Союз-77. Книга-1. Теория заговора
Шрифт:
– Твою ж мать! – раздалось позади меня, будто мой спутник, повторил вслух мои мысли.
Игорь не двигался. Экраны перед ним были чёрными. Высота, скорость, авиагоризонт…
– Ты не против? – отрывисто бросил я Сергею, забираясь в неудобное узкое кресло второго пилота и морщась от боли в спине.
– Нет, – коротко ответил он. – Я не умею.
Времени на разговоры не было. Мы падали. Экран с маршрутом мигал, но остальные приборы на моей стороне работали штатно. Вроде бы. Вырубив автоматику, я левой рукой взялся за штурвал, а правой потянул рычаг закрылков,
Тысячу лет не летал. А на этом самолёте – вообще никогда… Сергей навалился вперёд, обхватил руками спинку кресла и не отрываясь смотрел на несущуюся навстречу воду. Я глянул на него, он побледнел, но не истерил, не паниковал. Я же сказал, нормальный мужик.
– Григорий Андреич, надо бы попытаться вернуться, – прохрипел он. – На берег…
– Держись, Серый, – процедил я сквозь зубы, с силой вытягивая штурвал на себя.
Ну же… Ну же…
– Ну же!!! – прохрипел я, задирая нос и сдвигая рычаг газа. – Давай!!!
Самолёт, едва не зарывшись в волну, резко вынырнул из пике и рванул ввысь, а мой товарищ, не удержавшись, повалился назад и отлетел к пассажирскому сиденью.
– Надо возвращаться, – повторил он, когда я кое-как выровнял положение. – До Сочи не дотянем.
– Да, кто его знает, – пожал я плечами. – Может, не дотянем, а может, и… наоборот. Но автопилоту капут. Да и хрен знает, чего ещё эти уроды продырявили. Тебе, кстати, ничего не отстрелили?
– Сука… – зло помотал он головой. – Обезьяны с пулемётами… Не отстрелили.
– Ну, и молодец, – кивнул я. – Везунчик ты, Серёжка. Значит надо двигать вперёд. Назад нам с тобой никак нельзя. И, главное, куда назад? На пляж опять? Так там уже наших нет, бармалеи засели. Или чё, предлагаешь в Хмеймим лететь? Типа, здравствуйте, вот они мы. Сам-то подумай. Проверь-ка лучше Игорька.
Но там и проверять нечего было. Игорёк пал на боевом посту.
– Ладно, – покачал я головой, – пойдём на Кипр. Это двести пятьдесят кэмэ всего. Плюс-минус. Ну-ка, вруби свой навигатор на мобиле.
– Блин…
– Чего?
– Да, не хотел я телефон включать…
– Ну, – усмехнулся я, – тогда пальцем ткни, куда лететь.
Он замешкался.
– Да не ссы ты, товарищ полковник, – покачал я головой, – проскочим. Давай только скорее, а то нам похоже бак пробили. Некогда титьки мять.
– Ладно, – недовольно выдохнул он. – Что ставить, Ларнаку?
– Нет, Никосию. Рисковать не будем, полетим в турецкую часть. Ты только Чечиткале забей, а не Эрджан. И смотри, бритов надо стороной облететь, а то у них там есть из чего пальнуть.
– Я уверен, они всю эту хрень и замутили. Твари.
– Это точно, – усмехнулся я, это действительно они расстарались. – Англичанка гадит, да? Жаль, сбросить ей нечего. Нет у тебя бомбы какой-нибудь?
– Нету, Григорий Андреевич. Нету…
На следующий день, ближе к вечеру, я прибыл в Управление на Ходынское поле, прошёл все необходимые посты и проверки и, наконец, вошёл в приёмную генерал-майора Прошина.
– Здравствуйте, Алёна Антоновна. У себя?
–
Я глянул на часы, убедился, что не опоздал и шагнул к двери.
– Товарищ генерал, разрешите? – произнёс я, приоткрывая дверь.
Кабинет был просторным, светлым, современным с большими окнами. В глубине стоял массивный письменный стол с приставленным к нему длинным столом для совещаний.
– А-а-а, дядя Гриша, проходите, заждался уже, – хозяин кабинета встал из-за стола и сделал несколько шагов мне навстречу. — Небыстро вы в этот раз.
«Дядя Гриша»… Я сразу всё понял. Сука, Сбитнев, наклепал уже, козёл… Я ему, может, и зря вчера выволочку устроил, да только, всё равно, не жалел, что рубанул правду-матку. Кто-то же должен был этому мудаку объяснить дважды два четыре. Таких он там дел наворотил. Мало что парней не сберёг, так ещё секретное оборудование просохатил. Олень. А там ведь и материалы находились… Ладно… Тихо… Надо было успокоиться.
Генерал меня обнял, а я обнял его. Просто братская любовь…
– Садитесь-садитесь, – заулыбался он и вернулся на своё место. – Что будете?
– Кофе, – кивнул я. – Маленькую чашечку. Ристретто.
– А сердце, давление в норме? Можно вам такой крепкий пить?
– Можно, Саша, можно, – усмехнулся я, назвав его по имени, и он тоже понял, что я понял.
Все всё поняли, в общем… Неофициальное обращение, дружеская обстановка, вроде мы уже не начальник и подчинённый, а просто старые приятели. Ну-ну… Мой «приятель» нажал кнопку на селекторе и попросил принести кофе и коньячный набор.
– Впечатлён, как вы с самолётом управились, – улыбнулся генерал.
– Да, это что! Пустяки, я ещё и вышивать могу. Крестиком, как кот Матроскин. Мне же это только и остаётся теперь, да?
– Дядь Гриш, – немного грустно, улыбнулся он. – С днём рождения вас. Мы приказ подготовили о награждении и подарок.
– Подарок? – удивился я. – Подарок – это здорово. Ценный, надеюсь?
– Да, всё, как положено, ценный подарок, – кивнул он и стал серьёзным.
В юности он походил на бравого гренадёра – ему бы кирасу и усы погуще, и вылитый был бы… А теперь вот раздобрел, плешь завёл, пузцо…
– Я ничего не могу сделать, вы поймите… Сбитнев мужик говнистый, гражданский, к тому же. Я на него надавить никак не могу…
Генерал вздохнул. Я тоже. Да чего там объяснять, всё было понятно. Постучав, вошла Алёна Антоновна и поставила на приставной стол красивый серебряный поднос с двумя маленькими чашечками кофе и бутылкой французского коньяка. Ещё на подносе нашлось место горькому шоколаду и тонко нарезанному лимону.
Я скользнул взглядом по крутым бёдрам и крепким ногам секретарши. Ей было чуть за сорок, в отличной форме, в самом соку… Она поймала мой взгляд и улыбнулась. Я ей в отцы годился. Я тоже улыбнулся и подмигнул. Саша взял бутылку и налил на донышко в пузатые бокалы на низких ножках.