Стихотворения том 1
Шрифт:
Не испарина на коже,
А гремящий водопад!
Ну, не водопад, так струи,
Бьющие в лицо не в лад,
Но живительно упруго…
В этом мире всё не так!..
Почему не по струне я
Мчусь за бытовой овраг,
А ползу, скуля, под нею?
И, высвистывая гимн,
Барабанит кто-то ластой
По бессилиям моим,
По ослиности ушастой?
Ай, да ну вас, я привык,
Жадно дождь ловлю губами,
Иногда срываюсь
Если водочное пламя
Пересилит водопад…
Мужики, да ну вас нафиг,
Я безумно жизни рад
И готов платить ей штрафы!
За безумную жену,
Породившую мне тройню,
За нелепую страну,
Вечно втянутую в войны,
За дубового себя,
Не способного насытить
Тройку резвых голубят
Со своей мадонной Литтой!
В этом мире всё не так!..
Или я в ней не пружиню
И с гранатою на танк
Не бросаюсь, как мужчина,
Беззаветно и легко?..
Мужики, вопросик этот
По земле плывёт дымком
От упавшей сигареты…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Что слова?! – не более, чем звуки,
А умерших не вернуть назад
Ни общеньем с Шивою сторуким,
Ни моленьем к богу, что распят.
Жизнь проформа для времён текущих,
Что им относительный субъект! –
Микрофлора на небесной гуще
Скопища созвездий и планет…
Это так, да плетью хлещет вены
Осознанье собственного Я,
Для себя имеющего цену
В грубых закоулках бытия --
Жить, вдыхая воздух перепрелый,
Грызть холодный мартовский снежок,
Пронося себя не просто телом
По кривым излучинам дорог,
А хрипящим сгустком откровенья,
Всежеланья или вселюбви
От минуты своего рожденья
До последних скрипов половиц!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Побродить по морю Иисусом,
Жить всё время в сладостном июле,
Нарожать десяток белобрысых
Ребятишек с девой-красотулей;
Дом построить посреди Эдема,
Яблоневый сад вкопать в планету,
Получив бессмертье вместо премий
За служенье Истине и Свету;
Бинт один на тысячу болящих,
Каравай на тысячу нудящих,
А потом распятым «грянуть в ящик»,
Завернувшись в плащаницу-плащик…
Лбом стуча о холодящий мрамор
То ли в горе, то ли в наслажденьи,
Человек не выведает драмы
О моём обманном воскрешенье.
Даже муза, дерзостная Клио,
Скроет от потомков артефакты,
Что грешил я в жизни не брезгливо,
Не слепцом с извечной катарактой.
Да, грешил!
И в этом соль и сахар,
Пряная
А не власяница под рубахой
Кающихся Магдален и Овнов!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Собственно, кому какое дело
До причин, питавших мягкотелость,
До итогов жизни человека,
Веку не поставившего вехи?
Был – и нет… и к утренней побудке
Не бунтуют атомы в желудке
И будильник напряжён углами
В чью-то непроснувшуюся память…
Атрибуты действия спонтанны:
Соль морская женщине для ванны,
А мужчине дерево вдубасить
В землю отслужившей ипостасью…
Собственно, все люди словно штампы,
Дети прорезаются эстампом
И берлоги строятся руками
Тех, кого зовём мы мужиками…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Я чувствователь, созерцатель,
Умеющий прикоснуться
К любому из трёх понятий
Вне рамочек конституций.
Надежду я глажу нежно,
Испытывая неловкость
За собственную мятежность,
Взятой страною в скобки.
Нет-нет, никакой обиды
Ни в строчках и ни в наречьях –
Не созданный для корриды
Быкам не кровавит плечи!..
А Вера?
А Вера где-то,
Её не погладишь толком,
Она по волнам корветом,
Она по груди осколком
Скользнула, оставив рану
И, как не бинтуй холстиной,
Боль сделалась постоянной,
Причинной и непричинной!
Последнее из понятий,
Стучащее по вискам мне –
Любовь!..
Ты моё заклятье,
А я твой пустой подрамник!
А я твой мальчишка в шортах
С Надеждою на ладонях –
Вноси в меня натюрморты
На светлом лиричном фоне!
“””””””””””””””””””
Отщепенцев вешали на реях,
Честных ведьм сжигали на кострах,
И вплывала в будущее Гея
Средоточьем злобы и добра.
Род людской живуч противоречьем
От неандертальцев и до нас,
От дубин до пулемёта «Стечкин»,
До бронежилетов от кирас.
Сколько в нас необратимой дури,
Сколько недовольства и забот,
Сколько блох, вгрызающихся в шкуры
И глядящих в чавкающий рот!
Есть и спать, и с женщиной любиться,
И входить на верхнюю ступень,
Зреть оттуда на ничтожность фрикций
Тех, кого твоя накрыла тень…
Это так, скулёж от недопитья,
От недожеванья шашлыка,
От недолюбви к мадонне Литта,
Чудом проскользнувшей сквозь века.
Это не кислятина, не горечь,