Смотри, но не трогай
Шрифт:
Внезапно входная дверь распахивается, и на пороге показывается последний недостающий элемент нашей компашки — Ранель Измайлов. Он — мой лучший друг и единственный, с кем я действительно общаюсь на равных. Это довольно парадоксально, учитывая, что, в отличие от остальных моих приятелей, Ран родом из простой семьи. И вообще, он даже не Москвич. Приехал в столицу из какой-то глубинки, крутится как может. Обычно плебсу не место в наших кругах, но Ранель вот как-то пробился. И даже заслужил определенный авторитет в глазах зажравшейся золотой
— Всем здорово, — бросает Измайлов, по очереди пожимая пацанам руки.
Он почти никогда не улыбается, да и сейчас на его лице царствует выражение легкой скуки. Молча протягиваю ему ладонь и получаю крепкое рукопожатие. Друг падает рядом и без особых церемоний забирает у меня кальянную трубку. Меняет мундштук и делает глубокую затяжку.
— Ну че, Тим, как там твой старик? — выпускает дым наружу. — Женился?
— Угу, — подтверждаю мрачно.
— Как свадебка? Шик, блеск и перья из жопы?
— Хрен знает, — пожимаю плечами. — Я там не был.
— Пропустил женитьбу бати? — в глазах Ранеля читается удивление. — Жестко. Он тебя за это не придушит?
— Да мне плевать, — дергаю головой. — Мне его новая семейка даром не упала.
— Семейка? Выходит, там не только женушка?
— Нет. Баба с багажом оказалась, — чувствую, как во мне снова закипает злость.
Не знаю, почему, но моя ненависть к отцовской шаболде увеличивается прямо-таки в геометрической прогрессии. Даже говорить о ней неприятно. Аж зубы сводит.
— Значит, у тебя теперь будет сводный брат, — друг откровенно потешается. — Ну, или сестрица.
— Сестрица-тупица, — брезгливо морщусь. — Докатился, блин.
— И как она из себя?
— Без понятия, я ж ее не видел. Но наверняка такая же напыщенная овца, как и ее мать, — выдаю с досадой. — Сам знаешь, яблочко от яблоньки.
— Ну да, — задумчиво тянет друг, опустив взгляд на танцующих. — Ладно, Тим, не загоняйся ты так. Подумаешь, женился твой пахан на старости лет… С кем не бывает? Может, они месяцок поживут да разбегутся. Классическая история.
— Хрена с два эта хищница его отпустит. Вцепилась мертвой хваткой, — цежу, гневно сжимая бокал. — Она ж нищенка, Ран. До знакомства с отцом в какой-то сраной лаборатории работала, чужие экскременты под лупой разглядывала. А тут такой улов — олигарх, вдовец… Не-е-ет, теперь ее из нашего дома ни крестом, ни чесноком не вытравишь.
Измайлов ухмыляется, а потом сочувственно хлопает меня по плечу и говорит:
— Забей, Тим. Все равно ты скоро в свою хату съезжаешь.
— Побыстрее бы, — выдыхаю. — Еще этот долбаный ремонт затягивается…
Делаю очередной глоток и устало опускаю веки. Пришел сюда расслабиться, а в итоге опять напрягаюсь. Надо сворачивать разговоры об отцовской гадюке. А то так весь вечер улетит в трубу.
— Смотри, — Ран кивает куда-то на танцпол. — Свежее мясо.
Перехватываю направление его взгляда и замечаю кучку молоденьких девочек. Судя
Снова отпиваю из бокала и, оторвавшись от спинки дивана, подаюсь вперед. Всматриваюсь. Особое внимание привлекает одна из них — блондинка в короткой джинсовой юбке. Фигурка у нее щупловата, зато фейс просто идеальный. Огромные, широко распахнутые глаза, естественные пухлые губы и живая мимика — девчонка вся такая воздушная, невинная, непорочная… Прям так и тянет испортить.
Просто прелесть, какая дурочка.
— А вон та, с бантом на голове, ничего, — комментирует Ран.
Опять вглядываюсь в толпу, пытаясь понять, о ком говорит друг, и вдруг вижу на волосах своей блондинки небольшую заколку в виде маленького бантика. Вырядилась как долбаная школьница, ей-богу.
Но от этого лишь сильнее хочется.
— Эта сегодня моя, — навожу на нее два пальца, делая вид, что целюсь.
Девчонка плавно пританцовывает, не догадываясь о том, что ее скоро ждет.
— С хрена ли твоя? — друг возмущенно пихает меня в бок.
— Понравилась, — имитирую выстрел.
— Ладно, забирай, — ворчит, поразмыслив. — Но учти, уступаю только потому, что у тебя семейная драма и тебе реально надо выпустить пар. А так бы мы с тобой еще поборолись.
— И ты бы все равно проиграл, — усмехаюсь.
— Да пошел ты, — огрызается беззлобно.
— Иду-иду, — поднимаюсь на ноги и одергиваю футболку. — Не скучай. Завтра на созвоне.
Глава 3
Лера
Московский ночной клуб — это, конечно, нечто. Не идет ни в какое сравнение с теми местами, где я пару раз тусовалась в родном городе. Здесь, в отличие от провинции, все по высшему разряду: пафосно, дорого, атмосферно.
Когда я собиралась на вечеринку, думала, что выгляжу шикарно. Но сейчас, оглядевшись по сторонам, понимаю, что оделась чересчур просто. Тут такие дамы мимо проплывают — в шелках, в жемчугах, в золоте… Так что на их фоне я в своей джинсовой юбке и кроп-топе выгляжу как сельская фанатка Бритни Спирс.
Однако справедливости ради замечу, что мои новоприобретенные приятельницы выглядят ничуть не лучше. Наверное, потому что они тоже приезжие. В провинциях как-то не принято наряжаться в платья в пол для того, чтобы просто выпить и потанцевать.
Мы с девочками познакомились во время поступления в ВУЗ. Вместе сидели в очереди в приемную комиссию. Потом, когда стал известен список поступивших, организовали небольшой чат и стали общаться теснее. И вот на днях Диляра, самая прошаренная из нас, предложила сходить в клуб. Чтобы, так сказать, развеяться перед началом напряженной учебы.