Шоу должно продолжаться, Акиро-сан!
Шрифт:
— Для мамы, — твёрдо произнесла Гушикен, явно намекая, что отказа не потерпит. Она вновь крепко прижала меня к себе и сделала снимок. — И для папы, — еще одна вспышка, — и для бабушки с дедушкой.
Щелк! Щелк!
Окончательно ослепленный ярким светом, я уже ничего не видел.
— И распишись! Давай-давай, не отлынивай, бездельник!
Как же это похоже на господина Вакедо, в ту его бытность, когда он не осознал себя мужественным.
Мне в руку снова всунули ручку, и я наугад расписался, надеясь только на то, что под шумок мне не подсунули договор на безвозмездную
— Вот и хорошо-о, — удовлетворенно протянула Гушикен.
Благо еще не добавила: моя пре-елес-сть.
Я тут же рванул в квартиру, захлопнул дверь и закрылся на все замки.
Поминая на чем свет стоит эту Гушикен, я прошел к кровати, плюхнулся на нее. Вновь задумался над тем, почему этот самый Акиро живет так бедно. Даже я в Саранске жил в лучших условиях. Куда он тратил деньги? Делал ставки? Неужели совсем мозгов нет у парня?
Я потянулся и вдруг почувствовал что задел что-то ногой. Тапочек? Нет, что-то другое. Я заглянул под кровать и увидел там что-то похожее на книгу. Достал ее. Записная книжка. А вот это интересно. Я раскрыл находку, пробежался взглядом по записям. Они оказались весьма любопытными.
Там были его мысли, списки дел, а еще, на последней странице, он делал весьма детальные расчеты своих трат.
50 000 иен — на питание на месяц.
Прикинул в голове, пересчитал на рубли… нет, это не так работает. Пересчитал это с учётом полученной зарплаты и стоимости еды в столовой.
Черт, приятель, да это очень мало! Это в среднем 1700 иен в день. Зная, что столько стоит только один самый дешевый обед из одного блюда в столовой студии телевидения я задался резонным вопросом — как парень вообще мог прожить на это?
Одежда — 5000 иен.
И что он купил на это? Носки? Трусы? Судя по весьма скромному гардеробу именно это только и взял.
Так, а это что?
250 000 иен — для Ёсико.
Почти вся зарплата!
Кто такая это Ёсико? И почему на нее уходит всё? Девушка этого Акиро? Только что-то она ни разу еще не позвонила и никак не проявилась. Если это и в самом деле так, то от такой подружки нужно срочно избавляться — она пьет кровь и откровенно паразитирует на бедном трудяге.
— А я не могу оплатить из-за нее себе нормальное жилье! — пробурчал я.
— Я тоже, — вздохнул сосед через стенку. И громко трубно захрапел.
* * *
Утро выдалось ярким, даже слишком ярким, особенно для Токио. Город был погружён в суету, привычные толпы двигались вечно неизменным потоком, и я шёл, словно отдельной волной, среди них. Мне казалось, что я стал… ну, не то чтобы знаменитым, но, может, заметным. И вчерашние вечерние две встречи подпитывали во мне убежденность в том, что я все-таки уже хоть немножко, но все же известен теперь. И почему-то сегодня,
Ах, это тщеславие! Но ведь вчера меня даже преследовали, чтобы взять автограф. А это о многом говорит. Кого так ищут и преследуют? Только настоящих звезд.
Я оглядывался, небрежно — так, чтобы не показаться странным. Может, кто-то случайно узнает? Всё-таки я теперь работаю на телевидении. Эй, красотки! Привет! Это я, Акиро, тот самый. Почему вы отвернулись? Эй, длинноногая. А ты куда спешишь?
Но люди лишь проходили мимо, скользя взглядами сквозь меня, как через столб или рекламный щит. Бесконечные лица, опущенные в экраны телефонов, быстрые шаги, слышимый сквозь толпу гул голосов. И ни единого взгляда, ни единой улыбки, ни единого приветствия.
Я замедлил шаг. Что, совсем никто не узнает? Ну вы чего? Это же я, Акиро, из передачи «Страницы истории»! К тому же у меня скоро будет собственная программа!
Мимо меня прошла пожилая пара, даже не посмотрев в мою сторону, будто я был пустым местом. М-да, кажется я зазнался. Или, постой…
Из-за угла вышли два здоровяка. Увидев меня, они ускорили шаг. Ну вот, еще одни поклонники!
— Ты Акиро? — спросил один, похлопав меня по плечу, вызвав чувство дежа вю.
Я остановился, оглядел парней. Неужели «Страницы истории» популярны среди здоровяков такого типажа и их родителей? Вот уж никогда бы не подумал.
— Да, это я, — гордо ответил я. — Вам автограф? Давайте, где расписаться?
— На лбу себе распишись, — ответил амбал, грозно зыркнув на меня.
Постой, так со звездами не общаются.
Блестящая мишура тумана быстро рассеялась, обнажая реальность. А реальность оказалась не такой радостной. Передо мной стоят два амбала. Явно не для того, чтобы взять автограф. На лицах ничего, словно смотришь на бетонную стену. С таким безразличным выражением лица можно делать все что угодно — и людей убивать, и чай с зефирками пить. Но парни подошли ко мне явно не для того, чтобы пригласить на чай.
— Парни, вы ошиблись. Я не…
— Тебе привет от шефа, — произнёс один из них, самым бандитским тоном.
— От какого шефа? — попятился я. — Я никакого шефа не знаю.
В голове сразу же вспомнились сюжеты из передачи «Криминальная Россия», даже та самая музыка заиграла в голове. Обычно, когда тебе передают привет от шефа, то дальше диалог уже заканчивается. Начинается мясорубка. Или тот самый привет от шефа в виде ножа в бок.
— Зато он тебя знает, — ответил второй бугай, явно не торопясь переходить к членовредительству.
Да, кажется, дело начинает пахнуть скверно…
— Ты порадовал дедушку нашего босса. А когда рад дедушка, то рад и сам босс.
— Ребята, вы меня, кажется, с кем-то путаете. Я никакого дедушку не знаю. А вашего босса тем более. Вы видимо что-то спутали. Ничего страшного, бывает. Я пойду, на работу уже опаздываю.
Но отпускать просто так ребята меня не собирались.
— Ты что, не понял? Тебя шеф отблагодарить хочет.
— Ребята, я правда не знаю о чем вы, — продолжил я пятиться от явно опасных элементов.