Стихи разных лет
Шрифт:
Может, жизнь моя вся до сих пор ожиданье, с каждой новой весной прежних чувств оживанье; ожиданье любви, ожиданье удачи; и я жить не могу, не умею иначе.
Ветром новых поездок лицо ожигаю, ожидаю свершенья, опять ожидаю.
Все мы, люди, комочки разбуженной плоти, в бесконечном полете, в вседневной заботе.
Воплощая мечты, говоря торопливо, мы в любви объясняемся нетерпеливо.
Почему ты в ответ до сих пор не сказала, три часа ожиданья - это много иль мало?
30.06.84
Люблю
Улыбку (с ней и черт не сладит) и чуточку курносый нос, твои распущенные пряди наивно вьющихся волос.
Простосердечную небрежность, недооформленную стать; и нежность, нежность, нежность, которую не передать.
Да что там нос, глаза и пряди, весь водопад твоих волос, когда б сказал, что в быстром взгляде прочесть однажды довелось!
31.06.84
Я не хочу обманывать тебя, мучительно я прошлому ревную; вновь ослеплен и днем бреду вслепую сухую кровь рассудком торопя.
К чему твердить про некий идеал, про то, что так хотелось к изголовью склоняться утром с чистою любовью, которую всю жизнь свою искал.
Я знаю, время успокоит кровь и вместо небывалого блаженства оставит только жажду совершенства, которой и является любовь.
Я не молю ещё побыть со мной, но знаешь, как, расправив с хрустом крылья невидимым сознанию усильем, вдруг тянется одна душа к другой!
31.06.84
ОБМОЛВКА
Проясняет истину враз оговорка или обновка...
Вновь размолвка промежду нас.
Неужели она надолго?
Без тебя жизнь моя - дрянцо.
Стоит ли говорить подробно.
Пред глазами - твое лицо.
Каждый взгляд как удар под ребра.
Чудо-родинка на губе.
От обиды едва не плачу.
Что я значу в твоей судьбе, если все-таки что-то значу?
21.09.84
БИЛЬБОКЕ
Не смешную погремушку и не перстень на руке - подарю тебе игрушку под названьем бильбоке.
Красный шарик на бечевке.
Знай, подбрасывай - лови.
Нужно капельку сноровки и немножечко любви.
Что слова? Резону мало.
Не прикажешь и в стихах, чтобы чаще вспоминала наши встречи впопыхах.
Может, слишком я доверчив, но мне кажется порой: ты моим играешь сердцем, тоже тешишься игрой.
9.08.84
СОН ВО СНЕ
Ночная тишина глуха, как вата.
Лишь изредка её перерезает далекий свист больших электровозов, ножом консервным вспарывая сон.
Я в комнате один. В привычном кресле устало разместилось тело. Снова умчались мысли в дальние пределы, где можно пробежаться босиком.
За окнами накрапывает тихо осенний дождик. Ветер рукоплещет вовсю шальными ветками деревьев,
А в памяти моей не меркнет солнце, лежит спокойно гладь пруда Святого, где лилия белеет невесомо.
Я к ней спешу подплыть, слегка коснуться, чтоб осознать, что все это не сон.
Веселый воздух резво и покато скользит по свежевымытым плечам.
Свет солнечный струится, как из лейки.
Двоится зренье, и тебя я вижу всю в ореоле радуги цветной.
Ты проплываешь, юная русалка.
Струится водопад волос неслышно.
Слова твои крадет гуляка-ветер, и только эхо вторит, искажая сиюминутный смысл всевечных фраз.
Давно пора мне в комнату вернуться, отставить кресло в сторону и тут же тебе по телефону позвонить.
Но сон во сне, как неотвязный призрак, как мириады разноцветных радуг, слепит и снова смешивает зренье.
Я пробужденья жду. Далекий свист ночных электровозов убеждает, что не остановима жизнь, что нужно инерцию движенья сохранять.
А, может, память этому порука, и сон не просто отдых, дань покою, а тот же бег в немой стране мечты?
11.10.84
Не раз, бессонницей измучен, в сердцах я говорил себе, что как просвет бывает в тучах, бывают радости в судьбе.
Что все имеет назначенье: цветок, и стебель, и зерно; что жизни бурное теченье перстом подправить не дано.
Что надо внешне хладнокровней держаться к вящей славе сонь, куда достойней перед ровней явить свой внутренний огонь.
Но сон смыкал надежно вежды касаньем ласковой руки; и все тревоги, все надежды казались утром далеки.
Другие мучили заботы.
Манили новые края...
Спроси себя: а все же кто ты на перепадах бытия?
Из тьмы и света мир твой соткан; и как бы ни был ты учен, а дух твой словно в гибкий кокон на время в тело заключен.
Цени ж игру воображенья, где все условности тесны.
Сумей за миг до пробужденья единым махом выпить сны.
4.11.84
Фрунзе
Люблю восточного базара неунывающий азарт.
Еще судьба не досказала, не разложила мятых карт.
И вот торговец сладкогласный тасует цены и слова.
А солнце не жалеет красок, и медом пахнет пахлава.
Мир рынка всюду одинаков, но здесь вольготно и светло.
И я, как записной гуляка, ловлю последнее тепло.
4.11.84
Фрунзе
Слова твои, не ахай и не охай, найдут признанье позже, может быть, как свет звезды немыслимо далекой, что продолжает, и сгорев, светить.
Но что мне отсвет отгоревшей жизни, что ореол священного огня, раз нет меня? Нет нужды в пышной тризне, раз выбрал ночь и не увижу дня.
29.11.84