Семь фунтов брамсельного ветра
Шрифт:
Он ответил быстро и как всегда коротко: «Прочитал. Здорово. Курсивные отрывки спрятал в секретный файл. То, что без них, можно ли напечатать в школьном альманахе «Наше творчество» под рубрикой «Письма друзей»?»
Меня Пашка тоже приучил к лаконизму, я ответила: «Так и быть, печатай».
Через пару дней Дмитрий Витальевич остановил меня в коридоре, отвел к окну. И первое, что спросил:
— Женя, ты давно пишешь стихи?
— Я… наоборот. Давно не пишу. Бросила. То, что там,
— Жаль…
— Что жаль?
— То, что бросила…
Я сказала в упор:
— Дмитрий Витальевич, стихи — это единственное, на что вы обратили внимание? Остальное — чушь? Оценка мне, конечно, не светит?
Он как-то мальчишески поскреб затылок.
— Да светит, светит… только по географии. А по русскому Олимпиада Андриановна отказалась оценивать. Сказала: «У нее там такая пунктуация, что можно затевать дискуссию по каждой строке. Если я возьмусь исправлять, она опять устроит скандал и побежит к директору. Так что, если угодно, отправляйте в комиссию сами…»
— В какую комиссию?!
— Ты разве не знаешь? Каждую весну в городе проводится конкурс школьных сочинений…
— Это же не сочинение, а реферат! Ну, или… попытка реферата… глупая, наверно…
— Комиссия разберется, — опять же по-мальчишечьи хмыкнул он.
— Дмитрий Витальевич, не надо!
Он сказал уже солидно, хотя и со скрытой усмешкой.
— Сударыня. Вы сдали материал, и отныне он не ваш, а достояние органов народного образования. Вот так-с…
— Я не хочу.
— Женя, тебе жалко что ли? Почему?
— Потому что… там полно всякой «философии».
— Вот и хорошо.
Я вдруг подумала: «А! Пусть! Не съедят, в конце концов…» Но все же проворчала:
— Смеяться будут…
— Гм… — сказал географ.
Уже после этого я дала почитать реферат Илье и маме. Конечно, полные варианты. Мама, прочитав, почему-то стала смотреть на меня тревожно.
— Ох, Женька, несладко тебе придется в жизни.
Я подумала, что мне и сейчас далеко не всегда сладко. Но бодро пообещала в стиле Синего Буля:
— Ништяк, прорвемся…
Илья внимательно и долго (я даже ежиться начала) смотрел на меня из-за очков. Потом изрек:
— Быть тебе Достоевским и Стивенсоном…
— Олух! Что между ними общего?
— Между ними ничего. А между каждым из них и тобой…
— От тебя никогда ничего серьезного не услышишь…
Но услышала я от Ильи и серьезное. Через два дня (уже каникулы были) он поздно вечером позвал меня к себе в комнату и спросил без обычной дурашливости:
— Ты свой реферат куда-нибудь отправляла по э-мейлу?
— Д… да. А что?
— Небось своему Капитанову?
Я на всякий случай разозлилась:
— Это у тебя Татьяна «своя». А Пашка — Просто Пашка!
Он не стал огрызаться в ответ. Смотрел озабоченно:
— И, конечно, полный вариант?
— А чего такого? Это мое дело!..
— Боюсь, что поздно убрал…
— Да в чем дело-то?! — взвилась я. Уже со страхом.
Илья взял меня за кисти рук, поставил между колен. Как в давние годы, когда я была маленькой.
— Девочка, кто-то по-прежнему интересуется папиными делами. Пытается щупать издалека наш компьютер…
— Ну и… там же ничего такого, в реферате-то! И о дискете ни слова!
— Такое там то, что они теперь знают о наших догадках. И понимают, что мы можем «гадать» и дальше. И, значит, можем иметь какие-то материалы…
— Столько лет прошло…
— И тем не менее… Кого-то прошлое держит на крючке.
— Прямо сериал «Черный корпус».
— Знаешь, мучача, эти сериалы не совсем чушь. Они бездарны в плане режиссуры, а факты часто берут из жизни. Такова она теперь, жизнь-то эта…
Я мигала, как провинившаяся первоклассница. Илья, кажется, в самом дел знал что-то важное.
— И еще вот что. Телефон тоже могут слушать. Имей в виду…
Я закипела, как дурочка:
— Это же незаконно!
— Ну-ну… иди жалуйся.
Брат говорил, не как привычный Илюха, а, скорее, как дядя Костя, когда он касался чего-нибудь важного.
Кажется, я запаниковала в душе.
— Иль, это серьезно, да?
Он вдруг заулыбался, покачал мои руки.
— Да чего ты испугалась-то? Я это так, на всякий случай… Маме только не говори…
Я полночи не спала, думала про все про это. Иногда подкатывал страх, иногда успокоительные мысли: «Да ну, ерунда! В конце концов, что они теперь могут сделать?» А когда стала засыпать, опять почудилось, что лечу к земле и не могу дернуть кольцо…
Я встала, пошла на кухню глотнуть холодного молока (это меня всегда успокаивало). У Ильи горел свет. Я сунула в дверь голову. Брат сказал, не оборачиваясь:
— Иди сюда… — Он сидел у компьютера, на экране мигали какие-то таблицы. Я подошла, потерлась щекой о его плечо.
— Ты, мучача, это… не бери в голову. Напугал я тебя?
— Маленько.
— Ничего, «венсеремос». То есть «преодолеем».
— Дискета хорошо спрятана?
— Вполне… А лучший замок — пароль. Будь он неладен…
— Я думаю, вскроешь…
— Вне всяких сомнений… Главное, как говорит дядя Костя, «нихт шиссен».
Я не поняла, при чем здесь «нихт шиссен», но стало спокойнее.
А дядя Костя прислал письмо! Бодрое и полное шуток. Сообщал, что ему выделили однокомнатную квартиру. «Был бы человек семейный, дали бы побольше, а пока сойдет и так…» Обещал, что летом вытащит нас к себе в гости. «А ежели взрослые члены семейства заупрямятся, то юную Евгению все равно вытащу. Хотя бы путем похищения…»