Стихотворения том 1
Шрифт:
И, деянье завершив,
Записал его в актив.
Эй, ребята на фрегатах,
Бейте в гриву супостата,
Надерите хвост ему!
Добрый ветер вам в корму!
Собственно, своё я сделал,
Душу облегчил и тело,
Можно вновь к пивной шагать
Пиво пить, едрёна мать.
А кораблики, из пушек
Сбив с кого-то сто веснушек,
Может быть, вернутся, иль
Разлетятся сами в пыль...
«»»»»»»»»»»»»»»»
Светло пространство
Летят соломинки дождя
На землю липкую,
И лужи вздрагивают цыпками.
Ещё цветёт чертополох,
Багряно рдея,
В углу аллеи,
Где присох
К ограде прошлогодний мох
Седой бородкой Берендея.
Ещё к чугунному литью
Прилипли нити паутины,
С несозревающей рябиной
Связав настойчивость свою.
А в целом осень в сентябре
Ползёт лавиной по горе,
Стирая гранью
Все нереальности сознанья,
Что фантастичностью своей
Плетут полотна из дождей
По Заэкранью...
Опять рябиновые гроздья,
стократно повторяя трюк,
в туман закатывают звёзды,
ревнуя лето к сентябрю!
Резные белые вуали
под птичье робкое фью-ю
стекают по горизонтали
в лощину к тонкому ручью.
А тот, дробя на кольца света
недошлифованный восход,
разочарованному лету
романсы грустные поёт...
хххххххххххххххххххх
Не грезят в клетках попугаи
О дальней родине своей,
Лежащей за Лазурным краем
Или за тридевять морей.
А я живу незастеклённым,
Не за каким-то витражом,
И достаю рукой с балкона
До ветви благостного клёна
В пространстве тоже не чужом.
На этом ставлю многоточье,
Оно уложится в столбец
Бессонниц, порождённых ночью
Под знаком Овен и Стрелец.
Рассвет.
Собаки гулко лают –
Три припомоечные пса,
Они здесь с детства проживают,
И что им в клетке попугаи –
Так, безголосая попса...
Ххххххххххххххххххххх
Синица у меня в руках,
Журавль в небе недоступен...
Мой мир таится в сосняках
И в сапожищах-мокроступах.
Носки потолще натяну,
Корзинку в руки, и неспешно
Уйду в знакомую страну,
Страну покоя и безгрешья.
А там во мху боровики
И гонобобель сизый-сизый,
И вдоль дороги козляки
Не требуют въездную визу.
Ребята, среди вас я свой
От серых брюк на грузном теле
И до извилины кривой,
Единственной у менестреля!
А было б их хотя бы две,
Я пел бы песни не такие,
Не нёс синицу
И не искал места грибные!
Но для чего о журавле
Вести с извилиной дебаты,
Бродя по собственной Земле
Не приживальщиком, а братом?
И, выпятив крутые лбы,
Под неумолчный треск сороки
Ко мне торопятся грибы,
В корзинку втискиваясь боком...
Ххххххххххххххххх
А вот и Рождество Христово,
За ним и Новый Год, и Старый,
И вновь в работе пивовары
И потребители хмельного!
Кому кагор, кому покрепче,
Кому чаёк в семейной кружке,
А мне любовь со старой клюшкой,
Но самой лучшею из женщин!
Не обижайся, дорогая,
На произвольность аллегорий –
В перенасыщенном растворе
Кристаллы веселей играют!
У атеиста, между прочим,
Как у любого богомольца,
В груди горячим светом солнце
Перебивает мраки ночи.
Да будут радостны мгновенья,
Да ляжет самобранкой скатерть –
Нам праздники любые кстати,
Когда мы пьём за Возрожденье!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Мчится жизнь, стучат колёса,
Вымерзает в зимы осень,
День опять не стоеросов –
Нет вопросов у матросов.
Дуб стоит, ни стар, ни молод,
Съел кабан упавший жёлудь,
А народ без произвола
В Иордань сигает голым.
Вот такие вот расклады!..
Надо вам или не надо,
Но грохочут водопады
В ожерельях тёплых радуг!
Будь гурман ты иль дистрофик,
Или хитрый Мефистофель –
Всё равно ты ешь картофель
И бытуешь на Голгофе.
Что там завтра, непонятно,
Почему на Солнце пятна,
Почему лицеотвратна
Ложь на фабуле плакатной?
У матросов нет вопросов,
Да и день не стоеросов,
Да и жизнь шагнула в осень
Без особых перекосов...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Не пишется.
Болеется чего-то
обилием гриппозных метастаз...
Сейчас взлететь бы юнгою на клотик
и рухнуть телом в обнажённость фраз,
и выплыть на волне температуры
в иную озорную ипостась
не плоскою потливой офиурой,
а Тариэлем, рыцарством гордясь;
и победить не барса в снежных скалах,
а иноземца, вторгшегося из
пределов дальних, где недоласкала
заря цветистость христианских риз.
Не пишется!
Звучание метафор
клубком свернулось – тронуть не моги!..
Луна блестит опаловым аграфом
сквозь прорези прерывистой пурги;