Стихотворения том 1
Шрифт:
то вряд ли я нужен здесь
с мненьем наперевес.
Не красные же на белых,
не коммунист на фашиста –
это перегорело,
как память о декабристах.
Честностью бы гордиться,
а не нажитым скарбом,
из вечности медуницы
с жадностью пить нектар бы;
не пыжиться величаво,
не проклинать державу
за шаг строевой раз-два-три,
чёрт меня побери!
Среди миллионов мнений
не я один неврастеник,
нас
запавших на ложь кликуш.
Но неизменны в цуге
супонь, хомуты и дуги,
и неотвратима стрельба –
такая у всех судьба.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Свидетельство о публикации №110053103770
Хранилище 25
Игорь Белкин
Может быть, вечное нужно тревожить
Буром алмазным из собственной кожи
И постигать непонятное ЧТО-ТО
Здесь на Земле, а не где-то в полёте?
Злая волна золотистых барханов
Сыплет песок в незажившие раны,
Опережая итоги событий –
Сверху красиво, внутри ядовито.
Не поленюсь и сейчас зарифмую
Истину не из бесплодности мула,
А из шелковинки, что пуповину
Вяжет рождённому в муках мужчине.
Что это – выплеск лирической сути
Или фантазии тонкие путы
Для отторжения сердца и слова
От ординарного тела земного?..
Сыплется время песчаной струёю,
Раны-барханы меняют покрои,
Жёлтый подклад остаётся атласным –
Это не догма, а вечная частность…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Человеку нужно много:
Не пылящую дорогу,
Безмятежные колёса,
Наводящие вопросы,
Неба синь и моря гладь,
И товарищей подстать.
Вот, и мне того желалось –
Чтоб не мучила усталость,
Чтоб не заслонял мне лИца
Чей-то бицепс или трицепс
И не вешали плакат
Мне на лоб: дегенерат.
Ясно дело, я не гений,
Не герой, пугаюсь тени;
На кресте судьбы распятый,
Игнорирую дебаты,
И глотаю по жаре
Пива терпкое амбре.
А ещё люблю к девице
Деловито подкатиться,
С непредвзятым восхищеньем
Сделать ей рацпредложенье:
Трали-вали, лю-лю-лю,
Можно, я Вас отлюблю?
Много этого?
Да, много,
Хоть и выглядит убого
Для вселенских измерений...
Ну да мне до фени-бени,
Что там Вечность обо мне
Мыслит в синей глубине!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
За строкой бежит строка
Не в далёкие века,
А в сегодняшние дни...
Господи, её храни!
Может быть, она из тех,
Чем
Сердце глупое моё,
Погрузившись в бытиё?
Может быть, она зовёт
В идиллический полёт
Над неведомой страной
Тёплой, а не ледяной?
Может быть, напряжена
Беспределами она,
Что творятся рядом с ней
В кутерьме бегущих дней?
Ах, какая здесь печаль,
Мне строку свою не жаль
Что на солнце, что в тени...
Господи, её храни!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Дождь-художник поутру
Пробежался по двору,
Из любви, не из корысти,
Расписал берёзы кистью,
Капли падают с берёз –
Не жалел художник слёз.
Вырываясь из петли
Транса, времени и места,
Тучи серые вдали
Без подручного Гефеста
Злые молнии куют
На головушку мою.
Заявляю им всерьёз:
Тучи, это не вопрос,
В ироничном организме
Столько жажды к этой жизни,
Что угрозы ваши – тьху!
Я приму за чепуху!
А художник краски льёт
В листопад-листоворот,
А берёзы полусонны
И печальны, как Мадонны,
И протягивают мне
Руки в гулкой тишине...
«»»»»»»»»»»»»»»»»
А что там впереди?
Обыденная сырость,
Лишайники и мхи, и поздние грибы,
И непонятно мне, то ль я немного вырос,
То ль в землю вбил себя под натиском судьбы.
А что же позади?
Зарницы ожиданья,
Веселье и любовь, и радужный рассвет,
Бокал моей мечты с не нанесённой сканью
И поступь тяжело идущих в бездну лет.
Посередине что?
А в центре Я шурупом!
Мне мил фасад Земли и хрупкий ломкий тыл –
Я знаю, что назад оглядываться глупо,
Но всё же оглянусь на то, что позабыл...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Пустая риторика и болтовня!
Мир не ополчился пока на меня,
Да и тебя он, дружище, не хлещет,
Ему интереснее новые вещи,
Чем каждую личность мутузить по скулам
За совершённые раньше прогулы.
Ошибки случайны у нас, но на них
Основано мировоззренье других
Ушедших вперёд, не идущих по следу
Застывших в металле со стягом Победы,
И нас, отграниченных...
Впрочем, не будем
Себя выдирать из оконченных судеб...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Нарезал фантазии так я, что брови сошлись пучком: Я с вами, слова мои, вроде не очень-то и знаком, Откуда берётесь такие восторженные и без
Наигранности привычной, как надпись на городьбе?