Сказки Пьяных Кварталов

Владимиров Алекс

— Мир тебе, сын мой, — незамедлительно обратился он. На лице красовалась радушная улыбка.

— И вам, — отозвался я, — Не могли бы вы помочь? Я ищу друга. Он…

— Простите, отче. Это ко мне.

Довольная физиономия Итана возникла словно из ниоткуда. Он смиренно поклонился священнику, и тот, изобразив рукой крест, удалился обратно к алтарю.

— Генри! Рад тебя видеть. Правда, не ожидал встретить тебя здесь. Особенно так скоро.

Удивительно, но мой приятель выглядел довольно обыденно. Никакой

тебе чёрной рясы или сопутствующей символики. Обычные рабочие брюки и футболка поверх. Единственное, что могло хоть как-то указать на его принадлежность к церкви — это густая чёрная борода. Хотя на столь широком лице она смотрелась вполне себе гармонично.

— Признаться, я тоже…

— Воистину, неисповедимы Его пути, — Итан похлопал меня по плечу, воззрившись на статую Пресветлейшего, — Мы ведь с тобой так и не успели пообщаться. Твой праздник закончился как-то быстро, а потом… чем ты занимался? — он с прищуром глянул на меня, — Зачем ты пришёл, Генри?

— Слушай, давай не здесь, — не хотелось бы, чтобы о моём плане слышала вся паства, — Есть уединённое место?

Он вздохнул. И, досадно покачав головой, указал на дверь справа.

— Идём.

Я последовал за ним. Священник проводил нас сосредоточенным взглядом, но так ничего и не сказал. Мог ли размалёванный гримом пижон, явившись в церковь, вызвать подозрения? Ещё бы! Стоило поторопиться.

— Странно видеть тебя в окружении всего этого, — заметил я, когда мы проходили узенький коридорчик, стены которого буквально пестрили изображеньями разных святых, — Но, признаться честно, я ожидал несколько иного.

— Это чего же? — Итан усмехнулся, — Что я буду в чёрном облачении вести проповедь?

— Ну… вроде того.

— Эх, Генри. Я ведь ещё не служитель. Так, подсобный рабочий. До нужного ранга ещё расти и расти…

— Всё равно не понимаю, зачем тебе это?

— Помниться, раньше ты не сильно этим интересовался.

— Случая не представлялось спросить.

— Как знать… сюда, — он свернул на лестницу и начал спускаться вниз, — Аккуратно. Ступени довольно крутые.

— Ты не ответил, — напомнил я, пытаясь разглядеть "дно" в неясном свете пары факелов.

На мгновенье замерев, Итан оглянулся — и, лукаво усмехнувшись, двинулся дальше.

— А давай баш на баш? Ты расскажешь мне о целях своего визита — а я поведаю причину моего пребывания тут.

— Странный уговор, — уголки рта непроизвольно поползли вверх, — Я-то тебе в любом случае всё выложу. Затем и пришёл.

— Нужна моя помощь? — он задумчиво потеребил бороду, — Что-то взорвать?

— Вроде того…

Не зная, как приятель отреагирует, я старался очень деликатно подбирать слова. Выходило скверно. Мозг словно намеренно отказывался работать.

— Помнишь дело с Осьминогом?

— О, даже так? — удивление, мелькнувшее на его лице, сложно было подделать, —

Эка ты замахнулся! Впрочем, как всегда… кого на этот раз собрался выручать?

— Ни кого, а что. Один артефакт. Но от него напрямую зависит моё собственное благополучие.

— Как всегда, — повторил Итан, не скрывая довольной улыбки.

— Так ты поможешь?

— Ладно, — пожал плечами он.

Сказать, что я был в замешательстве — значит, ничего не сказать.

— Ладно? Так вот просто? Я-то думал, придётся долго и упорно тебя уговаривать…

— Зачем? — он брезгливо поморщился, сворачивая в очередной коридор. Этот был уже без священных ликов. Обычная каменная кладка, местами покрытая трещинами, — Побережём время. Помнится, ты всегда был большим его ценителем.

Этого у Итана не отнимешь — меня он знал ну очень хорошо. Странно, что в своё время наши дорожки так легко разошлись.

— Что ж… Хорошо, если так, — подтвердил я, — Раньше ты всегда был менее сговорчив.

— Времена меняются, — развёл руками он, — Скоро и сам поймёшь… Мы пришли.

Честно говоря, я ждал, что приятель отведёт меня к себе в келью. Небольшую уютную комнатку с лежанкой и столиком. Где он наверняка часами сидит по вечерам и читает разнообразные молитвы.

Просторный склеп, представший предо мной, мало походил на вышеописанное. Я разглядел несколько каменных гробов, ютившихся в нишах стены. От них во все стороны отходили замысловатые орнаменты.

Крышки заменяли фигуры неказистых скульптур, навечно застывших на своём мрачном ложе. Вырезаны они были грубо, угловато. Словно неведомый мастер поленился прорабатывать детали. Всего — но не лиц. В холодных чертах ощущалась жизнь. Огненные всполохи плясали на них, заметно оживляя суровую гротескную мимику.

— Где мы? — отчего-то шёпотом спросил я, повернувшись к товарищу, — А главное, зачем?

— Хотел, чтобы ты сам увидел.

— Увидел что?

Отвечать Итан не спешил. Он снял с петли один из факелов и аккуратно повёл им вдоль стены.

Странные орнаменты, что едва проглядывались в полумраке, на деле оказались довольно содержательными рисунками. Три человека в пышных одеждах, стоящие рядом. Всадник, взбирающийся на холм. Тюремная решётка, из-за которой проглядывают чьи-то глаза… Целая история, запечатлённая в камне.

Пламя остановилось на изображении высокого алтаря, вокруг которого собрались десятки людей. Я с недоверием воззрился на предмет поклонения.

— Что это?

— Золотой меч, — Итан придвинул факел чуть ближе, позволяя разглядеть детали, — Слыхал о таком?

Слыхал? Нет. Но видел. Именно он был на обложке той книги, за которой меня отправил Ланкайт. Он — и ещё один клинок. Может ли это оказаться совпадением?

— Не думаю, — покачал я головой, — Но раз золотой, значит, весьма ценный?