Серверный зверь
Шрифт:
Смешно! У меня есть статуэтка этого самого песца. В необъяснимом порыве я достаю подставку с чашей и статуэтку песца. Он никак не встаёт в нишу подставки, и мне приходиться снимать перчатки. Наконец, дрожащими от холодами руками я его водружаю как положено.
Песец сидит, обмотав лапы хвостом, смотрит будто настоящий, и, кажется, улыбается — здесь он в своём доме.
— Ну, — хриплю я. — Давай, приходи, избавляй. — Тычу его в морду пальцем.
И он оживает… Ловким рывком впивается мне в палец, с удивительной
Боль от пальца прокатывается по телу, скапливается в желудке и меня начинает выворачивать. Изо рта лезет мокрая белая шерсть, я панически пытаюсь ей вытащить, но она пристаёт к рукам, к лицу, сползает за ворот. Я расцарапываю одежду, пытаюсь оторвать шерсть от тела, но он прёт из моей пасти на грудь и прирастает. Лапы не могут её ухватить и только размазывают, помогая прирастать.
Покрытый белым мехом я встаю на четыре лапы, встряхиваюсь всем огромным телом от кончика чёрного носа, до белого хвоста.
В один прыжок я достигаю Серверной.
Вдали небо подпирают исполинские стойки заполненные серверами, на компьютерах мерцают красные, голубые, зелёные огни. По стойкам снуют огромные пауки, извлекают чёрные прямоугольники с тревожными красными огнями, меняют на новые — те загораются спокойным зелёным светом.
Между стойками сияет белым широкий проход.
В один прыжок я пролетаю сквозь него.
С этой стороны сервера укрыты толщей гигантских проводов, из под них мерцают оранжевые и зелёные огни. По идеально белому полу, шаркая валенками, подходит седобородый старик в красной шубе:
— Приветствую, Создатель! — говорит он. — Ты первый из шестерых, кто дошёл сюда. Теперь ты Админ.
— Ты создатель? — тихо рычу я, но мой голос раскатывается эхом.
— Нет, — усмехается старик, — я плод воображения этого мира. Теперь я не нужен.
Он исчезает в белом сиянии. Всё исчезает.
Прихожу в себя я в измятой постели, в своей квартире. Вроде бы даже человеком. Шатаясь, бреду к будильнику, к сотовому — все они сговорились, что прошла только одна ночь.
За завтраком я смотрю новости. По пути на работу вглядываюсь в лица прохожих, в лица за стеклом автомобилей. Слушаю речь начальства и речь инвестора. Среди дыма курилки внимаю рассуждениям коллег о том, как правильно руководить и тратить. Всё это неуловимо мне напоминает мир Игры, будто он списан с этого, искажен и безумной фантазией сделан реальностью.
Был ли это сон? Или это всё же творение шести человек, что лучше всего знали игры, да так и не смогли создать нормальный мир? А реальный мир?
Вечером я сижу в постели, настраивая себя, что нужно проснуться в Игре. Вернуться туда. Я ещё не знаю, хочу ли я остаться, но Жанна меня ждёт.
Открываю глаза. В облике двухметрового песца я нависаю над чужой кроватью, на ней у стены испуганно дрожит смутно знакомый
— Жека? — тихо говорю я. Он зажимает уши, будто мои слова его оглушают.
— Ты кто? — срывающимся голосом отвечает Жека.
Ответить правду? Но разве он поверит, что это я?
— Помнишь синк в лесу?
Он согласно трясёт головой — помнит.
— Оказывается, мы тогда создали целый мир, — продолжаю я. — Это он снился нам, хотел вернуть своих создателей.
— Кто ты? — Жека испуганно таращит глаза.
— Я тебе звонил. Потом попал в тот мир и вот, вернулся.
— Игорь, значит.
— Не узнал? — скалюсь я.
Испуг оставляет Жеку, он слезает с кровати, проводит рукой по меху на моей лапе.
— Вообще, в моём воображении, ты если и будешь зверем, то чем-то вроде клыкастого кролика с красными глазами. Но, — смеётся Жека, — сны, это такая шутка, над которой не властен даже их автор.
— Ты думаешь это сон?
— Можешь доказать обратное?
— И тот мир, что нам снился, выходит, тоже сон, просто убийственный? — спрашиваю я.
— Не. — Жека улыбается. — Мне пока не снился. Думаю, там что-то другое, посерьёзнее.
Искоса смотрю на него:
— Сам-то не хочешь посмотреть?
— Хочу, конечно. — Жека скрещивает руки на груди. — Судя по всему, там примитивный квест. Возможно, даже найдётся быстрое прохождение.
Никакая математика не вытравит из Жеки игрока.
— Ну что ж, мечта исполнена, — ухмыляюсь я.
По телу Жеки пробегает рябь и он исчезает.
Просыпаюсь я в холодном поту — я же его отправил туда целиком, не во сне. Он не вернётся при смерти, а админа, который бы его спас, там нет. Может мне это лишь приснилось?
Мобильный он не поднимает. Звоню на домашний. Долго долго тянутся длинные гудки. Наконец трубку поднимает усталая женщина.
— Извините, это Игорь беспокоит. Женька только что бросил трубку сотового, — на ходу вру я, — и не берёт её. Он какой-то странный был, с ним ничего не случилось?
Через секунды ворчания, шагов и хлопанья дверей, звучит ответ:
— Вы там развлекаетесь что ли? Его нет дома!
— Но его одежда висит на вешалке, обувь на месте, компьютер включён, и кровать смята? — настаиваю я.
Снова шаги, неясное бормотание.
— Кто вы? — звучит упавший голос.
— Игорь Белов. — Вешаю трубку.
Как же вернуться?
Уснуть долго не получается. А пришедший сон оказывается простым кошмаром, хоть и похожим на Игру — мне снятся присыпанные красноватой пылью обугленные руины, солнце в зените, и металлические падальщики, парящие в бледной выгоревшей вышине.
Будит меня звонок в дверь. Разлепив глаза, я в мутном глазке пытаюсь рассмотреть пришедших. Три дюжих мужика в форме и с оружием.