Смертельная игра
Шрифт:
– Ну и чёрт с тобой. Не хочешь – не надо.
Дайго встал и принялся расхаживать по комнате. Каждый скрип досок под ногами звучал так, будто дом ворчал на него за вмешательство в его покой. И тут снова… этот звук. Смешок. Тихий, короткий, как будто кто-то за стеной только что услышал шутку, которую понял только он.
– О, прекрасно! Теперь я слышу голоса, – Дайго оглядел комнату. – Так и знал, что эта вилла идеально подходит для писателей. Добро пожаловать в наш дом, мы гарантируем вам два варианта:
Но звук повторился. Теперь он казался ближе, будто его источник находился прямо за дверью в гостиную.
Дайго подошёл к двери, аккуратно потянул за ручку и выглянул в коридор. Темнота обволакивала пространство, как чёрнильное пятно на старой бумаге.
– Кто здесь? – сказал он громче, чем планировал, и его голос эхом отразился от стен.
Ответа не последовало. Только скрип доски где-то наверху. Он вернулся к столу и заметил, что записка снова лежит на нём. На этот раз на её поверхности появилась новая надпись:
«Первое задание: найди меня»
– Вот только этого мне не хватало, – Дайго присел на стул и провёл руками по лицу. – Так, спокойно. Это просто розыгрыш. Завтра всё забудется. Всё нормально. Я просто… немножко устал.
Но сердце уже билось чаще, чем хотелось. Он поднял записку, рассматривая её как улики в деле о собственном безумии.
– Найди меня? А если я не хочу?
И в тот же миг лампа на столе мигнула, а воздух в комнате стал тягучим и влажным. Где-то в глубине дома снова послышался смех.
– Отлично. Ладно, дом, если ты играешь со мной, я в деле, – сказал Дайго, поднимаясь. Он накинул куртку и схватил фонарик, который нашёл на кухне.
– Но если это Хамада, то я его прибью. Это будет моя первая внятная глава.
И с этим он направился в тёмный коридор, чтобы начать своё "задание". Дайго шагнул в коридор, вооружённый фонариком, как охотник на привидений из третьесортного фильма. Темнота за пределами гостиной будто сгустилась, став ощутимо тяжелее. Свет фонарика выхватывал из мрака детали: облупившуюся краску на стенах, сетки трещин на полу, одинокий паук, который с тоской плёл паутину в углу.
– Прекрасно. Настоящее убежище для вдохновения. Осталось только встретить местного привидения и попросить его помочь с сюжетом, – пробормотал Дайго.
Шаги эхом отдавались в пустых комнатах. Дом жил своей жизнью: скрипели доски, где-то наверху дребезжала труба, а ветер за окнами пел мелодию из самых мрачных фильмов. Первым на пути оказался шкаф в прихожей. Он выглядел так, будто мог содержать целую коллекцию секретов. Дайго приоткрыл дверцу, ожидая что угодно: скелет, крысу, или хотя бы вдохновение. Вместо этого на него вывалилась старая зимняя куртка.
– Вот оно, моё пророчество: я обречён стать хранителем музейного шкафа. Спасибо, дом, ты сделал мой вечер.
Он закрыл дверцу и двинулся
– Дайго, ты взрослый человек. Подумай, действительно ли тебе нужно идти наверх, когда внизу есть кровать, где можно спокойно игнорировать этот кошмар?
Но записка с приказом "Найди меня" не давала покоя.
– Отлично. Я иду. Надеюсь, ты стоишь моих нервных клеток.
Каждая ступенька на которую он наступал отдавала протяжным скрипом, словно возражая против его решения. Наверху его встретил длинный коридор с дверями, каждая из которых выглядела одинаково неприветливо.
– Ну что, леди и джентльмены, выберите любую. Букмекеры принимают ставки, за какой дверью меня ждёт инфаркт.
Он ткнул в первую попавшуюся. За ней оказалась спальня. Кровать с покосившимся матрасом выглядела так, будто последний человек, который на ней спал, оставил тут свою душу. На стенах висели выцветшие картины: поля, закаты, домики у реки. Все они были одинаково скучными и лишёнными жизни.
– Домики у реки? Серьёзно? Даже мой школьный альбом был увлекательнее.
Но когда он направил фонарик на одну из картин, её цветы начали… двигаться. Лепестки слегка шевельнулись, как будто их тронул ветер, который явно не мог проникнуть в закрытую комнату. Дайго застыл.
– Не может быть. Это… просто игра света.
Он поднёс руку к картине, но едва его пальцы коснулись холста, цветы замерли. Он отдёрнул руку.
– Хорошо, это просто дом. Старый, скрипучий, с каким-то… характером. Всё нормально. Всё логично.
Но ему уже не было спокойно. Он вышел в коридор и открыл следующую дверь. Там была ещё одна спальня, на этот раз с пустыми полками и разбитым зеркалом. Он увидел своё отражение – тусклое, потерянное, будто он сам превратился в блеклый портрет.
– Ты выглядишь, как главная причина депрессии в мире, Дайго, – сказал он своему отражению. – Может, пора вернуться вниз?
Но когда он отвернулся, в зеркале мелькнуло движение. Дайго резко обернулся, но увидел лишь своё отражение.
– Просто нервы. Всё нормально. Это место не может быть проклятым. Или может?
И тут в конце коридора раздался звук: будто что-то уронили.
– Вот только не это.
Дайго направился на звук, подойдя к последней двери. Ручка была холодной, и его рука слегка дрожала, когда он повернул её. Дверь открылась с тяжёлым стоном, словно сопротивлялась. В комнате было темно, но свет фонарика выхватил из мрака письменный стол. На нём лежала новая записка. Дайго застыл перед столом. Записка лежала в центре, словно специально оставленная для него. Буквы на бумаге были чёткими, идеально выведенными, и сияли в слабом свете фонарика, будто насмехались над ним: