Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения

Боков Виктор Федорович

В березах началось движенье сока, Не забывай, что это не боржом, Не допусти убийственно жестоко Поранить белый ствол своим ножом! 1975

* * *

Читатель! Чем тебя обрадовать? Я жив! Могу еще ходить. Я жив! Какой другой наградою Поэта можно наградить? Бессмертием? Оно для смертного Так далеко, как свет звезды. Для

нас практически и нет его, Мы рвем реальные плоды. Живым бессмертие неведомо, Неведомо и для меня. Живем успехами, победами, Борьбою прожитого дня. Несем суровой жизни тяжесть, Под ношей времени стоим. А что потом потомки скажут, Известно будет только им! 1975

Ссора

Два облака поссорились, Да так, что свет затмило. Печальная история, Однако это было! Два легких-легких лебедя, Как белые несушки, Переругались вдребезги И потеряли сущность. Упали оба облака, Как две кольчуги белых. Два очень разных облика В один обледенели. И долго, долго таяла Обледенелость эта. И слезы, как раскаянье, Текли в родник все лето. 1975

* * *

Соловей, мой брат лесной, Лирик, родом из-под Курска, Как весна, так я с тобой, Как зима, мне что-то тускло. Рыцарь истинной любви, Витязь чувственной метели, Так похожи мы в любви, В деликатном этом деле. Ты звенишь, как серебро, В огневой самоотдаче, Песней лезешь под ребро, А в любви нельзя иначе! Сколько раз случалось мне, И меня тут не исправить, На большом твоем огне Сердце влюбчивое плавить! 1975

* * *

Ты заметила седины И что волос поредел. В этом люди все едины, Всем положен свой предел. Как же быть мне младу-юну, Легкой бабочкой кружить, Если я тащил Коммуну На хребте своем всю жизнь. Если наши пятилетки, Как поэзия в строке, У меня меж ребер в клетке И в мозолях на руке. Не в унынье сердце пело, На разрыв рвалось в борьбе. Как душа не очерствела — Удивляюсь

сам себе. Все мои седины святы! И они, как каждый стих, Не от праздной жизни взяты, А от подвигов моих! 1975

ЕЛЬНИЧЕК-БЕРЕЗНИЧЕК

* * *

Я созрел для большого дела. Верю в путь свой, в свою звезду. Жизнь, как мать, на меня поглядела И сказала: — Вставай в борозду! Убери-ка свои седины, Лоб свой мыслящий обнажи И на русские наши равнины Песню русскую положи! Соберутся к тебе тревоги, Как грачи, загалдят и замрут, Белой скатертью лягут дороги, Травы вывернут свой изумруд. Все тебе — властелину гармоний, Все тебе — непутевой душе! И приветственный трепет ладоней, И заздравная брага в ковше! 1976

Рукописи Пушкина

Р. Теребениной

Что писано рукою Пушкина, Напоминает шторм, прибой: То выстроено, то разрушено, То новой поднято строкой. Мысль Пушкина быстра как молния, Полет ее неуследим. Сижу в подавленном безмолвии Перед создателем седым. Седым? Но Пушкин был брюнетом И значился в числе повес. Я знаю, я ведь не об этом — О мудрости его словес. Они заоблачно вершинны, Им к высоте не привыкать. Они, как бог, неустрашимы Святую правду изрекать. Не рукописи — брызги моря, Не строки — гребни грозных волн. А с морем кто из нас поспорит? Никто! Поспорит только он! 1976

Притча

— В чей мудрость жизни? Кто мне объяснит? — Спросил я у себя однажды в трансе. Когда сапог твою ступню теснит, Ты забываешь о большом пространстве. А мудрость жизни в том, чтоб снять сапог И не бояться никаких дорог! 1976

* * *

Не у каждого скрипка звучит, Не у каждого голос поставлен. Эту истину мне не учить, Эта истина очень простая. Сколь в ночи ни кричи петухом, Прежде времени не рассветает, И безнравственно думать о том, Что великих талантов хватает! 1976