Спорим, тебе понравится?
Шрифт:
— Нахрена?
— Прости, — отвожу взгляд, чувствуя себя конченой дурой.
— Прощаю, — дёргает меня ближе и снова впечатывает в мои губы, вышибая из меня стон, искры и заставляя тараканов в черепной коробке танцевать румбу и ча-ча-ча.
— Ух, — прижимаю пальцы к губам, когда он наконец-то отрывается от меня и трогает автомобиль с места.
— А теперь праздновать, — жмёт педаль газа в пол.
— Яр, мне домой надо, — мнусь я, не зная, как сказать, что именно меня ждёт от родных, если я осмелюсь
— Ах, у нас же тут мама-разрази-меня-гром, помню. Сек, — и тут же берёт свой телефон и набирает номер, а затем прислоняет трубку к уху и слушает длинные гудки.
— Кому ты звонишь?
— Козырной карте, — отвечает Басов и переключается на разговор, — Марина Максимовна, ещё раз здравствуйте. А я вот вам звоню сказать, что подарок себе придумал... да, да... нет, ничего противозаконного... ну почти... ага, ну, в общем, организуйте Истоминой факультатив на несколько часов... не, часа нам мало... да и повод какой, Марина Максимовна — ого-го... ай, от души!
Поворачивается ко мне и буквально приказывает:
— Пиши сообщение маме, что Молекула запрягла, и вырубай мобильник.
— Подарок? Праздновать?
— Угу, — кивает он радостно.
— А есть повод?
— Есть, — облизывается, мазанув коротким, пылким взглядом по моим губам, а затем огорошил, — ты и мой день рождения.
— Что?
Зависаю...
Глава 26 – Увози за сто морей...
Вероника
— У тебя даже мурашки красивые, Истома, — шепчет Басов и ведёт по моим рукам каким-то одержимым взглядом, затем сглатывает и облизывается, цепляя мои глаза своими, полными пугающего огня. И они, словно на острые крючки, впиваются в меня.
Раз — и я поймалась, как глупая рыба.
— Съезжаешь с темы? — провожу ладонями по рукам, стряхивая блуждающее по телу электричество и нервозность, что рядом с ним зашкаливает буквально до небес.
— Тема так себе. А вот твои мурашки — просто вау. Я хотел бы попробовать их на вкус, — медленно ведёт языком по нижней губе, чем запускает огненный смерч внизу моего живота.
И это так... пугающе!
— Яр...
— Везде, — томный шёпот с придыханием разносит по моей крови дразнящие пузырьки, которые с шипением взрываются.
— Перестань...
— В самых сокровенных твоих местах, м-м-м, — вытягивает губы трубочкой и на последних звуках протяжно стонет.
Это не парень! Это какой-то ходячий разврат!
— Боже, ты ненормальный!
Резко тормозит. Жёстко цепляет пальцами мой подбородок. Коротко, но требовательно и властно целует в губы, а затем с лёгкой, дразнящей усмешкой отвечает мне загадочное:
— Ты даже не представляешь себе
Нет, кажется, представляю.
— Ты опять меня провоцируешь на щекотливые для тебя вопросы? — хмурюсь и ещё плотнее кутаюсь в ветровку и неожиданно для себя понимаю, что из тёплого, уютного мирка я, словно мифическая попаданка, перенеслась в зазеркалье.
И снова холодно. Мокро. И жутко пахнет керосином.
— Истома, — тяжело вздыхает Басов и закатывает глаза с горловым звуком, означающем только одно — его порядком подзаели мои параноидальные настроения.
— Ладно, — уступчиво капитулирую я, но он лишь поднимает ладонь, призывая меня к молчанию, и продолжает рулить по непривычно пустынным улицам нашего города.
Похолодало. И снова накрапывает надоедливый дождь.
— Нет, не ладно. И у меня к тебе есть один конкретный вопрос — кто тот мудак, который внушил тебе такую неуверенность в себе? — фыркает и недовольно кривится.
— Никто, — бурчу я и стыдливо отвожу взгляд, но в голове уже на репите крутятся все уничижительные реплики от дорогой сердцу родительницы.
— Не ври мне, Истома. В жизни каждой красивой девочки существует только два триггера, которые могут расшатать психику и насадить поле грёбаных комплексов, — последние слова фактически зло рубит.
— Ты — мой первый парень.
— Я. Да! И единственный, — поднял Басов указательный палец кверху, улыбнулся плотоядно и зафиналил мне прямо в лоб, — значит, это твои предки расстарались.
— Что? — задыхаюсь я, застигнутая врасплох тем, что Ярослав так легко пришёл к совершенно правильным выводам.
— Кто это был, м-м? Папаша?
— Он умер.
— Оу. Прости. Значит, мамаша?
— Давай сменим тему, ладно? — начинаю ёрзать я на сидении.
— Ладно. Но я прав, и ты знаешь это. У тебя мама-цербер с капитальным сдвигом по кумполу и течью во фляге, которая внушила тебе, что парни не могут тобой восхищаться просто потому, что ты — это ты.
— Ничего такого, — вяло возразила я, но мы оба понимали, что он с точностью снайпера попал в самое яблочко.
— Ага, ага, — закивал Басов активно, — рассказывай мне, а сама запоминай — твоя мать — дура! Кстати, кто она?
— Я не хочу об этом говорить, — отмахиваюсь.
— Мне видится какая-то грымза в роговых очках и с гулькой на голове. Наверное, она бухгалтерша?
— Мимо, — бурчу я, заламывая руки и не зная, как остановить поток его сознания.
— Вахтёрша?
— Яр, — вздыхаю беспомощно.
— Парикмахерша?
— Алё! Мне не нравится этот разговор.
— Мне тоже! Но я хочу знать, кто это женщина, которая обвешала мою любимую девушку таким количеством комплексов, что она стала похожа на дурно украшенную новогоднюю ёлку? — его голос натурально пропитан яростью.