Синдикаты на краю империи
Шрифт:
Надвигались новогодние праздники.
Как сейчас помню.
Сугробы, ёлки на главных площадях, радостные и уже пьяные люди… А мне надо работать. Клиент заказал столик в ресторане, заявился туда с любовницей, охраной и деловыми партнёрами…
Эх, не будем о грустном.
Тогда я чудом ушёл из Новосиба и долго скрывался от охоты в крохотных таёжных городках.
Сейчас я вынужден сражаться с тайным мистическим обществом, которое следило за мной в Фазисе и, вероятно, продолжает пасти в Никополе. Если я прав, то опасность
По улицам Никополя ходили исключительно простолюдины. Оно и понятно — я поселился в обычном спальном районе. Далековато от клановых владений, финансового и административного центров. Благородные товарищи сюда не заглядывают, а если и проезжают мимо, то в комфортабельных лимузинах с подогревом.
Укрывшись от ветра за автобусной остановкой, я осмотрелся. Громады высотных комплексов, широченные тротуары и шестиполосная магистраль, по которой несутся потоки машин. Изучив расписание, я понял, что ближайший автобус подъедет минут через пятнадцать.
Гадство.
Надо раздобыть телефонную книгу, чтобы заказывать такси к подъезду.
И тут, словно по мановению волшебной палочки, к остановке подкатило зеленоглазое такси. Я не шучу. Приземистая жёлтая колымага с шашечками и характерной зелёной фарой под лобовым стеклом. Фара была включена, а это значило, что такси не занято.
Под навесом остановки сгрудилось много народу, но никто даже не дёрнулся в сторону машины. Я чуть не прослезился от умиления. Не «Волга», конечно, но очень похожий агрегат. Колёса залеплены снегом, по лобовому стеклу непрестанно снуют «дворники».
Это мой шанс.
Подбегаю к тачке, открываю переднюю дверь.
— Шеф, свободен?
— Я тебе не шеф, — ухмыльнулась крепко сбитая тридцатилетняя женщина в шерстяном свитере с горлом. — Прыгай, не напускай холод.
Сняв рюкзак, забираюсь в салон и хлопаю дверцей.
— У папки своего будешь хлопать, — добродушно бросила через плечо лихая баба. — Здесь всё нежно закрывается. Без фанатизма.
Голос у женщины был глубокий, немного прокуренный.
— Куда едем?
Я оживил в памяти маршрут и выдал заготовленную фразу:
— Много куда. Сначала Заречье, потом — Промышленный район. Если потребуется, ещё в одно место прошвырнёмся.
Женщина глянула на меня снисходительно.
— Деньги покажи.
Разумеется, я ждал такого поворота. И вытащил из кармана чуть помятую двадцатирублёвую купюру. Помахал перед носом нахальной тётки и тут же убрал.
— Поехали, — снизошла до клиента гром-баба, утопила в пол педаль газа и вырулила на трассу, пристроившись в хвост к фургону с мороженым. — Заречье. А поконкретнее?
И этого вопроса я ждал.
— Торговый дом «Сибирь-Плаза». На бульваре Прашкевича.
— Крутой, — женщина цокнула языком, обогнала фургон и перестроилась в соседний ряд. — У меня всё по счётчику,
— Нет, — качаю головой. — Мне по делу.
Бродяга поселился в районе под названием Аэро-2. Некогда здесь стояла лесная чаща, потом власти решили построить хаб для грузовых дирижаблей. Благодаря этому, как я слышал, разгрузили центральные районы города, над которыми летали косяки воздушных кораблей. Сейчас там гражданский аэровокзал, а у нас активно строится жильё для обслуживающего персонала Аэро-2. Ну, и для всех, кто связан с логистикой.
Как вы понимаете, по своему району я уже прогулялся с Компасом и никакой активности Проектора не обнаружил. Значит, охота продолжается.
Вопрос в том, кто охотник, а кто добыча.
Глава 24
Бульвар Прашкевича встретил нас снегоуборочными машинами, залепленными белым пухом светофорами и внезапной пробкой. Кое-как дотащившись до кольца, свернули на парковку у огромного футуристического здания, напоминающего шляпку гриба. Торговый дом «Сибирь-Плаза» был Меккой для любителей шопинга.
Я спрятался от ветра за ближайшей колонной. Достал Компас, нарисовал в воображении картинку Проектора и подпитал кругляш энергией ки.
Ничего не произошло.
Точка указателя продолжала хаотично дрейфовать по прозрачному диску.
«Плаза» находилась в центре Заречья, поэтому я не сомневался в покрытии района по площади. Теперь придётся ехать в следующий «квадрат».
Не успел я убрать артефакт во внутренний карман пуховика, как рядом задрожал воздух. Знакомая картина, подумал я, сжимая в кулаке тычковый нож. Рукоять была что надо — ребристая и шероховатая. Даже в перчатке удобно работать.
Проваливаюсь спиной назад.
Сквозь колонну.
Делаю два шага, обретаю материальность и вижу, как проекция в дублёнке наносит удар туда, где только что располагался мой подбородок.
Шаг-подшаг.
Удар остриём в висок.
Лезвие ножа окрашивается красным, женщина падает на тротуар, кто-то из покупателей торгового центра вскрикивает. Я отворачиваюсь, прячу лицо в капюшоне и, лавируя между залепленными снегом авто, скрываюсь на парковке. Людей много, легко затеряться. Уклоняюсь от здоровенной фуры, скрываюсь за неповоротливым автобусом, пробегаю ещё пару метров и оказываюсь у противоположного края площадки.
Два тычка в сугроб — и лезвие очищено от крови.
Прячу нож в карман.
Гром-баба на месте. Терпеливо дожидается, пока я не разберусь со своими делами.
— Дальше, — говорю я.
И аккуратно закрываю дверь со стороны пассажира.
— Адрес.
Женщина относится ко мне значительно лучше, её голос потеплел. Надеюсь, это связано с моей харизмой, а не с тем, что я расплатился по счётчику за первую поездку и всё ещё готов колесить по городу.
— Повелецкий тракт, четыре.