Спасая Куинтона
Шрифт:
Район ужасно тихий, как будто днем все спят и выходят только ночью. Но я рада. Это намного облегчает мне подъем по лестнице и путь к нужной двери. Трудная часть настает, когда я добираюсь до двери. Смотрю на трещины в ней, вдыхая спертый воздух. Не уверена, что делать дальше, и хочу ли я вообще что-то делать дальше.
Что мне делать?
Наконец стучу в дверь, сначала тихо, но затем ударяю сильнее, когда никто не отвечает. Все, что я получаю взамен - это еще большая тишина, и я оглядываюсь на свою машину, начиная нервничать. Может мне стоит уйти? Но когда я смотрю на дверь, все, что могу представить, это Куинтон с другой стороны,
Не знаю, что делать, и мои ноги становятся ватными, пока я стою там. Наконец сажусь на пол, прислонившись к перилам, зная наверняка, что они грязные. Но на данный момент грязь не имеет значения, я смогу справиться с этой грязью на моих шортах. Ставлю кофе рядом, прочитав надпись на тыльной стороне руки, и касаясь шрама.
Я помню.
Возвращаюсь к воспоминаниям о том, как я очутилась на самом дне, прислонив голову к перилам и глядя на небо сквозь дыру в навесе надо мной.
Не чувствую своего тела. Кажется, я настолько пьяна, что мне удалось утопить все свои чувства. Погружаюсь в воду, такую горячую, что обжигает, я ничего не могу сделать, поэтому позволяю коже гореть. Медленно.
Я хочу уйти. Мое тело. Мои мысли. Хочу вновь оказаться на поверхности или, может быть, на самом дне. Я не уверена. Не уверена, чего хочу. Что я должна делать. Поэтому постоянно беспомощно блуждаю, целуя парней, которых не должна целовать, не концентрируясь ни на чем, кроме следующего шага, и даже это кажется трудным.
Может быть, мне следует просто перестать ходить.
Иду в ванную комнату в своем доме и не запираю дверь, потому что Лэндон не запирал дверь, и я хочу понять, почему он этого не сделал. Он хотел, чтобы я вошла или просто забыл ... думал ли он вообще об этом? Я не знаю.
Я больше ничего не знаю.
Опускаюсь на холодную плитку, слезы текут из глаз по щекам. Я проплакала всю ночь, чувствуя себя виноватой, разрываясь изнутри на части, но теперь я ничего не чувствую. Опустошена. Как будто все мои эмоции вышли наружу через слезы, и я не уверена, что чувства когда-либо возвратятся. Может быть, я сломана. Может быть, Ландон забрал то, что было внутри меня вместе с собой. Может быть, у меня даже не осталось крови в венах.
Боже, я скучаю по нему. Может это то, о чем он думал, прежде чем уйти? Что он будет скучать? Чувствовал ли он себя сломленным?
Я должна узнать, попытаться понять, что он чувствовал, решив, что пришло время уйти навсегда. Потому что иногда мне кажется, я направляюсь по тому же пути, где сдаться проще, чем сделать следующий шаг.
Добираюсь до шкафчика и на ощупь нахожу ручку ящика. Открываю его и не глядя, ищу внутри, пока не нахожу бритву. Мои руки не дрожат, когда я вынимаю ее. Как будто меня совсем не волнует то, что я собираюсь сделать.
И я делаю.
Поднимаю руку и смотрю на бритву. Я даже не уверена, насколько она острая и как именно это делать. Она не очень острая и розовая ручка придает ей почти безобидный вид. Осмеливаюсь провести кончиком пальца по краю лезвия вниз. Ничего. Поэтому я сдвигаю палец вверх, и бритва медленно разрезает кожу, открывая рану. Капли крови падают на пол вокруг моих ног.
Вытягиваю руку перед собой, рассматривая вену. Ее плохо видно, поэтому я неоднократно сжимаю кулак, пока она не становится синей и выпуклой, как будто злится.Словно кричит на меня, чтобы остановить. Не делать этого. Я не могу остановиться.До тех пор, пока я не пойму.
Отвожу колено и кладу руку поверх него. Сжимаю кулак снова и снова, придвигая бритву все ближе, ничего не чувствуя, пока лезвие не соприкасается с моей кожей. Чувствую холод металла и начинаю дрожать, но отбрасываю все чувства в сторону и давлю на лезвие. Это больно, когда кожу разрезает. Чувствую это, наряду с теплом стекающей крови, но все равно не понимаю, о чем он думал... что заставило его пройти через это - что заставило его покончить с жизнью.
Нажимаю на бритву сильнее и веду по коже. Разрезаю ее. Пуская кровь. Выпуская боль наружу. Она стекает по моей руке, и рана на запястье раскрывается, но еще недостаточно открыта, просто слабый разрез, такой почти не оставляет рубцов. Мне нужно сделать его больше.
Провожу бритвой взад и вперед по коже, с каждым движением принося все больше боли. Чувствую легкое головокружение, как будто я плаваю в темной воде и постепенно тону. Как далеко я могу зайти? Когда нужно остановиться? Когда будет достаточно?
Внезапно кто-то стучит в дверь.
– Нова, ты там?
– спрашивает мама.
– Уходи!
– кричу ей в ответ, мой голос дрожит.
– Что, черт возьми, ты там делаешь? Ты в порядке?
– начинает она волноваться.
– Я же сказала, уйди на хрен отсюда!
– Не уйду. Пока ты не расскажешь мне, что случилось... я слышала, как ты плачешь.
Когда я не отвечаю, дверная ручка начинает поворачиваться, а затем дверь открывается. Выражение ее лица невозможно передать, ее глаза полны ужаса при виде меня с бритвой в руке и кровью на полу. Она начинает сходить с ума и все, о чем я могу думать: рада ли я тому, что она вошла? Что оставила дверь незапертой? Рада ли я, что она остановила меня?
Стряхиваю воспоминания, делая вдох-выдох, замедляя пульс, чтобы успокоиться, вспомнить, но, не позволить воспоминаниям накрыть себя. Иногда, думая об этом, прихожу к выводу, что я не закрыла дверь в тот день, потому что хотела, чтобы кто-то вошел, хотела, чтобы меня нашли, пока я не истекла кровью, - что я не собиралась умирать. Не уверена, есть ли какая-нибудь правда в этом или нет. В моей голове творилось черте что в то время и, вспоминая об этом, трудно понять, что я действительно чувствовала. Моя мама пришла ко мне, она открыла дверь, и я не умерла. Я так была безумна и зла на нее, кричала и кричала, даже не знаю почему. Но я все преодолела и в конце концов, так рада, что она это сделала.