Старший брат моего жениха
Шрифт:
— Нет, он… он просто подвез меня. Знакомый, ничего больше.
Не рассказывать же посторонним людям длинную историю своей короткой жизни. Да и вымоталась я.
— У него была голова разбита, — вспоминаю, а на душе почему-то тревожно. — Кровь текла, я же видела. Почему отказался? Разве можно так?
— Больше ничем, увы, помочь не могу, — разводит руками и уходит, оставив меня одну.
Я хочу позвонить Наташе, маме — кому угодно, чтобы просто выслушали. Хочется снова почувствовать себя маленькой девочкой, которой на ночь рассказывают сказки, убаюкивают, но даже просто
И я бы обязательно расстроилась, но стоит прикрыть глаза, мгновенно засыпаю. Сон — тягучий и глубокий, тревожный и липкий какой-то.
А когда просыпаюсь, слышу в коридоре низкий голос Руслана. И снова засыпаю.
32 глава
Руслан
Той же ночью
Скорая скрывается из вида, а мне выносят мозг страховая и гайцы. Тошнит от них уже, но протокол, мать его, никуда от него не деться. Правда, после пары часов такого плотного общения мне хочется только одного: убивать. Но держусь, хотя это и трудно.
Слишком много во мне сейчас перемешано, чтобы оставаться спокойным.
Наконец мою машину грузят на эвакуатор, а я в самый последний момент вспоминаю, что там внутри осталась сумка Киры. Наверное, окровавленный мужик под два метра роста, с бешеными глазами и бабской сумкой под мышкой выглядит странно, но мне плевать.
Искушение заглянуть в нее велико. Хочется понять, чем живет эта девочка, что считает самым необходимым и с чем никогда не расстается. Милые побрякушки, какие-то мелочи, которые могут сказать о девушке намного больше, чем любые слова.
А еще телефон… прочесть смс, очертить круг ее общения, залезть в святая святых, но нет. Плохая идея, очень плохая идея.
На дворе ночь, я с кое-как обработанной разбитой головой, сижу в каком-то дворе и курю, держа сумку Киры на коленях. Смотрю в черное небо, выпускаю дым, думаю. Надо что-то делать — со своей жизнью, с похотью, которая разливается по телу, стоит только посмотреть на эту девочку — чужую девочку. Она ведь вообще ничего ко мне, похоже, не испытывает. Ничего из того, чего бы мне хотелось, чтобы она испытывала. Это у меня от нее крышу рвет, это мне хочется сжать ее в объятиях до тихого вскрика, повалить на спину и трахать так, чтобы нахрен забыла, за кого там замуж собиралась.
Только…. только основная проблема не в том, что она вряд ли обрадуется такой перспективе. Херня в том, что у меня ни разу — вот вообще ни разу за жизнь — не было в постели девственницы. Никогда — нечто вроде принципа. Всегда предпочитал кого-то поопытнее — с ними проще и легче. И меньше шанс, что тебя, если что, запомнят, как самого главного козла в своей жизни.
А тут, гляди ты, Кира — нежный цветочек с поломанным стебельком.
Беда на мою голову.
Без машины чувствую себя практически инвалидом. Безногим, чрезвычайно медлительным и нерасторопным. Покупать новую на несколько дней — дичь полнейшая, потому откладываю эту безумную идею в дальний угол — на такси покатаюсь. Все равно отпуск скоро закончится.
Отпуск… самый странный
Слишком много событий, выводящих на эмоции, нарушающих баланс.
Я сижу на лавочке у какого-то подъезда, пока от сигарет не начинает тошнить, а от бредовых мыслей голова вот-вот треснет на части. Куда ехать? Домой? Нет, там Егор, а его видеть мне пока точно не хочется. Слишком мало времени прошло, слишком бесит он меня пока что. Боюсь, не уживемся на одной территории — поубиваем друг друга и окончательно испортим наши отношения.
Тогда куда? В гостиницу? На работу? В аэропорт?
А что? Неплохая идея. Возьму билет, взлечу в небо и нахрен пошлю все, что так сильно бередит нечто глубинное внутри. Но нет, бред полный — никуда я уехать не смогу — исключено. Так и буду долбиться в закрытые двери, пока не проломлю их головой.
— Когда уезжать планируешь? — любопытствует Артем и хмурится, глядя на мой заклеенный широким пластырем лоб.
Я приехал к нему пару часов назад вооруженный диким желанием напиться. В хлам, сопли, чтобы вся дурь из головы вместе с похмельем выветрилась. Отличный ведь выход, да? Но нет, не этой ночью. Тем более после недавних возлияний, когда я трахнул Виолетту и это запустило маховик, в рекордные сроки изменивший слишком многое. Непоправимо изменивший.
— Через четыре дня, — сверяюсь с внутренним хронометром, а Артем кивает.
Молчит, смотрит на танцующих гостей “Пятницы”, многие из которых уже изрядно навеселе. Хорошо людям: пришли в клуб, хряпнули стопарик и давай жопой трясти, расслабляясь. Тут же даже канистра спирта и самые горячие пляски делу не помогут.
— Ты мне так и не рассказал, зачем тебе Виолетта нужна была, — возвращается к тому, что его тревожит, а я отворачиваюсь.
Это не моя тайна, не моя жизнь, чтобы посвящать в детали Артема — абсолютно постороннего Кире человека.
— Говорил же тебе: влюбился, — усмехаюсь, а Артем недовольно морщится. Он не верит мне, но ничем помочь ему точно не могу. — Кстати, она сегодня в клубе?
Артем отрицательно качает головой и сверлит во мне дырку взглядом.
— Если ты думаешь, что я в эту чушь поверю, то плохо знаешь меня.
Артему не нравятся мои тайны — он всегда был слишком любопытным. И только ему позволено влезать мне под шкуру без особенных последствий для жизни и здоровья.
— Чему конкретно ты не веришь?
— Тому, что ты способен влюбиться с первого взгляда. Да еще и в…
— Проститутку?
— Да, — кивает и, щелкнув пальцами, заказывает порцию виски для себя.
Я беру бутылку минералки, которая сто?ит здесь, как крыло самолета, и делаю несколько жадных глотков.
— А в кого я способен по-твоему влюбиться? — Эта игра мне начинает нравиться.
Я не большой любитель, когда мне обо мне же и рассказывают, но Артем знает меня лучше других, потому даже интересно.
— Если способен, — салютует своим стаканом, но пить не торопится. — Ты же собственник. Тебе прошедшая через сотни хуев не подойдет.