Шаг в прошлое, или С Новым годом, папочка!
Шрифт:
— Хорошо, я лично свяжусь с вами, — отвечаю, глядя ему в глаза. Без вызова. Будто передо мной самый обычный постоялец.
Мы расходимся. Игорь отправляется к лифтам, я пересекаю холл, иду к двери, ведущей в служебные помещения. Несмотря на внешнее спокойствие, сердце продолжает частить. Я не замечаю ни людей вокруг, ни наряженную елку слева от главного входа, ни другие новогодние атрибуты. Они могли бы поднимать мне настроение весь день. Но сейчас я слишком напряжена, чтобы ценить красоту. От праздничного настроения, накатившего по дороге на работу, не осталось следа.
— Сейчас всё найду, — обещает дежурный и начинает поиск. — Так-так,
— Восточная. Семьсот второй номер.
Я слежу, как на экране монитора мелькают кадры, и продолжаю задаваться вопросом, чего именно добивается судьба? Сначала Алина знакомится в интернете с Артемом. Потом я сталкиваюсь с Игорем в ТЦ. Еще и селятся голубчики в отеле, где я работаю. Интересно, сколько времени они еще тут проведут? И вообще, что мне дальше делать? Увольняться? Игорь ведь планирует купить «Серебряный лес». Значит, будет часто бывать в городе. Казалось, мы разошлись после вчерашней встречи. Но теперь он знает, где я работаю. Если потянуть за ниточки, можно многое узнать. Лучше исчезнуть с горизонта, да? Чтобы у кое-кого не было соблазна за ниточки тянуть.
С другой стороны, если уволюсь, это вызовет вопросы и больший интерес.
Черт!
Нет, это не судьба. Это карма…
— Нашел, — сообщает дежурный. — Клиент подходит к номеру. Вот, — он останавливает видео и приближает кадр. — Часов нет. Ни на левой руке, ни на правой.
— Значит, из номера не крали, уже легче, — шепчу я. И добавляю обычным голосом: — Проверьте камеры в баре. Нужно понять, когда часы пропали.
Дежурный выполняет распоряжение, и через пять минут наше расследование подходит к логическому завершению. Мы наблюдаем, как Игорь с Артемом сидят у барной стойки. Говорит в основном первый. Второй выглядит разбитым, много пьет, отчего я снова ощущаю себя стервой. Потом они идут к выходу, и в считанных метров от него с руки Игоря, придерживающего не совсем трезвого брата, слетают часы. Не проходит и минуты, как их поднимает еще один покидающий бар посетитель.
— Это не сотрудник, а постоялец, — сообщает дежурный и без того очевидную вещь. — Я к тому, Алиса Александровна, что к отелю вопросов нет. Но клиент вправе заявить в полицию, а это…
— Всегда невесело, — заканчиваю я и набираю номер начальника службы безопасности. Нужно постараться решить ситуацию тихо, не вынося сор из избы. — Проследи за любителем чужого имущества, — говорю дежурному, пока в трубке звучат длинные гудки. — Узнай, из какого он номера и не выехал ли.
Десять минут спустя мы смотрим запись втроем. К нам присоединяется начальник службы безопасности Дмитрий Викторович — настоящий шкаф. Когда он стоит рядом, я чувствую себя крохотной.
Мы уже знаем, что подобравший часы постоялец не выехал из отеля. Остановился в шестьсот двадцатом номере. Покинуть нас намерен утром тридцать первого.
— И откуда берутся идиоты? — качает головой Дмитрий Викторович. — Надо додуматься — подбирать чужое ценное имущество прямо под камерой. Всё равно, что расписаться в воровстве.
— Глаза завидущие, руки загребущие, — шутит дежурный, но отнюдь не весело. — И, да, абсолютное отсутствие мозгов, — добавляет он со вздохом.
— Решаем вопрос по-тихому? — спрашивает начальник службы безопасности меня. — Что там с владельцем часов? Жаждет крови? Или готов спустить всё на тормозах ради возвращения ценности?
