Шаг сквозь туман
Шрифт:
Поднявшись на второй этаж, услышала звуки музыки. Танго! Когда-то мне
приходилось танцевать нечто подобное.
Прохожу следом за молодой парой в большой зал, где танцуют человек
тридцать или чуть более. К сожалению, у каждой дамы был свой кавалер, и
только я была совершенно одна. Вдруг чувствую, кто-то дотронулся до моей
руки. Оглядываюсь. Вижу перед собой симпатичного мужчину, высокого,
пахнущего кёльнской водой с атлетической фигурой. Стоп. Я
встречала, но где? Вроде бы совсем недавно, но не в Москве и явно не в Нью-
Йорке. Не могу вспомнить.
– Разрешите представиться - Виктор Морозов, донёсся до меня приятный
голос.
– Светлана Гольц,- с улыбкой отзываюсь я.
И только ответив, понимаю, что мы говорим по-русски. Удивлённо смотрю
на своего собеседника.
– Кто вы?
– Давайте об этом чуть позже, а сейчас танец. Я вас приглашаю.
Хорошо, когда попадается такой партнёр. Танец явно удался, и это несмотря
на то, что последний раз я танцевала ещё там, в моём 21 веке. Танго
закончилось, Виктор проводил меня на место и отошёл. В центре зала
появился мужчина средних лет и объявил: «Медведь». Интересно, что это
такое? Зазвучала музыка, но какая-то странная. Необычно повели себя и
танцующие: все стали повторять движения медведя, вставшего на задние
лапы. Нет, это не для меня. Закончился этот странный танцевальный тур, и
объявили следующий:
«Цыплята». Снова нечто непонятное. Танец, который когда-то был
популярен в России: участники повторяют движения маленьких цыплят. Всё,
с меня хватит. Повеселилась, посмотрела на богемную жизнь, пора и честь
знать. В этот момент я почувствовала на себе чей-то взгляд. Кажется, это тот
самый мужчина, с которым я танцевала тур танго.
– Я вижу, вам стало скучно?
– подходя ко мне, заметил Виктор.
– Да, пожалуй, - улыбаюсь я.
– Разрешите вас проводить?
Я почему-то соглашаюсь, и мы покидаем заведение. Находим извозчика и я
называю адрес отеля. Я решаю выяснить, кто же мой новый знакомый и
узнаю, что он приехал в Нью-Йорк из Москвы по поручению своего отца,
купца первой гильдии, решившего направить сына на торговую разведку по
поводу сбыта в САШ меховых изделий. Отец Виктора занимался экспортом
сибирских мехов в страны Западной Европы и теперь захотел расширить
сферу своей деятельности. Так за разговорами доехали до отеля.
Попрощались, договорились встретиться завтра. Виктор обещал сопроводить
меня в лавку Михаэлса. Ну что же, я была не против: мужчина будет кстати.
Всё-таки я повезу брошь, и довольно дорогую. Это я с утра была такой
храброй,
Бетси уже ожидала меня.
– Мисс, что прикажете?
– Как всегда, ванну. Есть новости из дома?
– Да, мисс, пришла телеграмма от вашей бабушки. Принести?
– Будь любезна.
Читаю телеграмму с обычным пожеланием удачи. Прохожу в ванную.
Хорошо-то как! Тянет в сон, и вот опять я вижу ту же квартиру в холодном
Петербурге, на диване спит раненый мужчина. Внимательно смотрю на него.
Боже, это же Виктор, мой новый знакомец. Но как это могло произойти? Нет,
не может быть! Меня не может быть в Петербурге, Виктора не может быть в
Петербурге. Ничего этого не может быть! Ерунда какая-то. С меня хватит и
того, что я потеряла своё время. Перенеслась в начало 20 века, а теперь новое
приключение. Не хочу! Однако, судьба распоряжается иначе. Подхожу к
окну. На улице метёт позёмка, свинцовое небо нависает над рекой,
протекающей неподалёку от дома, где я живу или же снимаю квартиру?
Зябко кутаюсь в шаль. Холодно. Замечаю группу солдат, появившуюся из-за
угла доходного дома. Их шестеро. Где-то вдалеке промелькнула женская
фигура и тут же исчезла. Изредка слышатся выстрелы. Сюрреализм, в общем.
Сюда бы Дали! Вот где бы было раздолье для его творчества!
Интересно, сколько времени? Смотрю на часы – восемь утра, а кажется, что
ещё ночь. Совсем забыла, что сегодня ко мне кого-то подселят. Надо что-то
делать. Во-первых, определить, в какие комнаты пустить семью рабочего
Путиловского завода. Во-вторых, следует решить вопрос с Виктором, а с
Виктором ли? Что-то я совсем запуталась. Раздаётся неуверенный стук в
дверь. Неужели уже пришли новые жильцы? Хочешь, не хочешь, а открывать
придётся. Нехотя подхожу к двери, осторожно спрашиваю.
– Кто?
– Съюзен, открой. Это я, Клавдия.
Не помню такой. Открываю, обнаруживаю даму примерно моих лет. Одета
очень элегантно. Странно, зачем показывать своё благополучие в такое
время?
– Заходите,- растерянно предлагаю я.
– Съюзен, ты меня не узнаёшь? Это же я, Клавдия. Ты написала мой портрет
три года назад. Мы часто встречались, но я уехала в октябре четырнадцатого
в Париж. Неужели совсем не помнишь?
– изумляется дама.
Закрываю дверь, приглашаю пройти в гостиную, совсем забыв, что там
раненый мужчина. Конечно, я дура. Совсем не помню, кто такая Клавдия.
Зачем она появилась в моей квартире, как она говорит, по прошествии трёх