Собственность Дьявола. Право на семью
Шрифт:
Дай мне сил поверить в тебя снова.
Хочу, чтобы любил. Чтобы не просто словами забрасывал. Не просто на голых инстинктах брал. Не властвовал, не подчинял, а любил… Сердцем любил. Душой.
Хочу, чтобы заботился. Ласковым был.
Хочу его всего. Безраздельно. Чтобы только мой. Мой и больше ничей.
— Скажи, что любишь. Скажи, Руслан. Скажи, что я тебе нужна. Не ради детей. Только не лги мне. Пожалуйста, не лги.
Голову поднимаю. В его зрачках чернота, пугающая до дрожи.
Выражение лица мужа разительно меняется: с удивлённого до хмурого,
Я теряюсь. Не могу определить его душевный настрой.
— Разве ты ещё не поняла этого? — шумный выдох опаляет мне лицо.
Прикусив до крови губу, отрицательно верчу головой и плачу. Потому что есть она — беременная девушка с ребёнком Руслана. Как-никак она мать этому малышу. Хотя бы потому, что носит его в своей утробе. А мне запретили! И этот факт с меня кожу живьём сдирает, доводит до безумия.
Почему? Почему мне было нельзя? Эта мысль меня убивает.
Громко всхлипываю, а затем по новой взрываюсь.
Очередной приступ ревности и отчаяния захлестывает с головой.
— Нет! Не поняла! — повышаю тон до крика, сгребая в кулаки отвороты дорогого смокинга. — Не поняла, Руслан! Хочу, что бы ты это озвучил прямым текстом! Прямым! Мне в лицо! В лоб! Потому что я подписала брачный контракт! Ты запретил мне рожать! Кто эта любимая женщина? Кто, черт возьми? Кто она?!!
— Ты, — слышу в тишине после раздавшегося хлопка двери. Кажется, Рома покинул салон, запустив внутрь морозный воздух.
Определяю, что мы стоим. За окнами внедорожника уже не мелькает рваный пейзаж ночного города. С обеих сторон вдоль трассы тянутся тёмные полосы лесных посадок. На дворе белым-бело. В тусклом свете луны валит пушистый снежок.
— Ты — моя любимая женщина. Ты, Маша, — рычит Руслан едва ли не в губы. Моя кожа в сотый раз мурашками исходит. Вспыхивает огнём. Будто бы её покалывают искры.
Боже, не могу в это поверить. В ушах неистово гремит пульс. Сердце надрывно сжимается. Не справляется со своей жизненно важной функцией. Куда-то летит…
— Скажи, что любишь меня, — сиплю, обнимая мужа за шею. Мне мало, того, что я услышала. Одиннадцать месяцев тишины. Пусть говорит! Много и часто! О том, как любит меня. О том, как сильно по мне скучал!
Скажи… давай же, скажи ещё!
— Маша…
— Скажи, что любишь! — настаиваю. Горло болезненно вспарывают надсадные звуки. — Почему так сложно произнести эти слова? Что в них такого?
— Потому что я никогда не выражал любовь словами! — потеряв всякое терпение, яростно выдаёт. — Кроме тебя, я никого не любил! Не было у меня любимых женщин! Не было! Ты единственная, кому я всё это говорю. Единственная, кого в сердце впустил, там и ношу всё это время! И мне жизни не хватит, чтобы любить тебя одну. Ясно?! То, что я чувствую к тебе, это… это… Блять! Это неописуемо! Это больше чем слова, которых ты ждёшь. Я выбрал тебя. И я буду выбирать тебя снова и снова. Без проволочек, без сомнений. Даже если нам предстоит встреча в другой жизни. Я буду всегда выбирать тебя! Сердцем! Одну! Потому что моя жизнь без тебя не
Вздрогнув, зажмуриваю глаза.
Руслан соединяет наши лбы, и, надсадно хрипя, пытается отдышаться.
— Я человек дела не слова. Но если тебе от этого станет легче, то да, Машенька, я люблю тебя как безумный. Люблю. По-другому я не умею. Я такой, какой я есть.
Глава 35. Исцеление
Маша
— Когда любовь не безумие — это не любовь, — добавляет Руслан, щекоча хрипом мои губы.
Горячее дыхание любимого мужчины опаляет мой рот. Затуманивает разум.
Прикосновение как электрический ток. Содрогаюсь. Не осознаю, каким образом оказываюсь у мужа на коленях. Седлаю его напряжённые бедра.
Обнимаем друг друга. Целуемся. Горячо и страстно. Он проникает в мой рот языком. Напирает. Поднимает внутри меня ураган бурлящих эмоций. Лишая кислорода, сминает припухшую плоть. Влажный. Тёплый. Голодный.
Господи, его вкус и запах сводят с ума.
С жадностью принимаю всё, что даёт. Впитываю. Вбираю. И себя отдаю. Всю до последней клеточки. Срываюсь. С ним. В пропасть. Оказавшись без шубы, поспешно стягиваю с его плеч пальто. Затем пиджак.
Мне мало поцелуев. Мало прикосновений. Моё тело истосковалось по нему. Сильно. До зуда. До чертовой дрожи. Расстёгиваю несколько пуговиц на его рубашке и выдержка Руслана летит к чертям, впрочем, как и моя.
Боже… Боже… Боже…
Как же сильно я его люблю!
Мой. Самый лучший. Самый родной. Единственный.
Он — моя погибель и моё спасение. Только он способен вернуть меня к жизни. Воскресить. Заставить моё сердце биться ещё сильнее. За нас двоих. Нет, за нас четверых!
Руслан. Мой Руслан. Мой любимый. Незаменимый.
— Скажи ещё раз... Скажи… — шепчу словно в горячке между поцелуями, заканчивая возиться с мелкими пуговицами на шелке. — Скажи, что любишь меня… Скажи ещё…
Взгляд у него ещё больше темнеет. Манит. Затягивает. Пугает звериным голодом.
Ныряя в него с разбега, распахиваю рубашку и захлёбываюсь эмоциями. Ладонями прикасаюсь к разгоряченной коже. Руслан вздрагивает. Его сердце неистово ломится в ребра. Я кайфую, трогая волоски на мощной мужской груди. Под его безумным взглядом горю огнём сама. Завожусь. Хочу его, как безумная.
Нас обоих штормит. Все чувства наизнанку. Вся боль и тоска наружу. Вскрываем раны и лечим их одновременно.
Как же я по нему скучала…
— Люблю, Машенька… только тебя… одну… — шумно выдыхает, и я тут же вгрызаюсь в его нижнюю губу. Оба шипим от проявленной грубости. От пронзающего острого удовольствия, которое доставляет поцелуй. — Привстань. Платье… — хрипит Руслан. — Блять, тут до хрена юбок… Блять! Маша… — рычит, поспешно задирая слой за слоем к моей пояснице.