— Скандал закатывать не станет. И наказывать идиота тоже.
— Уверены, Алиса Александровна?
— Да. Так вышло, что я знакома с этим постояльцем. Пересекалась, когда училась в Москве. Он точно не из тех, кто жаждет крови.
— Будем надеяться, что
Я возвращаюсь к прямым обязанностям. Курсирую по отелю, проверяю подготовленные для заселения номера, указываю персоналу на огрехи, если нахожу. Параллельно разбираюсь с новыми жалобами, пока что мелкими. Через полчаса гаснет гирлянда на елке в вестибюле, и выясняется, что запасной нет. Точнее, что это и была запасная. Отправляю сотрудника покупать сразу три новых. Утешаю ревущую горничную, которую постоялец шлепнул по попе. Самой очень хочется ему врезать, но я знаю, что он — крутой бизнесмен, останавливающийся у нас раза четыре за год. Руководство отеля без труда закроет глаза на такой «пустяк». А вот добиться для девчонки доплаты — дело принципа. Оформить, как переработку. Да, деньги — так себе компенсация за унижение. Но другой не будет. А увольняться девчонка точно не хочет. Она сама оплачивает учебу.
Пока занимаюсь всеми этими делами, снова и снова возвращаюсь в мыслях к Игорю. Мне придется с ним встретиться. Сегодня. Неважно, хочу я этого или нет.
Он не будет скандалить, если часы вернут. Не станет писать заявление.
А вот как пройдет наш разговор, если Игорь заговорит о личном, предсказать сложно…
Покупаю кофе в автомате и останавливаюсь у широкого окна десятого этажа, где проверяла очередной номер. Смотрю на заснеженный город.
А перед глазами несутся события прошлого, которые не получается остановить…
Я студентка пятого курса. Прохожу стажировку в компании Игоря Власова. Он сам выбрал меня. Меня и еще трех парней с потока. Он сделал этот выбор, хотя я и не старалась сюда попасть. Вперед не рвалась, на занятиях сидела тихо, как мышь. Признаться честно, у меня мелькала мысль отказаться. Но я не посмела. Это вызовет вопросы на факультете. А что мне сказать? Что недостойна? Или что без ума от женатого главы компании?
Я прихожу в контору, занимающую три этажа офисной высотки, раз в неделю. Делаю свою работу, стараюсь не пересекаться с Игорем Юрьевичем. У меня есть непосредственное начальство. Этого достаточно. Сам шеф не пытается со мной общаться лишний раз. Заходил только в самом начале — узнать, как я устроилась. Мне почудился странный блеск в его глазах, а сердце сделало та-акое сальто, что акробатам и не снилось. Но с тех пор мы почти не виделись. И это хорошо.
Сказать, что мне перестал нравиться это мужчина — значит, солгать.
Даже мысли о нем вызывают трепет. Это какое-то безумие. Но дурацкие чувства не поддаются логике. Иногда воображение даже рисует совершенно запретные картины. Но это всё в моей голове. Не более.
Игорь Юрьевич Власов… он, как… не сладкий запретный плод или шоколадка, от которой нельзя отломить и кусочка. Ведь эти самые кусочки мы иногда отламываем, говоря себя, что один или парочка фигуру на испортят. Этот мужчина, как… хм… очень открытое платье, которое мне абсолютно не подходит. Я никогда в жизни такое не надену, потому что мне будет стыдно в нем ходить. Оно не для такой, как я.
Я не из тех, кто становится любовницами женатых мужчин.
…Тот день, проведенный в компании Игоря, врезался в память.
Ничего не предвещало бури. Я просто шла по коридору — из одного отдела в другой, когда…
— Придурок недоделанный! Вечно всё портит! Твою ж! А ты куда смотрела, дрянь? Ты вообще в курсе, сколько стоит это пальто?!
Я вижу, как это происходит. Как из приемной выворачивает «упакованная» брюнетка. Как секретарша, несущая поднос с кофе в кабинет зама, пытается увернуться от столкновения. И как брюнетка ей этого не позволяет.