Солги обо мне. Том второй
Шрифт:
— Черт, всегда об этом забываю, - пытаюсь корчить дружеское веселье, хотя чувствую себя буквально с ног до головы обосранным. Не нужно было соглашаться ехать сюда. Почему я просто не предложил встретиться завтра, блядь?!
— Многие забывают.
– Макс отворачивается и уже идет к стойке для стрельбы.
– И иногда это стоит им жизни. Кстати, ты взял ТТ - хороший выбор. Одного выстрела достаточно, чтобы уложить человека в гроб.
— А что выбрал ты?
Он поднимает руку с зажатым в ней абсолютно черным куском железа, который выглядит как
— А я выбрал то, что разорвет башку медведю.
Я перевожу взгляд с лежащего в моей руке боевого пистолета - на его спину, обтянутую простой черной «водолазкой». Как этому говнюку удается все время быть в такой отличной форме? Я тоже упахиваюсь в спортзале три раза в неделю, но чувствую себя титаном, который ворует от собственного тела каждый миллиметр мышц.
— У тебя спина растет даже когда просто смотришь на штангу?
– бросаю ему вслед. И вдруг понимаю, что рука сама собой поднимается вверх.
Рука с пистолетом.
Дуло пристально «смотрит» прямо в центр его спины. Между лопатками. Воображаю нарисованную там мишень. Между нами десяток шагов. С такого расстояния попаду даже я. Может, чуть ниже, может - чуть выше, но в любом случае попаду. От одной мысли об этом по телу пробегает приятная возбуждающая дрожь.
Макс поворачивается так неожиданно, что я не успеваю замаскировать свои намерения. Но, может, это и к лучшему - будет приятно посмотреть на его выражение лица в тот момент, когда на него направлен пистолет.
Но его лицо абсолютно ничего не выражает. Ноль эмоций, ничего даже близко похожего на панику или страх. Он просто смотрит на меня и прикладывает ладонь к тому месту, куда я целюсь - теперь это центр груди. Я продолжаю нервно ждать хоть какую-то реакцию, но ее вообще нет.
Этот засранец выглядит так, будто у него в запасе еще миллион жизней.
Или… как будто он предполагал что-то подобное и именно поэтому привез меня сюда. Может, все это такой хитрый план? Я не удержусь, выстрелю, промахнусь, а он в качестве «необходимой самообороны» прострелит мне башку? И они с Никой будут жить долго и счастливо, пока мое тело в могиле будут жрать черви.
— Целиться нужно правее, - подсказывает Макс, пальцем показывая куда.
— Я в курсе, где у человека сердце, - посмеиваюсь в ответ, но продолжаю держать пистолет взведенным.
– Просто сомневаюсь, что у тебя оно есть.
— Тогда нужно стрелять в голову, - безразлично говорит он.
– Голова есть у всех. Но туда труднее попасть даже с такого расстояния.
Он просто издевается.
Когда до меня доходит эта простая истина, к глотке подкатывает противная, на вкус как блевотина, подавленная ярость. Макс прекрасно знает, что здесь я ему точно не соперник. Поэтому приходится взять себя в руки и утешиться тем, что когда-то в будущем у меня будет шанс поквитаться с ним за это унижение. Пока же просто развожу руками и перевожу все в шутку:
— Просто хотел представить каково это - быть
— Чтобы быть мной, - он слегка прищуривается, но тоже для вида улыбается, - нужно целиться, глядя как вооруженный винтовкой противник собирается сделать в тебе пару отверстий размером с кулак.
— В следующий раз я обязательно дождусь, когда ты возьмешь винтовку, - посмеиваюсь я, как будто в самом деле не понимаю этот намек на мою трусость.
– Покажешь мне, как она выглядит? Мне, простому офисному планктону, такие знания, увы, не доступны.
Мы становимся около стойки, занимаем позиции и готовимся к стрельбе.
Сначала это просто бумажные мишени, которые висят не так далеко, чтобы я промахивался. Попадаю шесть из шести и пару раз довольно близко к «яблочку». Потом работник тира меняет полотна и отодвигает их дальше. И я снова попадаю каждым выстрелом, но на этот раз кладу выстрелы не так кучно. На результат Макса не смотрю - не хочу радовать его своей очевидной завистью. Кажется, самое время нанять инструктора и улучшить этот навык. Чтобы в следующий раз, когда моему лучшему, сука, другу захочется повыёбываться, «приятно» его удивить.
— Усложним?
– предлагает он - и я соглашаюсь.
И… это движущиеся деревянные мишени в форме человеческого силуэта. Они выскакивают хрен знает как, хрен знает откуда и без всякой последовательности. К моменту, когда звучит сигнал, я уже точно знаю, что вряд ли поразил хотя бы одну цель. Ну а у Макса, ожидаемо, поражены все цели - некоторые кучно в голову, некоторые - кучно в грудь. А этот засранец даже не выглядит довольным - просто молча вынимает обойму, откладывает пистолет и идет к выходу.
Ненавижу чувствовать себя проигравшим. Даже если с самого начала было понятно, что в стрельбе я ему точно не соперник. Это был последний раз, когда я повелся на такую хуйню. Больше никаких встреч на его территории.
Но сейчас у меня нет выхода, кроме как принять поражение и униженно плестись за победителем. Даже если я плетусь за его старыми кроссовками в своих туфлях их премиальной кожи за пятизначную сумму.
— Порадуешь меня чем-нибудь?
– сразу перехожу к делу, потому что хочу поскорее отсюда убраться.
— Есть кое-что, - уклончиво отвечает он, но продолжать не спешит.
— Хочешь, чтобы я упрашивал тебя на коленях?
– На этот раз мои слова уже откровенно сквозят раздражением.
– Знаешь, я думал, что мы типа друзья, и во всем этом ты точно на моей стороне.
— Так и есть, - отвечает он, глядя куда-то перед собой.
— Только ты что-то нарыл и не посчитал нужным сразу сообщить мне, а вместо этого ждал, пока я сам приду на поклон.
На этот раз Макс смотрит в мою сторону - и я снова не могу угадать, что он думает. С таким выражением лица он может и желать мне счастливой семейной жизни, и надеяться на мою скорую мучительную кончину. А самое хреновое, что я абсолютно уверен - никогда раньше у него не было такого лица.