Стихотворения том 1
Шрифт:
На бренчание строк, подытожив их ретрозвучанье, Том закрыт, коленкор переплёта затёрт добела….
Что ж ты, мир, не гремишь в унисон на развилке столетий, Полюса разделяя и запараллелив пути?
Чёрт возьми, мы твои исключительно умные дети, Почему же наш разум всесилия дней не постиг?..
А ноябрь струит холодок мне под демисезонье, В тёплый свитер Тебя обряжает, и каждый готов
Оттолкнуться от прошлого похолодавшей ладонью
И оставить
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
В пурпурных красках стынущего мира
Своя печаль, своё желанье скрыться
От холодов, шагнувших на планету
Из прихотливого движенья солнца.
Так-так! – кричу я и шлифую темя
Рукой без нежелательных пигментов, --
Природа отражает те мгновенья,
Что затаились в каждом человеке!
Прикрыв себя «аляской» в минус тридцать,
Плюс двадцать пять – разнагишавшись вовсе
И совращать мускулатурой дряблой
Зелёных и стареющих Офелий.
И вообще беречься от простуды,
От перегрева, от недоеданья,
От диких схваток с неким мастодонтом,
Желающим осеменить подругу.
И я, брат, не последним в эту осень,
Сырым плащом хлестнувшую по клёнам,
По прочей флоре, вставшей на колени
Под натиском арктического ветра.
Вы не грустите, белые берёзы,
Метаморфозы ваши не отвратны
В сравнении с метаболизмом тела
Вступающего в зиму человека!
Он – это я в приличном исполненье
С букетом чувств не из голландских прерий,
А из российской загнанной глубинки,
Вдыхающей пока свои миазмы…
А по плечам пылающая осень,
А по лицу багровые закаты,
А за ребром чёрт знает что творится,
Быть может, это сердце, просто сердце...
«»»»»»»»»»»»»»»
Вчера Создатель дал задание,
Чтоб изваял скульптуру я
Из дней с печалями-туманами,
Из нервной поступи дождя,
Из ветра с дикими причудами,
Из ускользающих снегов,
Ночей с хрипеньем и простудами,
Из дровосеков возле дров,
Из чмоки-чмок под кипарисами,
Из белой пены на волне,
И чёрт-те что ещё он высыпал
В ладонь протянутую мне!
За дело взялся я неистово,
Поспорь с вершителем, поди!
Руками вымытыми, чистыми
Сложил всё это на груди
И мял, и втискивал дарёное
В зелёный шар и в синий шар,
Но выпирали горы склонами,
Вулканы распыляли жар,
И бороздили люди цепкие
Притиснутые мной поля
И камни тяжкие сурепкою
Дробила на куски Земля.
Я
Давил крутые облака,
А люди стягивались к площади
Уже нетрезвые слегка
И говорили осуждающе
Про апокалипсис-чуму,
И падал кто-нибудь икающий
В глотающую разум тьму.
Создатель хрюкнул отвратительно,
Лягнул мной созданную чушь:
Не выйдет из тебя Праксителя!
А я в салфеточку молчу.
Молчу и руки грею около
Пороков, счастья и грехов,
И заполняю Землю строками
Пока не созданных стихов...
«»»»»»»»»»»
Прострелен?
Было, было…
А вены?
Резал, резал!
И на селе кобыла
Вбивала в лоб железо;
И на колено молот
Срывался с наковальни,
Но был тогда я молод,
Всё зажило буквально!
И, если честно-честно
Без лжи любвеобильной –
Имеет в сердце место
Быть ране щепетильной;
И шрамы на предплечье,
Ожоги на запястьях,
И жёсткость человечья,
И –
Толика участья!
Иначе хрен бы выжить,
Век в сукровице плавать
Среди насмешек выжиг
На флангах у державы.
А остальное мелочь,
Что заострять вниманье
На поздние прострелы,
На нервное дыханье!
У каждого в капкане,
Как у меня, был палец,
Мы все платили дани
За нынешнюю наледь;
За очерствленье духа,
За невпаденье в память,
И –
Прочь пошла, старуха
С провальными глазами!!!
«»»»»»»»»»»»»»»»»
Дорога вкривь, дорога вкось,
Приглядки колют спину,
Давно промёрзшую насквозь
До самой пуповины.
Чего вы пялитесь, друзья,
(врагов я не имею),
Как будто мне идти нельзя,
Не скашивая шею?
Вдох-выдох…
Если что не так,
Пульс отдаётся жженьем
Во все наличные места
И без благословенья.
И снова мах одной рукой,
Другой рукой синхронно,
Пусть к цели явно никакой
Шагает неуклонность…
Какая цель, скажите мне,
Быть может, кроме жажды,
Шагающему наравне
С миллионами сограждан?
Попить, поесть, в работу лбом
Или цветущим рогом
И не копытить напролом –
Да ну вас к чёрту, к богу!
И вообще я сам собой
Почти окаменелость,
А то, что путь всегда кривой,
Так то не ваше дело!
«»»»»»»»»»»»»»»
Не хочу быть серьёзным поэтом!