит меня.

— Ты где?

— Смотрю на тебя, малышка.

Малышка… Мне срочно нужен веник, чтобы собрать карамельный попкорн, которым только что выстрелило мое счастливое сердце.

Смотрю в окно, возле которого расположилась наша компания – и вижу Антона. Ему безумно идет темно-синее полупальто и белый шарф вокруг шеи, и брюки, с отглаженными до бритвенной остроты стрелками. Мои ладони зудят от потребности погладить его по колючим щекам. Тянусь к шапке, чтобы стащить ее, но Дым опережает:

— Я же сказал, что мне нравится.

— Это театральный реквизит, - зачем-то оправдываюсь я.

— Ты там очень занята со своими друзьями, Туман?

— Нет, не очень.

— Выходи.

Я клятвенно обещаю Марине, что завтра же верну все вещи в целости и сохранности, забрасываю на плечо рюкзак, бегу так быстро, что у самой двери поскальзываюсь на коврике и слишком поздно понимаю, что лечу на улицу носом вперед. Вот позорище-то будет.

Но ничего не происходит. То есть, кое-что происходит, и на фоне этого перспектива угодить головой в сугроб тает, как снег на солнце.