Собрание сочинений (Том 2)
Шрифт:
Вот и сейчас среди воробьев и синиц, что пасутся в хлебных крошках на подоконнике нашем, я вижу какую-то пичугу особую. На воробья не похожа и на синицу не совсем. Пепельно-серая птица. Но смотрю и вижу, что это только сверху. Грудка уже другая - не пепел, а дымчато-серое. Серое и вдруг с белым. А голова и шея - черные с белым. Забавная птица! Но...
Где-то я видел ее? Определенно видел. Но где?
Тут, вчера, а может, прошлой зимой или летом? Или еще раньше?..
Не
Воробьи - они откровенно назойливые, приставучие. А эта птица не то. Синицы - они любопытные, забавные, но пугливые, мельтешащие. Нет, эта - не такая.
Машка наша тоже не такая.
Она, Машка, скорей как эта птица. Сверху - серенькая. Дальше присмотришься - разная: и светлое в ней найдешь, и черное, и хитрое, и наивное, и мудрое, как у этой птицы.
Жаль, что дома это не всем нравится. Кто-то хочет видеть у Машки яркое, необычное. А она - Машка. И не надо ей ничего павлиньего...
Я опять подхожу к окну...
Вороны каркают, воробьи галдят, синицы борются с воробьями, а эта...
Она смотрит на меня, пепельно-серая птица, смотрит, пугается и вновь смотрит. Глазки внимательные, чуть встревоженные и - почему-то мне кажется - мудрые.
А остальные - воробьи и синицы - шебаршат на подоконнике, дерутся за каждую хлебную кроху, стараясь перехитрить друг дружку.
Галдеж стоит такой, что не удивительно - вороны разогнали всех птиц и мою - особую - спугнули.
И мне стало чуть грустно. Потому ли, что птица эта улетела, или потому, что Машка не здесь, а в городе.
Машка, Маша, Машенька, наконец, Мария Степановна, как мы по-разному зовем ее дома - и шутя, и всерьез, в зависимости от обстоятельств. Дочь, дочка моя, десяти лет от роду, так похожая на эту птицу, которую спугнули с подоконника вороны...
Интересно, как повела бы себя эта птица, если бы ее начали учить музыке? А потом, когда с музыкой ничего не получилось, определили в балетную школу?
Поначалу она, наверно, терпела бы, как Машка. А потом не выдержала бы и сказала:
"Ну, а я просто не хочу!"
И пришлось бы ей, птице, бросить и то и другое, как Маше. И бросила бы, и радовалась. Ведь птичьих бабушек, которые огорчались бы по этому поводу, у нее нет, да и папа с мамой давно от нее отгнездились...
Интересно, как зовут ее, эту птицу, на воробья не похожую и на синицу не похожую? И все же чем-то похожую - и на воробья, и на синицу. И где-то виденную.
...Дома, в Москве, Машка мне говорит:
– Папочка, послушай! Вот:
Опять в разгаре лето,
Июльская жара.
Все зеленью
Счастливая пора!
Чудесно это время
На речке проводить,
Лежать в песке на пляже,
На лодочке проплыть.
Поют в лесу синицы,
Поют и гнезда вьют,
И все другие птицы
Весь день в лесу поют.
По небу голубому
Гуляют облака,
И тихо-тихо плещется
Москва-река.
Как?
– спрашивает она.
– Прямо беда с ней, - вмешивается в разговор бабушка.
– Музыка ей, видите ли, ни к чему. Танцы ни к чему, а вот теперь по ночам бормочет что-то, говорит - "сочиняю...". Тоже мне Каролина Павлова или, как там ее, Белла Ахмадулина. Хоть бы ты ей сказал, что по ночам спать надо.
Машка молчит.
– Это твои стихи?
– спрашиваю я.
– Не знаю, сама придумала...
– Но сейчас же зима! А ты: "в разгаре лето"! Морозов таких в Москве давно не было! А ты!..
– Вот именно!
– подтверждает бабушка.
– Ну и что?
– удивляется Машка.
– Нам, например, в школе тоже про лето стихи задают... И потом, ты же сам... о лете говорил... Помнишь, в понедельник, когда тебе про медаль письмо пришло?..
Кажется, я помню, что было в понедельник. Ясно помню: утром проводил Машку в школу, потом взял газеты из почтового ящика и вместе с ними повестку о вызове в Моссовет. Потом... Все помню. А почему - лето?..
Но то, что она "сама придумала" стихи, хорошо. И зря бабушка сердится...
Окна наши заиндевели. В комнатах холодно. Дует с балкона, хотя дверь мы заклеили. Из окон тоже дует. Даже не дует, а несет холодом. Опять, наверно, ветер с нашей стороны.
На улице метель. Или пурга, как ее называют на Севере. Но воробьи и голуби все равно крутятся на нашем московском дворе. А на градуснике двадцать семь. Утром было и того больше - тридцать...
Птицы, как люди, разные. Одни улетают на зиму, другие прижились, терпят. Третьим лето некстати: жарко. Четвертым - пойми-разбери...
И люди так же.
Одним зимой весна снится. Другим летом - зима. Есть люди, любящие лето. Есть и такие, которым дороже всего осень. Та самая, которую называют золотой.
Люди - как и птицы, как и времена года. Времена года - разные. И люди - разные. Даже самые еще невзрослые.
Машка моя опять говорит:
– Папочка, скорее бы лето!
– Что-то раньше я не помню, чтоб ты лето любила. Может, из-за школы? Каникул ждешь?
– Раньше не любила, а сейчас люблю!.. А каникулы и зимой бывают, и весной...