Стихотворения том 2
Шрифт:
Ты в сонной величавости затих,
Роняя с клёнов листья-эполеты!
И я молчу.
Не вытолкнуть слова
Из горла, перехваченного дымом
От выгоревшей сказки нелюбимой,
В которой героиня не права...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Свидетельство о публикации №109012000013
Хранилище 43
Игорь Белкин
Наглотавшись дикой прозы,
настучавшись
будет сердце биться оземь
жёлудем без шелухи;
если сверху ляжет камень
на него не по уму --
не проклюнется стихами,
сгинет в мертвенную тьму.
Это так, не для запала,
не для красного словца,
просто сердцу не досталось
ни дробиночки свинца;
в плотной массе убиенных
за свободу и за Русь
не гоняла кровь по венам
эта штука...
Ну и пусть!
Зачастую не найти нас
там, где мы всего нужней,
наш запас адреналина
не растрачен на войне;
но себя хлестать не стану
я бичом из бычьих жил,
ибо век свой барабанный
до предела не дожил.
Ни о чём не сожалею,
лямку праведно тяну,
миру не мозолю шею,
не взрываю тишину
и готов платить стихами
за бездейственность свою,
проломив лежачий камень
строчкой:
Родину – люблю!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Если наступит оледенение,
выгорят формулы и самомнения,
лысый покроется корочкой льда
и волосатика скрутит беда.
Будут язвить разномастные звери:
род человеческий нынче похерен,
съела людей беспросветная мгла,
цивилизация их не спасла!
Входы замкнутся в берлогах медвежьих,
грустные лапы без всякой надежды
станет сосать первобытный народ,
бьясь черепами о каменный лёд.
Ежели солнце появится снова,
месяц засветится в небе подковой,
мы возродимся опять, господа,
неандертальцами из-подо льда!
Будем с дубинками шастать по лесу
в лиственных юбках на уровне чресел,
чтоб не обгрызла у нас мошкара
то, чем гордились мы, люди, вчера.
Молния где-то ударит в осину,
вспыхнет огонь без подпитки бензином,
мамонта – в яму, потом на шашлык –
выжил российский упрямый мужик!
Есть кому Землю прокалывать буром,
газ перекачивать ради культуры
в образе новой дебильной попсы,
сдёрнувшей с века в насмешку трусы...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Продолжение истории здесь:
http://www.stihi.ru/2011/01/17/49
Мы были прилежными где-то когда-то,
послушными
и вдруг совершенно запутались в датах,
и кодексы чести забросили в грязь.
Конечно, святая наивность мне скажет:
неправ ты, живущий в сегодняшнем дне,
не каждый из нас перевымазан сажей,
не всем нелегко жить в любимой стране!
А я не намерен в чужих монологах
искать заковыки – да пусть говорят
и мчатся вперёд по разбитым дорогам,
построенных кем-то два года назад!
Вот именно «кем-то» туманным, безличным,
по самые гланды сглотнувшим бюджет,
и вряд ли какой прокурорский опричник
безличие вытащить сможет на свет.
Державность слаба – и мышление киснет,
болото его извергает метан,
неверие плёнкой струится по жизни,
а вера с надеждой уходят в туман.
Там я нахожусь, беспокойный и квёлый,
внимательно слушая рапорты тех,
кто душит невольно деревни и сёла
при общей, простите, людской слепоте.
Возможно, не все мы намеренно слепы,
возможно, излишне я роюсь в грязи,
но как же мне хочется чистое небо
оставить потомкам для новой стези!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Наверное, скоро ударят морозы
И льдами зальют сгоряча
То место, где шастают звёздные козы,
Копытцами в небо стуча.
От гулких ударов проснутся метели,
На замерший город падут,
Помчатся снега в озорной карусели
Цепочками дней и минут...
Ты знаешь, мой друг, это всё повторимо,
Уже набегали года,
Ложась на лицо многослойностью грима
И вновь уходя в Никуда.
Морозы стучали в открытые души,
Змеино трещали во льду,
И месяц утюжил тупым полукружьем
Застывшую в речке звезду.
А мы проходили закрытые дали
По заданной точно прямой
И слепки от выправленной вертикали
В сердцах приносили домой.
Работа-дорога,
Работа-дорога,
А отдых всегда на потом!..
И снова по небу бегут Козероги
Там, где вертикали винтом...
Ххххххххххххххххххххххххх
Верую!
И обижаюсь потом
на обыденность серую
режущую углом
день настоящий стОящий
или
то временнОе стойбище
где меня не любили.
Леплюсь
прозаически и лирически
к другу впавшему в грусть
он меня тоже вычислил
и до чего же просто
водку глотать фужерами
и обдирать коросту