Сержанту никто не звонит (Сборник)

Врочек Шимун

Смешок.

– Будь я старым мудрым даосом, а вы – моим учеником, я бы молча вышел в дверь, оставив вас наедине с вашими мыслями… Но, думаю, это достаточно затруднительно…

– Стать даосом?

– Выйти в дверь? – эхом откликнулся узник. Вымученно улыбнулся. – Вы задаёте странные вопросы…

* * *

Сегодня он решил ехать домой. В последний раз подобное решение обернулось бессонной ночью: он сидел на кухне, включив свет и – зачем-то – все конфорки. Синеватое пламя плясало, через раскрытое

окно в кухню врывался ветер; осень – будь она проклята… Будь всё проклято.

Водка не шла. С трудом пропихивая в глотку очередные пятьдесят грамм, он расправился с поллитрой. Швырнул в окно пустую бутылку и почувствовал себя смертельно трезвым…

ТЫ РЕШИЛ?

Он выронил бутылку, только что открытую, выругался. На столе перед ним стоял пустой стакан, лежали стебли полузасохшего лука, кусок черного хлеба со следами надкуса. В лужице водки обнаружился черный «Берг» с именной гравировкой по щечной накладке. Пачка папирос, окурки, горелые спички…

ТЫ РЕШИЛ?

– Я пьян, – он не заметил, как заговорил в слух. – Я пьян! Слышишь ты, голос в моей голове?! Когда я допью бутылку…

Он наклонился, с трудом сохраняя равновесие, ухватил поллитру за горлышко. Выпрямился. Мокрое стекло выскользнуло из пальцев.

– Твою мать! – с чувством сказал он. – А знаешь, – он перешел на доверительный шепот, – когда я допью, голоса исчезнут. Их место займут черти! Белые черти… – он скривил губы. – Видишь, я еще могу шутить. Ты – Бог? Нет, лучше не отвечай. Сегодня я ничего не хочу знать. Сегодня я пришел в гости к Анне…

– Анна! – он повернулся к двери. В проем ударом топора падал свет, высекая из темноты кусок паркета.

– Анна!

ТЫ НУЖДАЕШЬСЯ В ПРОЩЕНИИ

Я нуждаюсь в ней! Зачем мне прощение – без неё?!

ЗАЧЕМ ТЕБЕ ОНА – БЕЗ ПРОЩЕНИЯ?

– Ты – не Бог, – он устало ссутулился, глядя на кусок паркета. Чертов кусок паркета, на который когда-то ступала нога Анны. – Бог не задает дурацких вопросов…

* * *

– Скажи мне одно… только честно, Рослав! Ты – болен?

– Честно? – узник улыбнулся. – Нет.

Следователь дёрнул щекой. Полез в нагрудный карман, вытащил сложенную вчетверо бумагу. Развернул.

– А я говорю: ты болен.

– Что это? – удивился Рослав.

– Справка. Выдана шестой городской больницей, более известной, как СУС номер шесть.

– Психушка?

– Санаторий узкой специализации. – поправил Следователь. Взял карандаш, положил перед собой чистый лист бумаги. – А теперь – официальная часть. Почему вы скрыли от следствия, что в апреле прошлого года были доставлены в СУС номер шесть с диагнозом «суицидальный синдром»?

– Я ничего не скрывал.

– Вы отрицаете?

– Какое это имеет значение?!

– Значит: отрицаете. Так и запишем.

– Нет!

– Что –

нет?

– Пишите: я признаю. Был доставлен.

– Пишу.

– Ещё пишите… Доктор Войцевич определил мой диагноз, как «суицидальный синдром»… Пишете?

– Пишу, пишу.

– Мне было предложено остаться и провести в больнице ещё три месяца. Добровольно, конечно… Я согласился.

– Почему?

– Потому что иначе меня оставили бы там силой.

– Так… – он помолчал. – И что дальше?

– По истечении трёх месяцев доктор Войцевич счёл, что курс можно завершить. Сказал, что я нашёл цель в жизни… – инженер невесело усмехнулся. – и теперь у меня всё будет хорошо.

– Что за цель?

– Жить. Просто жить.

– И что?

– А жить оказалось непросто.

* * *

– Вы ее любили?

– Не знаю, – в глазах Следователя клубится туман, желтовато-серый, мокрый, одно прикосновение которого заставляет вздрогнуть. Болото, хлябь… Ничто под ногами, нечто за туманом. – Не знаю. Просто… без нее мир стал каким-то плоским… Нет объема. Чертова проекция на плоскость, масштаб два к одному… Что вы на меня так смотрите?

Кнежинский покачал головой. Ничего.

– Я ведь тоже был человеком, – неожиданно признался Прокуратор, наклоняясь вперед. Острый профиль опасно навис над Рославом. – Неплохим. Не-плохим. Не…

– Хорошим, – сказал Кнежинский.

– Заткнись, – скулы свело от злости, верхняя губа поползла вверх, обнажая зубы. Прокуратор сам понимал, что выглядит со стороны жутко и, как минимум, не в себе, но справится с лицом не мог. Щека дергалась.

– Сука рваная! – слова шли с запинкой, вперемежку с рычанием. – Что ты обо мне знаешь?! Урр-рою!

* * *

– Почему вы возитесь со мной? – спросил Рослав, садясь и зажимая ладонью рассечённую бровь. Пальцы окрасились кровью.

Следователь молча смотрел на него сверху вниз. Совершенно белое лицо, мёртвые глаза.

– Вам плохо? – забеспокоился Рослав, делая попытку встать.

– Сиди, – свистящим шепотом приказал Следователь. Он понял, что ещё немного, и сам убьёт придурка. Своими руками…

Убьёт, чтобы спасти.

Вдох. Выдох. Вдох, выдох… Расслабиться…

* * *

– Помянем! – они подняли рюмки и, не чокаясь, выпили. Без лишних слов было ясно, кого поминали эти двое: палач и предатель.

– Я, пожалуй, пойду. – Вутич аккуратно поставил пустую рюмку на стол и поднялся. – Ты понимаешь… Дела.

– Ещё увидимся. – сказал Следователь. Оба усмехнулись. Гойко неуверенно протянул руку.

– Не стоит. – Следователь остался недвижен. Рука зависла в воздухе.

– Да, – сказал Вутич, убирая руку. – Ты прав – это уже фарс. Двое врагов пожимают руки над могилой третьего, которого уморили общими усилиями. Так бывает только у Шекспира.