Синтраж. Том 1
Шрифт:
Сейчас Блюс уже закончил трапезу и просто потягивал бокал «винтеро». Юри Грекхем прикончил очередное блюдо и уже не в силах был самостоятельно одолеть десерт. Поэтому доесть десерт ему помогали: стоявший рядом мальчик в одной лишь набедренной повязке и ошейнике кормил невероятно толстого господина с ложечки, попутно вытирая ему подбородок. Наблюдая эту картину, Блюс не позволил проявиться на своём остром лице ни единой эмоции. Бизнес есть бизнес — здесь нет месту чувствам. И он не уставал себе это повторять.
— Не волнуйтесь, — тяжело сопя, говорит Грекхем, — в неподконтрольных
— А я и не волнуюсь, — сделав очередной глоток, отвечает организатор.
Юри улыбается и отталкивает ребёнка от себя, чтобы не отвлекал от разговора. Раб скулит и забивается под стол.
— Ух, стервец, вот это выдержка! Не удивительно, что я принял твои условия. Сразу после турнира оповещу консорциум о сделке. А до тех пор извольте не беспокоиться: я постараюсь решить все возникающие вопросы.
— Что ж, я рад это слышать. Тогда позвольте откланяться. — Блюс намеревается встать из-за стола.
— Ещё один момент, уважаемый. Касательно отбора.
— Только не говорите, что тоже хотите увидеть монашка в финале?
— Не то чтобы, но мне интересно: Вас просили многие уважаемы люди оставить стервеца в турнире, и как я слышал — Вы им отказали.
— Да, я никаким образом не собираюсь влиять на исход отбора.
— Так вот, повлияли бы вы на результаты, попроси об этом я?
— А вы хотите, чтобы я повлиял?
Юри долго молчит, прежде чем ответить, хорошенько изучив взгляд собеседника:
— Нет, не хочу. Мне, если честно, до турнира и дела то нет.
— Вот и славно, — Блюс встаёт из-за стола…
***
Мало кто знал, но девять участников «Ню Нова» арендовали себе помещение для тренировок. Все, кто остался от команды «клинков» сейчас находились в просторном зале, предположительно сконструированном для игры в теннис. Мечники в привычной для них манере отрабатывали удары и проводили лёгкие спарринги. «Клинки» готовились к последнему отбору, готовились к встрече с выходцем из осколков Лиан-Чжунь, готовились убивать.
Вот глава мечников ведёт бой с невидимым врагом, раскручивая свой двуручный меч с невероятной скоростью. Вот второй по силе среди «клинков» точит свои парные мечи. А там — в углу — медитирует обладатель онолированной сабли. Шумят близнецы, сражаясь друг с другом, используя широкие клинки «топазо». Жонглирует серповидными лезвиями безразличный ко всему аскет, машет непривычно длинной двуручной саблей авинец, проверяет крепежи щита уриец, и посапывает в стороне здоровяк-таньялец.
Все они сильны, все они опасны. И зная, что пройдут не все, уже отобрали на транзит сильнейших, не жалея убитых или раненых товарищей: все знали, на что идут. Но не могут оставить поступок юноши-монаха безнаказанным. Нельзя спускать такое с рук. Иначе перестанут бояться, перестанут уважать, и будут все прошлые смерти напрасны…
Никто не удивляется, когда в зал входит уриец с характерно вьющимися золотистыми кудрями и со шпагой на боку. Иола Григ не в первый раз приходит перед отбором, делясь информацией и предложениями — лидер «клинков» прекращает тренировку, и все остальные следуют его примеру.
— Я поговорил
Глава мечников, опираясь на двуручное оружие, ждёт.
— Он хочет сделать вам предложение с моей точки зрения безумное, но, как он считает, от которого вы не сможете отказаться…
И мечники удивлённо переглядываются, когда Иола озвучивает условие противника — считай уже мёртвого противника…
***
За час до этого
— Ядрёна кочерыжка! Ну у тебя глаза и краснючие! — Дурий Морж не церемонится в своём приветствии, — как вообще можно видеть с такими зырками?
— Не волнуйся, зрение ко мне уже вернулось, и твою бородатую харю я уж способен разглядеть за километр, так что приближать ко мне своё лицо так близко не обязательно.
— Крааасные, — рахдиец будто не слышит и, склонившись над пациентом, в упор смотрит тому в глаза. — Ты чего это, ревел всю ночь из-за проигрыша?
— Отойди от меня, хер на палочке, или я плюну на твоё подобие лица. — Ума собирает слюну и смачно плюёт, но Дурий уже убирает голову, и слюна падает на плечо хозяина, медленно стекает вдоль руки. — Твою мышь!
Дурий хихикает, отходя к искусственному окну. Выглядывает в него, чтобы разочарованно крякнуть. В беседу вмешивается доселе молчавший Иола Григ, прикрывший лицо рукой, чтобы не видеть происходящего позора:
— Какое убожество…
— Не-не, это не то, что ты подумал! Это народное средство лечения — я просто смочил ранку слюной!
— Ты хотя бы мог прикрыться при посетителях, — фехтовальщик прохаживается по палате, с трудом сдерживая раздражение.
— Ай нет, врач сказал мне не двигаться, чтобы быстрее поправиться, так что я решил лежать и не двигаться в течение часа. Вот такая у меня сила воли. Да и вообще, только в Сивилии боятся наготы, в других центрах этому не придали бы особого значения.
— Ты даже слюну не удосужишься вытереть из-за своего решения не шевелиться?
— Я же сказал, что это лекарство.
— Ну-ну, — лицо аристократа антипод доверия, — ладно, перейдём к делу.
— Вот это наш Иола! Дела превыше всего, — Ума изливает суточную дозу иронии.
— Первое. Ты — идиот, и это факт: потерять половину своих баллов на предпоследнем отборе из-за непродуманной ставки — просто грань идиотизма. Второе — из-за этого пройти на турнир у тебя шансов нет, так что я бы советовал продать оставшиеся баллы подороже. Третье — в прошлом отборе ты напал на участников, вмешавшись в структуру поединков, нарушил негласное перемирие и нанёс отдельное оскорблении команде «клинков». Так что считай, что ты труп. Это не пара броненосцев собирается тебя поймать. Это казнь всеми участниками отбора. И если ты надеешься, что сможешь продержаться против всех, при этом собрав достаточно очков, чтобы пройти на турнир — ты болен. Мой тебе совет: отдай кому-нибудь свои баллы и надейся, что тебя возьмут транзитом на шестой уровень. Это может сработать: ты себя неплохо зарекомендовал.