Стальной король

Перри Девни

Женевьева рассказала мне о том, как Амина всегда давала несколько долларов бездомному, просящему милостыню на углу, хотя у нее, матери-одиночки, не было лишних денег. Она учила Женевьеву быть сильной, никогда не сдаваться и жить честной жизнью.

Выслушав все это, я поняла, что мои обвинения в гараже в том, что Амина могла быть замешана в подставе с Дрейвеном, были необоснованными. Амина не была обманщицей.

И она вырастила прекрасную дочь.

На каждой фотографии было светлое, улыбающееся лицо Амины. Когда она стояла рядом

с дочерью, они всегда касались друг друга — держались за руки, обнимались через плечо, один опирался на другого. Их связь была особенной, и, увидев ее на фотографиях, я еще больше решила рассказать историю Амины.

Ради матери.

И дочери.

Амина заслуживала того, чтобы о ней помнили больше, чем ее смерть.

— Это было просто идеально, — сказала я Женевьеве. — Мне кажется, что теперь я знаю твою маму. Надеюсь, мой рассказ сможет сделать память о ней справедливой. Могу я задать еще один вопрос без протокола?

— Конечно. — Она повернулась на диване, уделив мне внимание.

— На всех этих фотография вы были в основном вдвоем. — Даже в детстве на фотографиях были только Амина и Женевьева. Иногда среди них были друзья или соседи, но на подавляющем большинстве фотографий были мать и дочь. — А как же твой отец?

— Мама никогда не говорила о нем. Никогда. — Ее плечи опустились. — Я спрашивала. Она говорила, что он был хорошим человеком, но не был частью моей жизни. Она всегда говорила, что он был ошибкой, но что он подарил ей лучший подарок в мире. И знаешь, я не давила. Меня устраивал такой ответ, потому что у меня была она. Ее было достаточно.

— Я вижу это.

— Только теперь, когда ее нет, я хотела бы знать, кто он. Если он вообще еще жив. Было бы здорово знать, есть ли у меня еще один родитель.

Моя интуиция кричала, что тайна Амины о родословной ее дочери и тайный парень не были совпадением. Может ли этот таинственный парень быть отцом Женевьевы?

— Она когда-нибудь говорила вам его имя? — спросила я.

Она покачала головой. — Нет.

Если бы отец Женевьевы был тем самым парнем, это бы все объяснило. Почему Амина не хотела, чтобы Женевьева встречалась с Ли. Почему она прятала его от всех. Потому что она не была готова представить отца и дочь.

Мой разум метался, гадая, как этот человек вписывается в общую картину. Был ли он убийцей? Пытался ли он связаться с Женевьевой сейчас? Знал ли он вообще, что у него есть дочь?

Еще больше вопросов пронеслось у меня в голове, когда Женевьева разрушила мои теории одним предложением. — Мама не говорила мне его имени, только то, что люди называли его Презом.

През. Где я раньше слышала это имя? Нет, не имя. Прозвище.

През.

Мой бешеный разум с визгом остановился.

Мы с тобой, През.

Во время нашей встречи в гараже Эмметт

сказал это Дрейвену. Он назвал Дрейвена Презом.

Я посмотрела на Женевьеву, сосредоточившись на ее глазах. Я знала эти глаза. Как Дрейвен отдал свои каштановые волосы своему сыну.

Он дал эти карие глаза своей дочери.

ГЛАВА 17

ДЭШ

— ЕЩЕ ПО ОДНОЙ, ДЭШ?

Я покрутил последний глоток пива по дну своего пинтового бокала. — Да. Спасибо, Пол.

Когда он пошел за моим Guinness — темным, как и мое настроение, — я оглядел переполненный бар. В The Betsy было многолюдно, местные жители наслаждались жарким летним субботним вечером. Люди сталкивались друг с другом, перемещаясь по залу и выкрикивая разговоры сквозь громкую музыку. Эмметт и Лео сидели за бильярдным столом. У каждого из них на локте висела женщина.

Эмметт поймал мой взгляд и пригласил меня поиграть. Возле бильярдного стола бродила третья женщина, которая весь вечер строила мне глазки.

Я покачал головой и повернулся лицом вперед, уставившись на стену бутылок с алкоголем напротив меня, пока Пол ставил мое свежее пиво. Один глоток, и оно было наполовину выпито, потому что пить было хорошо. Единственный способ получить удовольствие от сегодняшнего вечера — это напиться.

Черт побери, Брайс. Это была ее вина. Она испортила мне субботу.

В последние пару недель я часто думал о ней. В гараже я работал над заменой масла и думал, чем она занимается. Ночью я засыпал, скучая по прикосновениям ее кожи. Я приезжал в город рано утром по воскресеньям и средам, чтобы взять газету в продуктовом магазине сразу после его открытия.

Ее статьи были единственными, которые я читал. Каждый раз я ожидал увидеть на первой полосе что-нибудь обо мне, папе или Цыганах, но, видимо, мы больше не были большой новостью. Тем не менее, я читал каждое ее слово, нуждаясь в этой связи.

Вчера вечером, после работы, я был так голоден, что почти пошел к ней домой. У меня было искушение подождать на крыльце, пока она вернется домой. Улыбнуться ей и попросить приготовить мне ужин. Но между нами все было кончено, и я вернулся домой к арахисовому маслу и желе.

Я скоро забуду о ней, верно? Для нас было лучше идти разными путями.

Или так и должно было быть.

Пока она не испортила субботы. Пока она не разрушила The Betsy.

Единственным удобным табуретом в баре был этот, тот самый, на котором она сидела в тот день, когда я нашел ее здесь. Обычно The Betsy было местом, куда я приходил, чтобы потусоваться с другими людьми. Пообщаться. Только все здесь меня раздражали. С ними было не так весело общаться, как я помнил, не то что с Брайс. И в комнате не было ни одной привлекательной женщины.