Серебряный город мечты
Шрифт:
Не могу больше.
Не… выходит.
И упрямство не спасает, не дает силы, чтобы встать, сделать ещё хотя бы один шаг. И глаза всё же закрываются.
Они слипаются.
А я проваливаюсь.
Туда, где наконец-то тепло.
И легко.
И Дим, почему-то кричащий и требующий что-то, что разобрать я уже не могу.
Глава 55
Дим
В
Темно, хоть глаза выколи.
И ещё тихо.
Я прислушиваюсь к ватной какой-то всеобъемлющей и поглощающей тишине, пытаюсь уловить звук шагов или голоса. Не слышу ничего, а потому фонарь на телефоне, помедлив, всё же включаю. Оглядываюсь, чтоб каменные ступени у одной из стен заметить.
Можно было не прыгать.
Но… как получилось.
Неважно.
И мысль от этого мелькает и пропадает, а голову занимает другое.
То, что Север где-то там, в черноте подземелья.
Она шла, как иду теперь я, по узкому уводящему в неизвестность коридору. Она слушала шаги и сводящую с уму монотонную капель. Призрачный стук и ещё более призрачный невозможный в заброшенной столетиями шахте металлический лязг.
Он раздается то там, то тут.
Звучит над головой.
За стеной.
Она же здесь ледяная и неровная, острая и бугристая в этой своей неровности, и Север, уходя всё дальше и глубже, эти стены задевала. Она продиралась сквозь кромешную тьму, что тут царит.
Не отступает не на миг.
Оплетает, чтобы насквозь пронзить и по мозгам, добравшись, ударить. Оживить враз все детские кошмары, и зубы, чтобы двигаться дальше, приходится сцепить. Почти сломать их от холодной злости и ещё более ледяного страха.
Из-за Север.
Я боюсь за неё.
Первый раз в жизни, кажется, боюсь… вот так, по-настоящему и до костей, до мозга костей, который от этого страха тоже смерзается. И внутри этот страх поселяется, он расползается по всем сосудам, ощущается ледяной глыбой, которую вместо желудка сунули.
И сердце на лёд заменили.
Отсекли все эмоции, а потому думать выходит холодно.
Цинично-прагматично.
Отстраненно.
Как… как пред операционным столом, на котором живой человек лежит, а значит терзаться переживаниями нельзя. Нельзя паниковать и от этой паники сомневаться и ошибаться. Нельзя размышлять и всевозможно возможные ужасы представлять.
И с Север представлять нельзя.
Ничего нельзя.
Можно только идти, слушать разлетающийся в тишине счёт капель, смотреть перед собой до рези. Вглядываться в темноту, в её черноту, которая объемной и живой кажется. И думается, что темнота эта движимая.
Она обступает, подползая, со всех сторон, поглощает свет телефона, которого
Или два.
Выхватываются мазки серых стен.
Пол.
Завал, из которого кости торчат.
Руки.
И грудная клетка, ребра.
Я признаю, отмечаю их машинально, по привычке. Почти понимаю, что давно, очень давно они тут лежат, когда… прокатывается. Разносится, заполняя всё пространство и содрогая его, раскатистый грохот.
Выстрел.
Его отзвук, что… долетает.
Оглушает, отдаваясь в голове и заставляя вздрогнуть, удержать всё ж телефон и с места, переходя на бег, сорваться. Броситься вперёд, забывая об осторожности, о здравомыслие, обо всём, кроме Север.
Она там.
И её… нет, она жива…
Не в неё стреляли, не убили, не могли.
— Она жива, — я говорю себе же.
И для верности вслух.
Продираюсь сквозь темноту.
Тесноту, от которой в плече, простреливая на краткий миг болью, что-то хрустит. Трещат, кажется, как и куртка, кости.
Или не они это, а всё вокруг.
Вся шахта, по каменным стенам которой трещины ползут. Дрожат покатые своды, пол, на который камни летят, катятся под ноги. И вода просачивается, она появляется откуда-то, когда… ещё два выстрела, догоняя и обгоняя друг друга, звучат.
— Север! — я ору.
Поднимаю руку, чтобы голову от очередного рухнувшего булыжника в последний момент закрыть, не почувствовать привычно боли. Проскочить вперёд, туда, где ни черта не видно. Не спасает телефон, слабый свет которого мельтешит. Скачет по изжившим себя давно балкам и потолку, который пополам, кажется, разломится.
Обвалится вот сейчас.
Или, может, минутой позже, если повезет…
— Север!
Я матерюсь.
Возможно и наверное.
Кричу её, потому что отозваться она должна. Она жива. Не может, мать его, быть иначе! Она жива.
— Вета!!!
Мать твою, где ты в этом хаосе?!
В аду, который, оказывается, бывает, разверзается под ногами и у живых. Я готов теперь в него поверить. Он существует, пусть и без котлов и чего-то ещё, что положено и о чём, пугая, рассказывают.
Он другой, но… вот он.
Гудит утробно.
Гулко.
Падают в воду сгнившие балки, от которых уворачиваться… как-то получается, выходит пробираться и дальше бежать. Нестись по воде, которой всё больше. Она рокочет, захлестывает уже по середину голени.
И камни, откалываясь и срываясь, уходят в неё с плеском.
— Ве… Север…
Я замечаю.
Тусклый едва различимый свет фонаря под толщей мутной воды. Тёмную тень у стены, в которой Север я признаю не сразу.
Не верю, что нашел и что она.