Стихотворения

Дементьев Андрей Дмитриевич

Черный лед

* * *

Сын Дима. Последняя фотография. 1996 год

Памяти сына

«Что же ты, сын, наделал?..»

Что же ты, сын, наделал?Что же ты натворил?Ангел твой, будто демон,Даже не поднял крыл.Даже не попыталсяПредотвратить беду.Где он там прохлаждалсяВ райском своем саду?Господи, Ты прости мнеГорькую

эту речь.Что ж не помог ты ДимеЖизнь свою уберечь?Чем я Тебя прогневал,Если в потоке злаЭта немилость НебаДушу мою сожгла?29 августа 1996 года – День гибели сына.

«Душа моя…»

Душа моя —Как тонущая лодка.Вычерпываю боль,А боль не убывает.Наверное, со всеми так бывает,Когда в судьбу нежданноВходит смерть.

«Я живу вне пространства…»

Я живу вне пространства.Вне времени, вне адресов.Я живу в бесконечностиГоря и боли.Потому и не слышу родных голосов,Вызволяющих душу мою из неволи.Я пока эту боль побороть не могуИ, наверно, уже никогда не сумею.Как пустынно теперь на моем берегу,Навсегда разлученному с жизнью твоею.

«Он тебе напоследок признался в любви…»

Он тебе напоследок признался в любви.Не словами, не взглядом,А пулей шальною.С этой жуткой минутыВсе будни твоиПоплывут по душе бесконечной виною.Он обидой своей зарядил пистолет.Ты не знала, что слово страшней пистолета.И оно сорвалось…И прощения нет.И прощенья не будет на многие лета.А в душе моей все еще горько звучитЭхо выстрела,Что прозвучал в вашем доме.И я слышу, как внук мойНегромко кричит,Сиротливо к глазам прижимая ладони.

«Я живу, как в тяжелом сне…»

Я живу, как в тяжелом сне.Вот очнусь, будет всё иначе.И вернется та жизнь ко мне,Где тебя я с восторгом нянчил.А когда ты чуть-чуть подрос,Я придумывал на ночь сказки,Чтобы слаще тебе спалосьОт веселой отцовской ласки.Помню первое сентября —Школьный двор, твой огромный ранец.Было внове всё для тебя,Мой растерянный «новобранец».Годы шли… И уже твой сынПошагал в ту же школу с нами.Так и дожил я до седин,Не догадываясь о драме.Ты не очень-то был открыт.Потому в те крутые годыЯ не спас тебя от обидИ, наверно, любви недодал.

«Когда в сердцах нажал ты на курок…»

Когда в сердцах нажал ты на курок,Быть может, тут же пожалел об этом.Но было поздно…Черным пистолетомУже владел неумолимый рок.Тем выстрелом я тоже был убит.Хотя живуИ, словно старый аист,К высотам давнимВсё взлететь пытаюсь,Где жизнь твоя не ведала обид.А здесь цветами убрана земля.С

портрета смотришь тыПечальным взглядом.Придет мой день —Я в землю лягу рядом.И лишь тогдаОтпустит боль меня.

«Как же я не почувствовал…»

Как же я не почувствовал,Не уловил,Что душа твоя медленноПадала в пропасть.Что в тебе не осталосьНи веры, ни сил…Лишь обида осталасьДа детская робость.И в последние дниСвоей горькой любви,Когда ты уходил в себя,Словно в подполье,Ты воздвиг себе храмНа грядущей крови,Символический храмИз надежды и боли.Но молитвы твоиНе дошли до Небес.Не услышало ихРавнодушное сердце.Чтоб всё разом решить,Ты навеки исчез,Ничего не нашел тыНадежнее смерти.

«Прости меня, что в тот безумный миг…»

Прости меня, что в тот безумный мигЯ не был рядом, не вмешался круто.И с ночи той мой запоздалый крикВо мне не затихал ни на минуту.Я пережил тебя на сорок лет.Зачем… Как это всё несправедливо.Я плачу и смотрю на твой портрет.На тот портрет, где ты такой счастливый.

«Вновь без тебя здесь началась весна…»

Вновь без тебя здесь началась весна.Всё без тебя теперь на этом свете,И пенье птиц, и легкий взмах весла,И тихая рыбалка на рассвете.Печален сад, где рухнул твой шалаш.И старый домик, возведенный дедом,Стал одинок, как и родной пейзаж,Что оживал с твоим веселым детством.Последний раз мы были здесь с тобой,Когда уже за речкой жито жали.Вбежали ели на обрыв крутой,Которые с Мариной вы сажали.

«О, как я счастлив был и горд…»

О, как я счастлив был и горд —Судьба мне подарила сына…Сегодня исполнился год,Как ты эту землю покинул.В какой из космических сферДуша твоя тихо блуждает?А жизнь – лишь обидный пример,Что зло на земле побеждает.Тебе еще жить бы да жить,В походы ходить и на танцы.И дружбой в беде дорожить.И сына растить.И влюбляться.Устав от семейных невзгод,Сказал ты в разгар своих тягот:– Не очень в любви мне везет…Так пусть повезет ей хотя бы.

«Остались фотографии…»

Остались фотографии.Кассета.Два-три письма.И больше ничего.Последний деньБезжалостного лета.Стою у гроба сына своего.Смотрю сквозь слезы.Не могу смириться,Что это правда,А не страшный сон.Ему хватило мужества решитьсяУйти,Когда он был так искренне влюблен.И не простив и не успев проститься,Из жизни, как из дома, вышел он.И кажется – его душа, как птица,Влетает слепо в колокольный звон.