Шутки кончились. Книга стихов
Шрифт:
ВНУТРИ НОЯБРЯ
А что октябрь? Он за горстку снов,
как пить дать, тебя продаст.
А лето — пером на воде писано,
и смёрзлась давно вода.
Ходи и чвакай гнилыми палыми
подкидышами листвы.
Ноябрь, помогая себе
глотает тебя с головы,
торопится, будто бы год не ел, —
а тут вот добыча вдруг.
Мотор покрывается колким инеем,
противно липнет к ребру.
Бумага пульсирует, дышит вся,
становятся буквы в ряд.
Паскудно живётся, но складно пишется
в утробе у ноября.
ноябрь 2007
ПРИЗНАНИЕ
Да, в целом, я не из тех, кто внедряет метод, я даже читать инструкции опасаюсь. Зато я могу ронять подброшенные предметы — всех местных жонглёров давно уже гложет зависть. Ещё из меня плохой завод готовых решений, и я не умею следовать процедуре, зато я могу блестяще мазать мимо мишени — все снайперы посинели и нервно курят.
Я плохо умею молчать — в крови говорит май, но это неважно, мой главный конёк не в этом: я быстро и виртуозно сбиваюсь с любого ритма!
Учитесь, танцоры.
Учитесь, друзья-поэты.
май 2008
ВЫХОД В ГОРОД
ОТПУСК
«Вышло время на штопку лат
и на срыв чеки.
Всё.
Отбегался, отшумел,
отыграл своё.
Здесь ночами над лесом звенят
колокольчики.
Здесь ручей из твоих земель
тихий холод пьёт.
Насладись красотой сполна.
Выпей памяти.
Не растает,
не убежит
твой рутинный вал.
Погляди-ка — взошла луна...»
Он кивает.
Размышляет:
кто ж её
проектировал?
август 2007
«Небо различных оттенков бурого цвета...»
Небо различных оттенков бурого цвета.
Площадь с рекламной строчкой наперевес.
Здесь успеваешь забыть, что бывает лето,
И уж тем паче, что где-то бывает лес.
Небо отсутствует. Это теперь надолго.
Пьер и Мария знали, куда идут.
Я же верчу железки другого толка.
Скажем, монтажку. Праздничный атрибут.
Не попрощаться. Не разгрестись с долгами.
Байки про быт и бабки — обманка, блеф.
Небо (ну всё, приехали...) — под ногами.
Синее, как: ноль, ноль, девяносто, F.
февраль 2007
«Ты ошибся, сочтя её просто одной из многих...»
Ты ошибся, сочтя её просто одной из многих.
Думал: «Пару недель поживу —
поминай, как звали».
На её стороне бетонные злые боги.
На её стороне мегатонны стекла и стали.
Ни по мокрым трассам,
ни по грязным дворам промзоны,
Ни в вокзальной толпе, к глазам поднимая ворот,
Не уйдёшь от неё.
Так и будешь всю жизнь пронзённый
Чёрной стрелкою указателя: «Выход в город».
Будешь рожи корчить, прыгать на задних лапах,
Будешь строчкой вилять, огорчаясь, что нет хвоста.
«Я такой хороший! Не страшно, что весь в заплатах.
Погляди, Москва! Я умею ещё и так!»
И она тебя за твои стишки и ужимки,
Улыбнувшись даже, а не скривившись, вроде,
Замыканьем цепи,
распрямленьем одной пружинки —
Милостиво
Запечатает в переходе.